— Non. Je vous en supplie…

Elle murmura ces mots comme si elle priait Dieu.

— Non. Je vous en supplie…, répéta-t-elle tandis que de petites bulles de salive se formaient au bord de ses lèvres moites.

Même au seuil de la mort, Jessica Ann Porter restait d’une politesse sans faille. Elle ne se débattait pas, ne hurlait pas — elle implorait son bourreau de ses yeux bruns lumineux, aussi docile qu’un chiot. Il voulut repousser cette pensée. Il avait eu un chiot, autrefois. Un chiot qui lui léchait la main et sautillait à ses pieds pour le supplier de jouer avec lui. Ce n’était pas sa faute si les os de cette créature avaient été si fragiles — alors qu’il se bagarrait avec le jeune animal, un éclat de côte avait transpercé le cœur de ce dernier. Une lueur s’était éteinte dans les yeux du chiot lorsqu’il était mort sur la pelouse. A l’instant où elle rendait son dernier soupir, une lueur identique vacilla dans les yeux de Jessica et s’éteignit.

Il observa sans émotion les signes de la mort. Les lèvres bleues, cyanosées. La rupture des petits vaisseaux de l’œil, qui teintait la sclérotique d’un mouchetis cramoisi. Il lui sembla que le cadavre refroidissait déjà, même s’il savait que la chaleur corporelle n’aurait complètement disparu que dans quelques heures. La jeune fille de 18 ans, pleine d’entrain quoique timide, n’était à présent plus qu’une carcasse de viande, vouée à être ensevelie. A retourner dans le sol d’où elle avait été prise. Car poussière elle avait été, et à la poussière elle allait retourner. Le cycle biologique s’achevait une fois de plus.

Il chassa ces pensées vagabondes. Il était temps de se mettre à l’ouvrage. D’un coup d’œil circulaire, il chercha son matériel. Il ne se souvenait pas d’avoir envoyé valser ses outils. Sa mémoire lui jouait peut-être des tours. La fille s’était-elle débattue, en fait ? Il était sûr que non, mais la confusion survenait toujours dans les moments cruciaux. Il faudrait qu’il y réfléchisse plus tard, quand il serait à même de se concentrer sur la question. Il ne conservait pour l’instant à la mémoire que cette ultime lueur dans les yeux de sa victime. Il empoigna la scie égoïne et souleva la main molle de la morte.

« Non, je vous en supplie. » Cinq mots, tout simples, sans emphase. Pas de grandes phrases, ni de dilemmes moraux. « Non, je vous en supplie. Non, je vous en supplie. » Encore et toujours.

« Non, je vous en supplie. » Des mots à vous faire rêver de l’enfer.