Beatrice ist tot.

So ist es. Es hat keinen Zweck, drumherum zu reden, das hätte sie nicht gewollt. Die Leute sagen, sie ist verblichen, von uns gegangen, entschlafen. Blödsinn!

Beatrice ist tot.

Dieses Wort »tot« ist dermaßen heftig, dass man es nur einmal sagen kann und dann schweigen muss.

Silvia ist die Einzige, mit der ich jetzt gern reden würde, aber ich habe nicht die Kraft, ihr die Lüge zu verzeihen. Das Leben ist eine Prüfung, die einzig dazu da ist, einem eine Wahrheit abzupressen, die man nicht kennt und die man sich aus den Fingern saugt, nur um nicht noch mehr zu leiden … und irgendwann glaubt man den Mist und vergisst, dass man ihn selbst erfunden hat.

Gott, die Sterne haben ausgedient: Du kannst sie löschen.

Bau die Sonne ab und pack den Mond ein.

Leere die Meere und reiß die Pflanzen aus.

Denn nichts hat mehr Bedeutung.

Und lass mich vor allem in Ruhe!