Jusqu'ici, il n'a rien trouvé de bien bon. Nous avons quelques, euh! candidats. Une vingtaine qui paraissent éligibles, superficiellement tout au moins. Sur les vingt, il pourrait y en avoir un qui fasse l'affaire. Si nous avons de la chance.

Blade se rassit nonchalamment. Il sourit.

— Vous voulez me virer, hein? Mon travail laisse à désirer? Vous croyez que je suis lessivé?

Pendant un instant J crut qu'il parlait sérieusement et il commença par protester.

— Mon cher garçon, vous savez très bien que...

Il s'interrompit, jeta à Blade un coup d'œil réprobateur et reprit :

— Je parle très sérieusement, moi. Tant va la cruche à l'eau et tout ça. Nous ne pouvons pas le permettre. Simple question de bon sens, de bonne technologie. Les Américains, par exemple, font très attention et ne surmènent pas leurs astronautes. Un seul voyage dans la lune, deux au plus. La tension nerveuse, la peur même — et nous la connaissons tous — tout cela peut s'accumuler et devenir dangereux.

Blade considéra son chef avec ironie.

— Vous n'avez pas besoin de me faire l'article, vous savez. J'ai été là-bas six fois et je suis prêt à laisser tomber. Tout de suite. Vous voulez une lettre de démission?

J avait l'air de ne savoir où se mettre.

— J'aimerais que ce soit aussi facile, Richard. Mais ça ne l'est pas, naturellement. Lord L vous attend en ce moment.

Blade se leva; sa masse musclée faisait paraître la pièce encore plus petite qu'elle n'était. Ses cheveux noirs effleuraient presque le plafond. Il cligna de l'œil à J.

— Alors qu'est-ce que nous attendons? Allons-y. Qui sait? Cette fois ce sera peut-être du gâteau.

Il ne s'illusionnait pas. Comme toujours, la mort et la terreur rôderaient dans la Dimension X.

Ils quittèrent Copra House par une porte de côté et débouchèrent dans Lothbury Street. Le gamin agitait toujours son affichette au gros titre noir.

— Qui diable peut être ce David, à votre avis? demanda Blade.

C'était une question toute rhétorique. J était le dernier homme au monde à se tenir au courant des faits et gestes des diverses sous-cultures londoniennes. J le surprit. Il jeta un coup d'œil à la grosse manchette et sourit.

— Vous êtes vraiment coupé de tout, dans votre cottage du Dorset, on dirait.

— C'est vrai. Et ça me plaît. D'ailleurs, si j'y recevais un journal, ce ne serait sûrement pas le News of the World.

J héla un taxi qui passa sans s'arrêter.