Taylor sentit une main glisser lentement vers le haut de sa cuisse. Elle s’étira langoureusement, enfouissant sa tête sous l’oreiller. La main se rapprochait de sa petite culotte et elle inspira profondément, pantelante.

La stridence de la sonnerie du téléphone acheva de la réveiller, ainsi que le juron marmonné par l’homme à qui appartenait la main.

— Merde, qui peut bien appeler aussi tôt ? grommela Baldwin.

— A mon avis, c’est pour le boulot. Personne ne m’appelle aussi tôt le matin, sauf s’il y a eu un meurtre dans cette ville.

Elle lui claqua doucement le dos de la main pour qu’il la retire de sa cuisse car, malgré le téléphone, ses doigts n’avaient pas dévié de leur trajectoire. Elle tendit le bras pour décrocher en jetant un coup d’œil au numéro de son correspondant. Elle avait vu juste.

— Lieutenant Jackson à l’appareil.

— Taylor, c’est Price.

Le capitaine Mitchell Price ne l’appelait chez elle qu’en cas d’urgence absolue. Elle se redressa, cala un oreiller derrière son dos pour mieux faire semblant d’être fraîche et dispose.

— Bonjour, capitaine. Je peux vous aider ?

— On a un problème, répondit-il d’une voix bourrue.

Elle ne connaissait pas la cause de ce ton cassant, qui ne lui ressemblait pas. Elle regarda par la fenêtre et s’aperçut qu’il pleuvait doucement.

— Une nouvelle agression du Violeur de la Pluie.

Elle perçut la tension qui imprégnait la voix du capitaine.

— C’est le choix de sa dernière victime qui nous oblige à intervenir. Je veux que vous vous rendiez dare-dare chez Betsy Garrison.

— Il a violé la policière qui enquête sur lui ? C’est une blague, ou quoi ?

Price soupira, et Taylor compatit à ses malheurs.

— Il a failli la tuer, ce con. On l’a emmenée à l’Hôpital Baptiste… Le chef a demandé que ce soit vous qui alliez chez elle faire les constatations d’usage.

— Oh, oh ! C’est mauvais signe.

Les services de la police métropolitaine de Nashville venaient de changer de direction, et la base n’était pas contente de son nouveau patron.

— Il veut que ce soit une femme, une gradée, qui s’occupe de cette affaire. Et vous dirigez la brigade des homicides. Si elle meurt, ce sera à vous de superviser l’enquête, de toute façon. Il fait peut-être preuve de prévoyance, ou bien il veut soigner les apparences, vis-à-vis des médias. Je ne sais pas. Ce matin, on est un peu débordés ici. L’équipe de nuit a deux tentatives de meurtre sur les bras. A cela s’ajoute la disparition de cette Shauna Davidson. En tout cas, si vous pouviez vous arracher à ce que vous êtes en train de faire, même si ça doit être passionnant… J’aimerais beaucoup que vous alliez là-bas et que vous me rappeliez ensuite pour faire le point.

Taylor fut un bref instant gagnée par la panique. Il ne pouvait quand même pas savoir ce qu’elle était vraiment en train de faire quand il avait appelé. Elle y réfléchit un instant, décida que c’était impossible, qu’il plaisantait. Price était ainsi. Moitié flic misogyne de la vieille école, moitié policier humain et sensible. Elle se prêta au jeu.

— Vous faites de drôles de suppositions, capitaine.

— Je me disais simplement que vous essayiez peut-être de mener une vie normale de temps en temps, lieutenant. Bon, maintenant, filez là-bas et montrez-vous digne de votre mission.

Il raccrocha, et Taylor ressentit une étrange satisfaction. Elle était sûre que c’était Price qui avait conseillé de la charger de cette affaire.

Elle remit le téléphone en place et jeta un coup d’œil à Baldwin qui se trouvait à l’autre bout de la chambre. Sans qu’elle s’en rende compte, le téléphone de ce dernier avait dû sonner pendant qu’elle s’entretenait avec Price. Tandis que Baldwin parlait d’un ton calme, ses traits s’assombrissaient. Cela ne lui disait rien qui vaille.

Il lui adressa un vague sourire et dit au revoir à son interlocuteur, celui qui avait décidé de gâcher sa matinée à lui. Il revint sur le lit, se glissa entre les draps et lui donna un petit baiser.

Taylor passa les doigts dans les cheveux de Baldwin, trop longs selon les critères du FBI, mais qui lui plaisaient, à elle. Des fils argentés parcouraient ses tempes, et frisottaient sur sa nuque. Elle baissa la main pour lui frotter le cou affectueusement.

— Mauvaises nouvelles, chéri ? demanda-t-elle.

— Il faut que j’aille en Géorgie. On a retrouvé Shauna Davidson.

Et ces cinq mots anéantirent la douceur de leur matinée.