Die Sonne hatte die Familien auf die Wiese gelockt. Kühlboxen, kleine Flaschen und Pappteller. Die Kinder tummelten sich auf den Spielplätzen. Die Eltern becherten vergnügt. Im Hintergrund die Gebäude der Siedlung Les Corolles mit ihren weißen Mauern und roten Fensterläden, die einer Lego-Landschaft glichen.

   Ich stellte den Wagen auf dem erhöhten Parkplatz ab und stieg dann den Hang hinunter. Um den Blicken der ausgelassenen Menschen zu entgehen, schlüpfte ich hinter die Ligusterhecke, die das erste Gebäude umhegte, und ging ins Treppenhaus von Nr. 15, der Adresse von Martine Scotto, der Tagesmutter von Manon.

   Enge Eingangshalle, Dämmerlicht. Keine Sprechanlage. Nur ein Schild mit der Liste der Mieter. Ich suchte den Namen: zweiter Stock.

   Ich ging zu Fuß hinauf und läutete. Keine Antwort. Martine Scotto war nicht da. Vielleicht vor dem Haus, bei den anderen. Da ich nicht wusste, wie sie aussah, könnte ich sie dort nicht identifizieren. Aber meine Enttäuschung hatte einen anderen Grund. Meine Aufregung war vergangen. Ich strampelte mich vergeblich ab – und ich hatte nur noch ein paar Minuten Zeit.

   Mein Handy läutete in meiner Tasche.

   Kalkulator. Mit ihm hätte ich nicht gerechnet.

   »Hast du etwas herausgefunden?«

   »Ja. Sylvie Simonis hat regelmäßige Überweisungen getätigt. Es gibt eine, die zu dem passen könnte, was du suchst. Eine vierteljährliche Überweisung auf ein Schweizer Konto.«

   »Seit wann?«

   »Nicht erst seit gestern. Oktober 1989. Damals waren es alle drei Monate 15000 Franc. Heute sind das 5000 Euro. Nach wie vor alle drei Monate.«

   Ich schlug mit der Faust gegen die Mauer. Mein Versuchsballon war ein Volltreffer. Nachdem die Ermittlungen im Sande verlaufen waren, nach den Fiaskos von Moraz, Cazeviel und Longhini hatte Sylvie beschlossen zu handeln und einen Privatdetektiv beauftragt. Einen Detektiv, der über zehn Jahre für sie tätig gewesen war!

   »Hast du den Namen des Empfängers?«

   »Nein. Das Geld wird auf ein Nummernkonto überwiesen.«

   »Kann man die Anonymität aufheben?«

   »Kein Problem. Du brauchst nur ein internationales Rechtshilfeersuchen und konkrete Beweise dafür, dass das fragliche Geld aus illegalen Geschäften stammt.«

   »Mist.«

   »Woher stammt dieses Geld?«, fragte Kalkulator.

   »Aus ihren laufenden Einnahmen, vermute ich. Sylvie Simonis war Uhrmacherin.«

   »Dann vergiss es, Kumpel.«

   »Gibt es keine andere Möglichkeit?«

   »Ich werde sehen. Ich vermute, das Nummernkonto war nur eine Zwischenstation für die Knete. Der Empfänger überweist das Geld auf ein weiteres Konto, das auf seinen Namen lautet.«

   »Kannst du die Überweisung nachvollziehen?«

   »Ich werde sehen. Wenn der Typ den Zaster bar am Schalter abgehoben hat, sind wir aufgeschmissen.«

   Ich dankte ihm und legte auf. Ich ging hinunter ins Erdgeschoss und verwarf in Gedanken alle anderen Möglichkeiten – dass Sylvie das Geld auf die hohe Kante legte, oder dass sie einen entfernten Verwandten unterstützte. Ich spürte aus dem Bauch heraus, dass ich richtig lag. Sie bezahlte einen Privatschnüffler. Jemanden, der Ermittlungsakten bis unter die Decke haben musste. Einen Mann, der vielleicht die Identität des Mörders kannte!

   Ich blieb vor den Glastüren der Eingangshalle stehen. Draußen auf dem kurz gemähten Rasen eine idyllische Szene süßen Müßiggangs. Die Männer trugen Schnurrbärte und Trainingsanzüge, die Frauen Leggings und knallbunte Sweatshirts. Die Kinder tobten an den Klettergerüsten.

   Ich wählte abermals die Nummer von Foucault. Nach zweimaligem Läuten wurde abgehoben:

   »Foucault? Durey.«

   »Mat? Wir haben gerade von dir gesprochen.«

   »Wer wir?«

   »Meine Frau und ich. Wir sind mit dem Kleinen im Park André-Citroën.«

   Ich war fassungslos: Ich wartete seit dem Morgen auf Ergebnisse seiner Nachforschungen, und dieser Blödmann war in aller Ruhe spazieren gegangen! Ich schluckte meine Wut herunter und dachte an Luc, der seine eigenen Leute erpresste, um sie willfähriger zu machen.

   »Hast du keine Neuigkeiten für mich?«

   »Mat, sagt dir das Wort Sonntag was?«

   »Tut mir leid.«

   Foucault lachte laut auf:

   »Nein, das glaub ich dir nicht. Du rufst wegen Longhini an? Der Typ ist unsichtbar.«

   »Hast du seinen neuen Namen herausgefunden?«

   »Nein. Die Präfektur von Besançon rückt nichts heraus. Die Sozialversicherung hat nichts. Seine Polizeiakte wird unter Verschluss gehalten.«

   »Was willst du mir da weismachen?«

   »Die Gendarmerie hat eine geheime Akte. Sie haben ihm damals bei seiner Flucht geholfen.«

   Die Uniformierten hatten sich also, gegen die Polizei, auf die Seite des Halbwüchsigen gestellt und ihm sogar aktiv geholfen, eine neue Identität anzunehmen. Unmöglich, ihn aufzuspüren. Ich wandte den Glastüren den Rücken zu und ging durch den Flur auf die Rückseite des Gebäudes.

   »Willst du meine Meinung hören?«, fragte Foucault.

   »Nur raus damit.«

   Ich öffnete den Notausgang und fand mich am Fuß eines grasbewachsenen Steilhangs wieder. Oben schaukelten Tannen gemächlich im Wind, und hin und wieder blitzten Sonnenstrahlen durch die Äste. Ich lehnte mich gegen die Wand.

   »In der Untersuchungshaft haben die Bullen dem Jungen wohl schwer zugesetzt. Er war mit den Nerven am Ende.«

   »Wie kommst du darauf?«

   »Er hat einen Psychiater aufgesucht.«

   »Woher weißt du das?«

   »Das geht aus seinen Versicherungsunterlagen hervor. Damals hat die Versicherung die Erstattungen für die Psychotherapie weiterhin an die alte Adresse der Familie überwiesen. Die Gendarmerie hat das verfolgt. Die Versicherung hat alle Arztrechnungen aufbewahrt, und darunter sind auch die Abrechnungen des Psychiaters.«

   »Willst du mir sagen, dass du den Namen des Psychiaters kennst?«

   »Ja, den Namen und die Anschrift.«

   »Und das sagst du mir jetzt?«

   »Ich habe ihn gestern angerufen. Er hat die neue Adresse von Longhini nicht erfahren und …«

   »Rück schon raus mit seiner Adresse und Telefonnummer.«

   Ich hatte mein Adressbuch bereits gezückt. Foucault zögerte:

   »Also …«

   »Was?«

   »Also ich hab sie nicht bei mir. Ich bin im Park.«

   »Du hast zehn Minuten, um ins Büro zu fahren. Beeil dich.«

   Foucault wollte auflegen, als ich fragte:

   »Warte, und die andere Recherche? Nach ähnlichen Mordfällen?«

   »Nichts.«

   »Auch nicht auf nationaler Ebene?«

   »Niemand hat auf meine interne Nachricht reagiert. In der Datenbank ist kein Mord gespeichert, der auch nur annähernd deinem gleicht. Es ist sein erster Mord, Mat.«

   »Du hast nur noch neun Minuten.«

   Ich legte auf und rief Svendsen an. Der Gerichtsmediziner hob ab. Plötzlich kam mir eine Idee.

   »Meine Männer sind am Ball, aber es gibt nichts Neues.«

   »Ich ruf dich wegen was anderem an.«

   Der Arzt seufzte und tat so, als wäre er völlig geschafft.

   »Ich höre.«

   »Foucault hat keinen Mord gefunden, der Ähnlichkeit mit unserem aufweist.«

   »Na und? Vielleicht ist es seine erste Tat.«

   »Bestimmt nicht. Wir müssen weitere Kriterien in unsere Nachforschungen einbeziehen.«

   »Was soll ich dazu beisteuern?«

   »Foucault ist von dem Mord ausgegangen. Vielleicht muss man von der Leiche ausgehen.«

   »Soll heißen?«

   »Du hast es selbst gesagt: Die Handschrift des Mörders bezieht sich auf den Verwesungsprozess. Er spielt mit der Chronologie des Todes.«

   »Ich bin ganz Ohr.«

   »Ein zerstreuter Gerichtsmediziner hätte diese verschiedenen Verwesungsstadien an einem von Maden zerfressenen Leichnam vielleicht nicht bemerkt …«

   »Zerstreut und betrunken.«

   »Nein. Im Ernst, ich möchte eine Liste sämtlicher Leichen in fortgeschrittenem Verwesungsstadium, die in Frankreich aufgefunden wurden.«

   »In welchem Zeitraum?«

   »1989 bis 2002.«

   »Hast du ’ne Ahnung, wie viele Leichen das sind?«

   »Ist es möglich oder nicht? Mithilfe der rechtsmedizinischen Institute?«

   »Ich sehe mal im Zentralregister nach. Und rufe die Kollegen an, deren Privatnummern ich habe. Vor Montag kann ich nichts weiter tun. Es wird auf alle Fälle dauern.«

   »Danke.«

   Ich legte auf und torkelte die Wand entlang, wie gebannt von den schwarzen Tannen über mir. In ihrem Schatten fröstelte es mich. Ich schlug den Kragen meines Mantels hoch, während ich auf Foucaults Anruf wartete.

   Vage Vermutungen schwirrten mir durch den Kopf. Hier auf der Rückseite des Gebäudes fühlte ich mich einfach in Sicherheit.

   Zumindest würde Sarrazin mich hier nicht schnappen …