JUGUETES ROTOS

Broken Bicycles
(Tom Waits)

En esos muros blancos de la que fue mi infancia

se amontonan las ruinas de la felicidad,

complejos engranajes

con el polvo de un tiempo casi intacto,

soledad detenida de mis juguetes rotos.

Pasaron tantos marzos sobre mi piel ingenua

y cuántas vueltas ciegas dio la rueda

de aquella bicicleta,

desarmado esqueleto que ahora duerme

el sueño de lo injusto

y de la vida cierta.

Quién sabrá que esos ejes oxidados

rodaron a la misma

velocidad que un sueño.

Imposible escuchar la voz del tiempo

que se ha quedado atrás.

Imposible correr, sentir el aire tibio

del final del verano sobre el rostro,

entonces con asombro ante el camino.