»Es gab ein Problem.«

   »Was für ein Problem?«

   »Luc ist jetzt auf der geschlossenen Station. Er ist gefährlich geworden.«

   »Für wen?«

   »Für sich selbst und andere. Wir haben ihn in eine Einzelzelle verlegt.«

   Pascal Zuccas Gesicht war nicht mehr rot, sondern fahl. Und seine Unbekümmertheit bei unserem Gespräch am Vorabend war wie verflogen. Anspannung unter seiner erstarrten Miene. Ich fragte noch einmal:

   »Was ist passiert?«

   »Luc hatte einen Anfall. Er wurde extrem gewalttätig.«

   »Hat er jemanden geschlagen?«

   »Nein. Aber er hat sanitäre Einrichtungen demoliert. Er hat ein Waschbecken aus der Wand gerissen.«

   »Ein Waschbecken?«

   »Wir sind solche Heldentaten gewöhnt.«

   Er zog eine Zigarette aus seiner Tasche – eine Marlboro Light. Ich ließ mein Feuerzeug klacken. Nach einem Zug murmelte er:

   »Ich habe nicht mit einem so schnellen Fortschreiten gerechnet.«

   »Simuliert er vielleicht?«

   »Wenn er simuliert, dann wirklich meisterhaft.«

   »Kann ich ihn sehen?«

   »Natürlich.«

   »Wieso ›natürlich‹?«

   »Weil er Sie sehen möchte. Aus diesem Grund hat er aus seiner Zelle Kleinholz gemacht. Zuerst hat er mit der Untersuchungsrichterin gesprochen, dann hat er nach Ihnen verlangt. Ich wollte seiner Erpressung nicht nachgeben. Daraufhin hat er alles kurz und klein geschlagen.«

   Wortlos gingen wir wieder durch die lang gestreckte Zimmerflucht mit den Bullaugentüren. Zucca stakste mit mechanisch abgehackten Schritten; da war nichts mehr von dem agilen Läufer vom Vortag. Er führte mich in ein Sprechzimmer. Ein Schreibtisch, ein Bett, Arzneischränke. Zucca kurbelte am Rollo eines Innenfensters, das auf ein anderes Zimmer ging.

   »Da ist er.«

   Ich blickte zwischen den aufgestellten Lamellen hindurch. Luc saß nackt auf dem Boden, eingewickelt in eine dicke weiße Decke, die an einen Judo-Kimono erinnerte. Ansonsten war die Zelle vollkommen leer. Keine Möbel, kein Fenster, keine Türklinke. Die Wände, die Decke und der Boden waren weiß und boten keinerlei Halt.

   »Im Augenblick ist er ruhig«, sagte Zucca. »Er steht unter Haldol, einem Antipsychotikum, das ihm eigentlich erlauben sollte, Wirklichkeit und Wahn zu unterscheiden. Wir haben ihm auch ein Beruhigungsmittel verabreicht. Die Zahlen sagen Ihnen vermutlich nichts, aber wir haben mittlerweile Dosierungen erreicht, die extrem hoch sind. Ich verstehe das nicht. Eine derart gravierende Verschlechterung in so kurzer Zeit …«

   Durch die Scheibe beobachtete ich meinen besten Freund. Wie er so regungslos dasaß unter seiner Decke. Sein bartloses Gesicht, sein kahlrasierter Schädel, sein abwesender Gesichtsausdruck in diesem vollkommen leeren Raum. Man hätte meinen können, es handle sich um eine künstlerische Performance. Ein nihilistisches Werk.

   »Kann er mich verstehen?«

   »Ich denke schon. Seit heute Morgen hat er kein Sterbenswörtchen von sich gegeben. Ich mache Ihnen auf.«

   Wir verließen das Zimmer. Während er den Schlüssel ins Schloss steckte, fragte ich:

   »Ist er wirklich gefährlich?«

   »Jetzt nicht mehr. Jedenfalls wird ihn Ihre Anwesenheit beruhigen.«

   »Weshalb haben Sie mich nicht früher kontaktiert?«

   »Wir haben heute Nacht eine Nachricht in Ihrem Büro hinterlassen. Ich hatte die Nummer Ihres Handys nicht. Und Luc erinnerte sich nicht mehr daran.«

   Er umfasste die Klinke und wandte sich zu mir um:

   »Erinnern Sie sich an unser gestriges Gespräch? Über das, was Luc in der Tiefe seines Unbewussten gesehen hat?«

   »Ich habe es nicht vergessen. Sie haben von der Hölle gesprochen.«

   »Diese Bilder verfolgen ihn heute. Der alte Mann. Die Wände aus Gesichtern. Das Stöhnen im Gang. Luc hat entsetzliche Angst. Die Kraft, die er heute Nacht gezeigt hat, erklärt sich durch diese panische Angst. Sie überfordert ihn buchstäblich.«

   »Ist es eine Panikattacke?«

   »Nicht nur. Er ist aggressiv, brutal und ordinär. Das brauche ich Ihnen wohl nicht erst zu erklären.«

   »Wollen Sie damit sagen, dass er sich wie ein … Besessener verhält?«

   »In einem anderen Zeitalter hätte man ihn auf dem Scheiterhaufen verbrannt.«

   »Glauben Sie, dass sich sein Zustand verschlechtern wird?«

   »Es heißt bereits, er solle in unsere Abteilung für gefährliche Patienten eingewiesen werden. Aber meines Erachtens ist es dafür zu früh. Alles kann sich wieder einrenken.«

   Ich betrat die Zelle, während die Tür hinter mir abgeschlossen wurde. Jede Einzelheit versetzte mir einen Schlag. Das grelle Licht der Lampe, die in die Decke versenkt war. Der rote Kübel für die Notdurft in einer Ecke. Die Matratze, auf der Luc saß und die einer Turnmatte glich.

   »Wie geht’s?«, fragte ich in zwanglosem Ton.

   »Super.«

   Er lachte kurz höhnisch auf und mummte sich dann in die Decke ein, als wäre ihm kalt. Dabei war es drückend heiß. Ich lockerte meine Krawatte:

   »Du wolltest mich sprechen?«

   Luc wurde von einem Krampf geschüttelt. Ein Bein tauchte zwischen zwei Falten der Decke auf. Mit gesenktem Kopf kratzte er es heftig. Ich setzte ein Knie auf den Boden und wiederholte meine Frage:

   »Weshalb wolltest du mich sprechen? Kann ich dir helfen?«

   Er sah mich an. Unter seinen roten Brauen funkelten seine Augen fiebrig.

   »Ich will, dass du mir einen Dienst erweist.«

   »Und zwar?«

   »Erinnerst du dich an das Gleichnis, das Jesus bei seiner Gefangennahme erzählte?«

   Und er begann, die Augen zur Decke gerichtet, zu deklamieren:

   »Da wandte er sich an die Hohepriester, die Anführer der Tempelwächter und die Ältesten, die gekommen waren, ihn gefangenzunehmen und sagte: ›Tag für Tag war ich bei euch im Tempel und lehrte, und ihr habt mich nicht verhaftet, aber jetzt ist eure Stunde und die Macht der Finsternis gekommen.‹«

   »Was willst du damit sagen?«

   »Es ist die Stunde der Finsternis, Mat. Das Böse hat obsiegt. Es gibt keinen Weg zurück.«

   »Wovon redest du?«

   »Von mir.«

   Er fröstelte. Die Kälte schien ihn ganz durchdrungen zu haben.

   »Ich habe mich geopfert, Mat. Ich bin in mir gestorben, als ich in Vukovar zu den Waffen griff, aber dieses Mal gibt es keine Vergebung, keine Wiederauferstehung. Satan ist der große Sieger. Er ergreift Besitz von mir. Ich verliere die Kontrolle.«

   Vergeblich versuchte ich zu lächeln. Luc war ein absoluter Märtyrer. Er hatte nicht nur sein Leben, sondern auch seine Seele geopfert. Er würde im Jenseits nicht der ewigen Seligkeit teilhaftig, denn sein Martyrium bestand ja gerade darin, dass er auf dieses Seelenheil verzichtet hatte.

   Ein Lächeln zerriss seinen Mund.

   »Im Grund fühle ich mich befreit. Ich spüre nicht mehr diesen ewigen Zwang zum Guten. Ich habe das Brett losgelassen und spüre jetzt, wie ich abgetrieben werde …«

   »Du darfst dich nicht gehen lassen.«

   »Du hast nichts verstanden, Mat. Ich bin ein Lichtloser. Alles, was ich tun kann, ist Zeugnis ablegen.« Er legte einen Zeigefinger auf seine Schläfe. »Beschreiben, was hier, in meinem Schädel, abläuft.«

   Er hielt eine Sekunde inne, den Kopf zwischen die Schultern gezogen, lauschend, als würde er seinen Geist unter dem Mikroskop betrachten:

   »Es gibt noch einen Teil in mir, der meinen Fall ermisst. Einen erschrockenen Teil. Aber der andere Teil, der immer größer wird, genießt diese Befreiung. Es ist wie ein Beutel Tinte, der sich in meinem Gehirn ausbreitet.« Er lächelte höhnisch. »Das Böse hat ein Ei in mich gelegt und durchwuchert mich. Schon bald bin ich verloren für die Sache …«

   Ich spürte, wie ich allmählich ärgerlich wurde. Mein ganzes Sinnen und Trachten war dieser Rede, dieser Position diametral entgegengesetzt. Ich wollte diese Ermittlungen auf eine rationale, natürliche Grundlage stellen, während Luc sich in satanistischen Märchen erging.

   »Du hast von einer Gefälligkeit gesprochen«, sagte ich ungeduldig. »Was meinst du damit?«

   »Beschütze meine Familie.«

   »Vor wem?«

   »Vor mir. In ein, zwei Tagen werde ich Gewalt und Schrecken verbreiten. Und ich werde mit meiner Familie beginnen.«

   Ich legte meine Hand auf seine Schulter.

   »Luc, du wirst hier behandelt. Es besteht kein Grund zur Sorge. Du …«

   »Halt die Klappe. Du hast keine Ahnung. Schon bald wird mich diese Einzelzelle nicht mehr daran hindern können, zu handeln. Ihr alle werdet mir wieder vertrauen. Ich werde scheinbar wieder ganz gesund sein. Aber dann werde ich richtig gefährlich sein …«

   Ich seufzte:

   »Was genau soll ich tun?«

   »Postier deine Leute vor meinem Haus. Beschütze Laure und die Kleinen.«

   »Das ist absurd.«

   Er warf mir einen stechenden Blick zu, als ob er in meinen Kopf eindringen wollte.

   »Ich bin nicht die einzige Gefahr, Mat.«

   »Wer noch?«

   »Manon. Sie wird sich rächen wollen.«

   Das war nun wirklich abstrus. Ich stand auf.

   »Du musst dich ausruhen.«

   »Hör mir zu!«

   Einen Moment lang war sein Gesicht eine einzige hassverzerrte Fratze. Einen Moment lang glaubte ich, Satan in ihm zu sehen.

   »Glaubst du wirklich, sie wird mir verzeihen, dass ich gegen sie ausgesagt habe? Du kennst sie nicht. Du kennst ihre Seele nicht. Du weißt nichts über den, der in sie gefahren ist. Sobald sie kann, wird sie losschlagen. Sie wird das zerstören, was mir am teuersten ist. Ihre Unschuld ist eine Maske. Sie ist ein Werkzeug des Teufels. Und er wird mir niemals verzeihen. Ich bin dabei, ihr Geheimnis zu verraten, kapierst du? Er wird das zu unterbinden versuchen. Und sich an meiner Familie rächen!«

   »Du redest völligen Unsinn.«

   »Bitte, tu es. Im Namen unserer Freundschaft.«

   Ich machte einen Schritt zurück. Ich wusste, dass Zucca uns durch das Rollo beobachtete. Er würde die Tür aufschließen. Ich hatte Luc eigentlich danach fragen wollen, welche Erinnerungen er an die Zeit nach dem Aufwachen aus dem Koma hatte. Ich wollte wissen, ob er sich nicht an einen bestimmten Mediziner erinnerte, der ihn mehrmals besucht hätte. Einen möglichen »Höllengast«.

   Aber ich verzichtete darauf.

   Selbst unter Haldol war Luc nicht mehr in der Lage, zwischen Wahn und Wirklichkeit zu unterscheiden.

   Hinter mir wurde die Tür aufgesperrt. Luc richtete sich auf seiner Matratze auf.

   »Lass meine Wohnung überwachen, bitte. Würdest du das tun?«

   »Kein Problem. Verlass dich auf mich.«