»Aberglaube, nichts als Aberglaube.«

   »Wurde die Region nicht von diesen Geißeln heimgesucht?«

   »Ich bin kein Historiker. Aber ich halte das alles für ausgemachten Unsinn. Sie wissen, was man über Legenden sagt: dass sie immer einen realen Kern haben. In Sartuis gibt es Rauch, aber Kein Feuer.«

   Um 7 Uhr morgens tunkte Pater Mariotte mit dem konzentrierten Gesichtsausdruck eines Biologen, der einen Impfstoff zubereitet, ein Butterbrot in seinen Milchkaffee. Nach fünf Stunden Schlaf war mein Körper, nicht aber mein Geist erholt.

   »Wurde das Uhrenhaus tatsächlich auf Sumpfland erbaut?«

   Mariotte war verärgert. Ich verdarb ihm sein Frühstück.

   »Keine Ahnung, dazu müsste man das System der Grundwasserströmungen kennen. Ich weiß, dass die Umgehungsstraße etwas weiter östlich durch ein Feuchtgebiet führte, das zuerst einmal trockengelegt werden musste. Doch bei dem Haus, von dem Sie sprechen, ist zumindest das Fundament zweihundert Jahre alt. Ich weiß es nicht. Brauchen Sie all diese Informationen denn wirklich für Ihre Reportage?«

   Er war tatsächlich der einzige Mensch in der Stadt, der noch glaubte, ich sei Journalist. Ausgezeichnetes Beispiel für die Abschottung der Kirche in der zeitgenössischen Welt.

   »Tatsächlich schreibe ich ein Buch. Ich möchte den Rahmen der Handlung möglichst genau abstecken.«

   »Ein Buch?« Er sah mich argwöhnisch an. »Ein Buch? Worüber denn?«

   »Die Geschichte der Simonis.«

   »Wen interessiert das schon?«

   »Kommen wir zurück zu den Einwohnern von Sartuis: Glauben sie, dass die Stadt vom Pech verfolgt ist? Dass von dem Uhrenhaus eine unheilvolle Macht ausgeht?«

   Der Priester trank seinen Milchkaffee und murmelte dann:

   »Die Leute hier glauben alles, was man ihnen erzählt. In den anderen Tälern wird Sartuis Tal des Teufels genannt.«

   »Der Mord an Manon dürfte die Gemüter nicht gerade beruhigt haben, oder?«

   »Gelinde gesagt.«

   »Und die Ermordung Sylvies genauso wenig.«

   Er stellte seine Schale hin und blickte mir fest in die Augen:

   »Mein Freund, ich gebe Ihnen einen Rat: Fallen Sie nicht darauf herein!«

   »Worauf?«

   »Die abergläubischen Vorstellungen in dieser Region. Das ist das Fass der Danaiden.«

   »Am ersten Abend haben Sie mir gesagt, dass Sie im Nebengebäude einen Beichtstuhl für dringende Fälle aufgestellt haben. Haben diese dringenden Fälle etwas mit den abergläubischen Vorstellungen zu tun? Haben die Gemeindemitglieder Angst vor dem Teufel?«

   Mariotte stand auf und sah auf seine Uhr:

   »7 Uhr! Ich bin schon zu spät dran. Heute ist Sonntag.« Er lächelte bemüht. »Da haben Priester viel zu tun! Morgens die Messe und nachmittags das Fußballspiel!«

   Wie um ihm recht zu geben, läuteten die Kirchenglocken. Er griff nach seiner Schale und seinem Teller. Ich sagte:

   »Lassen Sie nur. Ich kümmere mich darum.«

   Er bedankte sich bei mir mit einem Kopfnicken und verschwand, die Tür hinter sich zuschlagend. Der Priester spielte nicht mit offenen Karten. Er sagte die Wahrheit, aber auf seinen Worten lag irgendein Schatten.

   Ich räumte Besteck und Teller in den Geschirrspüler. Die ideale Arbeit, um sich seinen Gedanken zu überlassen. Ich spürte, dass es jenseits der Tatsachen noch eine tiefere Wahrheit gab. Teufelslegenden spielten bei den beiden Morden eine Rolle, dessen war ich sicher. Der Mörder hatte sich davon inspirieren lassen. Vielleicht handelte er sogar unter dem Einfluss dieser Legenden über diabolische Uhren …

   Nach einer eiskalten Dusche im Umkleideraum des Schlafsaals steckte ich die Audiokassette und das Buch mit den Legenden aus dem Jura in meine Tasche, schnallte sie zu und verstaute sie im Kofferraum meines Wagens. Ein überstürzter Aufbruch wäre nicht ausgeschlossen. In Kürze würde mich Stéphane Sarrazin gewaltsam hinauswerfen.

Ein bisschen früh, um meine Telefonate zu tätigen, vor allem an einem Sonntag, aber mir blieb nichts anderes übrig. Ich ging um das Pfarrhaus herum, zündete eine Zigarette an und vertrat mir auf dem Baskettballfeld die Füße.

   Erster Anruf: Foucault. Keine Antwort. Weder auf dem Handy noch bei seinem Privatanschluss. Ich versuchte es bei Svendsen. Das Gleiche. Mist. Ich würde auf meinen Fragen und meinen neuen Spuren sitzenbleiben. In der Kälte zitternd, schlug ich in meinem Taschenkalender nach und rief einen alten Bekannten an. Dreimaliges Läuten und endlich jemand, der abhob. Als er meine Stimme erkannte, brach er in Gelächter aus:

   »Durey? Was verschafft mir die zweifelhafte Ehre?«

   »Eine Recherche. Supereilig.«

   »An einem Sonntag? Noch immer der alte Stöberhund, wie ich sehe.«

   »Kannst du oder nicht?«

   Jacques Demy war ein Jahrgangskamerad und ein Genie der Finanzpolizei, wo man ihn »Kalkulator« nannte.

   »Ich höre.«

   »Überprüf die Konten einer Französin, die in der Schweiz gearbeitet hat und letzten Juni gestorben ist. Ist das möglich?«

   »Alles ist möglich.«

   »Selbst an einem Sonntag?«

   »Computer machen keinen Urlaub. Befindet sich die Bank in Frankreich oder in der Schweiz?«

   »Das musst du herausfinden.«

   Ich nannte ihm den Namen und sagte ihm alles, was ich wusste.

   »Was suchst du?«

   »Sie hat vielleicht seit mehreren Jahren regelmäßig Überweisungen getätigt.«

   »An wen?«

   »Das möchte ich wissen.«

   »Gib mir wenigstens einen Anhaltspunkt.«

   Ich äußerte meine Vermutung, die nur auf meinem Bauchgefühl beruhte:

   »Ich denke an eine Detektei oder einen einzelnen Privatdetektiv.«

   »Ich vermute, ich soll es bis gestern rausfinden?«

   Ich dachte an Stéphane Sarrazin, der mich vermutlich schon auf der Dienststelle der Gendarmerie erwartete. Ich bejahte. Kalkulator versetzte:

   »Ich ruf dich so schnell wie möglich an.«

   Dieses erste Telefonat gab mir wieder Kraft, sodass ich mir jetzt ein zweites, schwierigeres zutraute. Laure Soubeyras.

   »Du hast gestern nicht angerufen«, antwortete sie.

   Ihre Stimme war belegt, schläfrig.

   »Wie geht es ihm?«

   »Unverändert.«

   »Und dir?«

   »Genauso.«

   »Was sagen die Kinder?«

   »Sie fragen mich, wann Papa zurückkommt.«

   Ich hörte das Geräusch von Bettzeug, das Klirren eines Glases. Ich hatte sie aufgeweckt. Sie musste ganz benommen von Schlaftabletten und Beruhigungsmitteln sein.

   »Unternimmst du heute was mit ihnen?«, fragte ich.

   »Was soll ich mit ihnen unternehmen? Ich bringe sie zu meinen Eltern und gehe ins Krankenhaus.«

   Schweigen. Ich hätte ein paar tröstende Worte an sie richten können, aber ich wollte nicht mit hohlen Phrasen spielen.

   »Und du?«, fuhr sie fort. »Wo bist du?«

   »Ich folge seinen Spuren. Im Jura.«

   »Was hast du herausgefunden?«

   »Noch nichts, aber ich bin ihm auf den Fersen.«

   »Du hast gesehen, wohin ihn das geführt hat …«

   »Ich schwöre dir, dass ich eine Erklärung finden werde.«

   Wieder Schweigen. Ich hörte ihren Atem. Sie wirkte geistesabwesend. Ich wusste noch immer nicht, was ich sagen sollte. Da mir nichts Besseres einfiel, murmelte ich:

   »Ich ruf dich an. Versprochen.«

   Ich musste etwas unternehmen. Ich musste suchen. Ich lief zu meinem Wagen.

   Einen letzten Trick ausprobieren, bevor mir Sarrazin auf die Pelle rückte.