15.

Von der Sicherheitslinie auf dem Flugdeck aus sah Frank Connor zu, wie Jonathan auf den Rücksitz einer F/A-18 Hornet kletterte. Ein Mann vom Bodenpersonal beugte sich zu Jonathan ins Cockpit, um ihm beim Befestigen der Gurte zu helfen und ihn mit den Sicherheitsvorkehrungen des Flugzeugs vertraut zu machen. Zum Schluss deutete der Soldat auf etwas auf dem Boden genau vor Jonathans Füßen. In einer theatralischen Geste verschränkte er die Hände ineinander und schüttelte energisch den Kopf. Connor wusste, auch ohne den Mann zu verstehen, dass dieser Jonathan angewiesen hatte, nur im absoluten Notfall den Hebel für den Schleudersitz zu ziehen.

Der Soldat schloss das Kabinendach und kletterte über die Leiter nach unten. In einiger Entfernung hob ein Signaloffizier mit einer grünen Flagge den Arm. Der Pilot salutierte und brachte die Hornet mit ohrenbetäubendem Dröhnen auf Startgeschwindigkeit. Connor sah, dass Jonathan zu ihm herüberblickte. Unschlüssig, wie er sich in einer solchen Situation verhalten sollte, streckte Connor Jonathan den Arm mit hoch erhobenem Daumen entgegen. Die Geste wirkte hoffnungslos verlogen auf ihn. In solchen Dingen war er noch nie sonderlich gut gewesen. Dazu fehlte ihm einfach die Übung. Außerdem waren Gesten wie diese seiner Ansicht nach scheinheilig, denn in ihrem Geschäft bewegten sie sich stets in der Grauzone und versuchten, mit kleineren Verbrechen weitaus größere und schlimmere zu verhindern, wobei der Tod ihr ständiger Begleiter war. Dennoch gehörte es zu seinen Pflichten als Chef von Division, den Agenten Mut zu machen. Er rang sich ein Lächeln ab und sah, dass Jonathan ihm zum Abschied zunickte.

Der Signaloffizier ließ die Flagge sinken. Die Lichter des optischen Landesystems, in Militärkreisen auch »Meatball« – Fleischklops genannt, wechselten von Rot auf Grün. Die F/A-18 vibrierte, löste sich von den Bremsklötzen und schoss dann wie ein Pfeil mit lautem Getöse über das Flugdeck in den Himmel. Die Turbinen am Rumpf leuchteten erst orange und dann rot. Connor blickte dem Kampfjet hinterher, der eine scharfe Rechtskurve flog und sich dann in Richtung Norden entfernte. Ein Amateur, dachte er finster. Er hatte einen blutigen Amateur ohne die geringste Ausbildung rekrutiert, um den Job eines Profis zu Ende zu bringen. Seine Gedanken kreisten um Balfour und dessen Leibwächter, allesamt knallharte Kriminelle. Auf einen von ihnen traf das ganz besonders zu, einen ein Meter sechsundneunzig großen Sikh namens Mr. Singh, der für Balfour die Drecksarbeit erledigte. Ransom würde in ein Nest voller Vipern treten. Connor rührte sich nicht von der Stelle, bis das Flugzeug nur noch ein grauer Punkt am Horizont war. Kurz darauf verschwand es endgültig aus seinem Blickfeld.

Connor machte auf dem Absatz kehrt und ging entschlossenen Schrittes zurück zur Insel. Er musste sich um seinen eigenen Rückflug kümmern und war weiß Gott nicht in der gesundheitlichen Verfassung, sich wie ein tollkühner Draufgänger auf dem Rücksitz eines Kampfjets einpferchen zu lassen. Ein Hubschrauber bis zum nächsten Flughafen würde es auch tun. An der Luke wandte Connor sich noch einmal um und warf einen letzten Blick nach oben in die Richtung, wo er den Kampfjet zuletzt am Himmel gesehen hatte.

»Viel Glück«, murmelte er.