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L’agent Bourdaine, planté tel un pin maritime, le corps tordu comme s’il était resté un siècle dans cette position à lutter contre le vent, n’osait pas trop hausser la voix. Malgré l’urgence.

— Commandante, téléphone !

Marianne Augresse lui tournait toujours le dos, seule sa nuque bougeait, lentement. Debout face au cap de la Hève, la commandante observait chaque détail du panorama qui s’ouvrait avec la précision d’un phare dont la vigie pivote à trois cent soixante degrés.

Vasile Dragonman n’était pas venu ici par hasard.

Elle allait demander aux équipes scientifiques de ratisser le coin. Ils gueuleraient mais tant pis, le psy cherchait forcément quelque chose dans les environs.

Elle tentait de déplier, de mémoire, la carte de Vasile, mais elle était incapable de se rappeler les lieux qu’il avait cités, les traits qu’il avait tracés, les cercles et les couleurs. Elle se souvenait par contre précisément de chacun de ses derniers mots.

« J’ai pu avancer sur les lieux possibles. Dans quelques heures, je devrais avoir fait le tour des rares endroits qui correspondent à la maison que Malone habitait, avant. »

Ils devraient reprendre l’enquête à zéro ! A partir des notes de Vasile, des récits de Malone, des histoires de Gouti. Marianne avait d’ailleurs envoyé dès ce matin Jibé à l’école de Manéglise, pour qu’il discute avec la directrice de l’école. Il avait un peu tiqué, il était resté debout toute la nuit à se geler sur le belvédère, mais la commandante ne lui avait pas laissé le choix. Un crochet d’à peine dix kilomètres.

— Commandante ?

Marianne se retourna enfin. Bourdaine bafouilla.

— Un… un appel pour vous. Urgent.

C’était Papy. Il hurlait dans le combiné.

— Marianne ? Bordel, vous foutez quoi ? Larochelle a rappelé !

— Larochelle, le chirurgien ?

— Ouais ! Timo Soler vient de le contacter. Il dit qu’il est en train de perdre connaissance, que sa plaie s’est rouverte, qu’il est incapable de bouger. Il lui a donné rendez-vous.

— Putain. Où ça ?

— Tiens-toi bien. Chez lui. Enfin, dans sa planque. Rue de la Belle-Etoile, en plein cœur du quartier des Neiges.

Marianne ferma un instant les yeux, visage immobile face au grand large, s’offrant l’illusion que les embruns allaient perler sa peau de myriades de gouttes salées. Rien. Rien qu’un vent sec et froid, qui faisait voler les cendres du cadavre d’un homme qu’elle aurait pu aimer.

— On fonce, Papy. On remet ça. Rassemble cinq véhicules et dix agents.