Rapidement, sans bruit, prenant soin de ne pas entrechoquer ses armes, il les changea de main. La dague était maintenant dans sa main droite, prête à être lancée. Il ramena son bras en arrière, en le levant un peu.

— Casta, chuchota-t-il dans les ténèbres.

Le prêtre commençait à monter. Il s'immobilisa et se retourna lentement; le capuchon glissa de sa tête de squelette. Il cligna des yeux.

- Blade?

Blade éclata de rire et lança la dague.

Elle atteignit Casta à la gorge et la pointe ressortit derrière une oreille. Casta poussa un cri perçant; une fontaine de sang jaillit. Le prêtre lâcha un des échelons pour saisir sa dague et tomba. Il vivait encore lorsque Blade alla se pencher sur lui. Les yeux noirs, deux charbons ardents dans cette tête de mort, le défièrent. Casta tenta de parler malgré le sang qui l'étouffait.

— Imbécile... Blade... fou... Nous aurions pu...

Quand il fut mort, Blade le souleva, le jeta sur son épaule et grimpa à l'échelle. La trappe était couverte de terre et d'un massif de fleurs. Il la souleva de la tête et des épaules et surgit dans la plaine. La lune était levée, les étoiles scintillaient, des hommes couraient en tous sens en criant. Des centaines de torches serpentaient dans la plaine. Blade laissa tomber le cadavre et se dressa, la tête levée, pour aspirer profondément l'air pur de la nuit.