Urna, ovario de amapola—,

oh y los ligeros rojos

pétalos que su viento arrancó sin saber…

¡Cómo ya los hijos del hijo!

Y todos tantas veces superados:

cada individuo incierto.

He aquí que el tiempo con ellos se precipita en el abismo;

¿y qué queda de aquellos que zozobran?

Una imagen destintada y el amarillear de cartas.

Pero en ése que vive todavía,

lo que nadie describe.

Ese indecible

que lloramos sin fin…,

no como la gacela o como el corzo,

que reaparecen con gozo en el animal futuro,

confiados como siempre.

Nuestro haber es la pérdida.

Cuanto más audaz, cuanto más pura nuestra pérdida,

tanto más…