Écrit pour Diego Rivera

Matière miniaturée

martyre marmelade

mitraille micron

Rameaux, marées amèrement entrèrent dans les yeux égarés. Grandes ourses, voix basse, lumière.

Diego,

C’est la vérité vraie : je ne voudrais ni parler, ni dormir, ni ouïr, ni aimer. Me sentir enfermée sans avoir peur du sang, sans le temps ni la magie, dedans ta propre peur, dedans ta grande angoisse, au sein du bruit de ton cœur.

Toute cette folie, si je te la demandais, je sais qu’elle ne serait, pour ton silence, rien que du trouble.

Je te demande de la violence dans la déraison, toi tu me donnes grâce, nid, lumière, chaleur.

J’aimerais te peindre, mais je manque de couleurs – tant il y en a ! – dans ma confusion. La forme concrète de mon grand amour.

À chaque instant il est mon enfant. Mon enfant né chaque matin de moi-même.