Nació para la felicidad, para la esperanza

y para la serena inspiración. Pero en su locura

se despojó muy pronto de sus prendas infantiles

y arrojó su corazón en el fragoroso mar de la vida.

Y el mundo no le perdonó y Dios no le salvó.

Así un fruto madurado antes de tiempo

pende en su orfandad entre las flores,

y no alegra al gusto ni a los ojos. Una misma

la hora de su triunfo y de su fin.

El ávido gusano lo roe con saña,

y mientras se mecen en las ramas

las dulces amigas, el fruto precoz

grávido cuelga de la suya… hasta la primera ráfaga.

Qué terrible es un viejo sin canas.

No encuentra a sus iguales. Camina

entre la muchedumbre, aunque nada con ella comparte.

Ni esclavo ni señor entre los hombres,

y todo lo que siente lo siente solo.