Tras inocentes árboles la antigua

Fatalidad perfila lentamente

el mudo rostro.

Se le imprimen arrugas…

Si aquí un pájaro chilla,

estalla allí un rasgo de dolor

sobre la áspera boca de adivino.

Oh y aún se sonríen, inmunes al adiós,

aquellos que ya pronto se amarán,

cuando en torno a su cuerpo, su destino

como constelación,

por la noche avivado,

ve su ocaso y su aurora.

No alcanza a ser vivido aún por ellos,

aún habita suspenso en el celeste itinerario

una leve figura.