Mme Jonas dormait. Deux hommes en blanc l’avaient conduite, à travers le dispatching, jusqu’à un ascenseur, puis à un hélicoptère-ambulance. À ses questions ils avaient répondu qu’ils la conduisaient à la clinique d’accouchement et qu’elle y retrouverait son mari, c’était lui-même qui les avait envoyés la chercher. D’ailleurs ils le croyaient.

Mme Jonas s’était calmée, Jonas, son Henri était là, il avait pensé à elle, il avait tout prévu, il était merveilleux… AAAïe ! Une nouvelle contraction lui tordait le ventre. Elle fit la respiration haletante, comme on lui avait appris. Elle s’efforça de penser à autre chose. À quoi ? C’est facile à dire, avant ! Aaaïe !

— Je vais vous faire une piqûre, dit un des hommes en blanc, celui qui avait le nez rouge et de gros sourcils noirs… Pour vous retarder un peu…

— Je veux bien… Aaah !… dit Mme Jonas… J’ai pas envie… d’accoucher ici !…

Sa robe était sans manches. L’homme en blanc approcha du haut de son bras un pistolet à injection. Il y eut un tout petit bruit, elle ne sentit rien, mais tout à coup se trouva mieux. Son ventre se détendit, elle fut extraordinairement soulagée, et s’endormit dans le bourdonnement du moteur du gros insecte.

L’hélicoptère se posa au sommet de la tour Montmartre. Les deux hommes firent rouler la couchette jusqu’à l’ascenseur privé de M. Gé, refermèrent la porte en restant à l’extérieur, remontèrent dans l’hélicoptère, et s’envolèrent vers le sort commun, qu’ils ne soupçonnaient pas. Mme Jonas descendit mollement cinq étages, sans se réveiller.