7.

Da Gaspare Giannis Rachsucht fürchtete, bat er einige Gäste, noch zu bleiben, bis dieser die Taverne mit seinen Begleitern verlassen hatte.

Gianni blieb das nicht verborgen. Solange diese Leute wach waren, konnten sie Geräusche im Pfarrhaus oder gar Hilferufe des Paters hören und eingreifen. Um das zu verhindern, warf er großspurig ein paar Gigliati auf den Tisch.

»Hier, Mädchen! Der Rest ist für dich.«

Mariangela nahm das Geld, hielt sich aber außerhalb seiner Reichweite und legte ihm mehrere Danari hin. »Da ist dein Wechselgeld! Von einem wie dir nehme ich nichts.«

Gaspare verdrehte die Augen und rief seine Tochter zu sich, als Gianni und dessen Spießgesellen die Taverne verlassen hatten. »Du bist wohl nicht gescheit, Giannis Trinkgeld zurückzuweisen! Er hat mindestens ein Viertel mehr bezahlen wollen, als die Zeche ausmachte. Wie sollen wir da auf einen grünen Zweig kommen?«

»Wir sind bis jetzt nicht verhungert und werden es auch in Zukunft nicht tun«, wies seine Frau ihn zurecht. »Am liebsten würde ich diesen Gianni und sein Gesindel für immer unserer Taverne verweisen. Er hat sein Geld nicht auf ehrliche Weise erworben.«

Gaspare tippte sich gegen die Stirn. »Was kümmert es mich, wo Gianni sein Geld herhat? Hauptsache, er zahlt, was er verzehrt!«

Ohne darauf einzugehen, schloss Mariangela die Fensterläden und betete dabei, dass die Nacht friedlich verlief. Und wenn sie es nicht tat, so hoffte sie, dass die Heilige Jungfrau den richtigen Leuten beistehen würde.

Während die Wirtsfamilie die letzten Gäste verabschiedete und sich für die Nacht einrichtete, führte Gianni seine Männer durch das dunkle Trastevere. Einer seiner Begleiter stolperte und schimpfte. »Warum haben wir uns von Gaspare keine Laterne geben lassen?«

»Weil wir damit viel zu sehr auffallen würden«, gab Gianni wütend zurück. »Außerdem scheinen die Sterne hell genug!«

»Eine Katze kann vielleicht etwas sehen, aber ich nicht«, schimpfte der andere weiter.

Mit einem Mal war Gianni bei ihm und drückte ihm die Spitze des Dolches gegen den Hals. »Wenn du so weitermachst, wirst du gleich gar nichts mehr sehen!«

Der Mann erstarrte. »Ich habe es doch nicht so gemeint«, würgte er hervor. »Aber du weißt selbst, dass ich schlechter sehe als du oder die anderen.«

»Ist schon gut«, lenkte Gianni ein. »Und jetzt seid still! Der Pfaffe darf nicht merken, dass wir etwas planen.«

»Wie willst du das machen? Er dürfte die Tür versperrt haben.« Dieses Problem hatte Gianni noch nicht gelöst. »Mir wird schon etwas einfallen«, antwortete er ausweichend und war froh, als sie kurz darauf ein verfallenes Haus fanden, dessen Mauerreste sie vor fremden Blicken schützten. Dort winkte er seine Leute zu sich heran.

»Wir warten hier den nächsten Stundenschlag ab, dann holen wir uns den Pfaffen. Wenn er nicht redet, kann er bei seiner eigenen Beerdigung die Messe lesen!«

»Mir gefällt es gar nicht, einen Priester umzubringen. Dafür kommt man in die Hölle«, wandte ein Mann ein.

»Wenn er redet, wird er nicht umgebracht«, versprach Gianni, der sich längst eingestanden hatte, dass er es sich nicht leisten konnte, Pater Luciano am Leben zu lassen.

Die nächste Stunde verging quälend langsam. Immer noch dachte Gianni angestrengt nach, wie er in das Pfarrhaus eindringen konnte. Die Tür aufzubrechen war unmöglich. Das würden die Nachbarn hören und Pater Luciano zu Hilfe eilen. Da fiel ihm der Stall ein. Bei einem früheren Erkundungsgang hatte er herausgefunden, dass dessen Tür nur durch einen hölzernen Fallriegel verschlossen wurde, den man mit einer schmalen Messerklinge von außen hochheben konnte. Als schließlich der ersehnte Glockenschlag ertönte, wandte Gianni sich erleichtert an seine Kumpane.

»Kommt jetzt!« Vorsichtig führte er die Männer durch die nächtlichen Straßen zum Pfarrhaus, umging dieses und blieb vor der Stalltür stehen. Dort zog er seinen Dolch und steckte die Klinge in den Spalt zwischen zwei Türbrettern. Kurz darauf hatte er den Riegel erfasst, hob ihn hoch und drückte die Tür vorsichtig auf.

Innen blieb alles still. Als er eintrat, um seinen Männern Platz zu machen, stieß er jedoch gegen einen Eimer. Das Geräusch war nicht laut, genügte aber, um eines der Hühner zu wecken. Das Tier flatterte mit den Flügeln und wollte schreien. Da packte einer von Giannis Kumpanen es am Hals und drehte diesen um.

»Gut gemacht!«, lobte ihn sein Anführer leise und schlich weiter.

Diesmal gab Gianni acht, dass er nicht noch einmal gegen etwas stieß. Als er die die Zwischentür zum Haus erreichte, betete er, dass diese nicht verschlossen war. Erleichtert stellte er fest, dass sie sich tatsächlich öffnen ließ.

Jetzt gehört der Pater uns, dachte er. In dem Augenblick wurde es um ihn herum laut.

»Auf sie!«, hörte er jemanden schreien. Gleichzeitig flammten Laternen auf und blendeten ihn.

Im nächsten Moment bekam er einen harten Schlag gegen die rechte Schulter, so dass ihm der Dolch aus der Hand rutschte und klirrend zu Boden fiel. Nun konnte er wieder etwas sehen, und er sah, dass sie in eine Falle getappt waren. Ihnen standen mindestens zehn Männer gegenüber, die alle mit Knüppeln bewaffnet waren, von denen sie wacker Gebrauch machten. Gianni bekam einen zweiten Schlag ab, konnte dann aber seitlich ausweichen, während seine Männer, die ihm dichtauf gefolgt waren, heftige Prügel einstecken mussten. Einige versuchten, wieder in den Stall zu gelangen, um dort durch die Tür zu entkommen. Darauf aber waren ihre Angreifer vorbereitet und trieben sie mit wuchtigen Hieben von der Zwischentür weg.

Gianni begriff, dass ihm keine Zeit blieb, sich um seine Kumpane zu kümmern. Rasch wich er in Richtung Haustür zurück. Die war zwar verriegelt, aber der Schlüssel steckte, und die Kette war nicht eingehängt. Mit einem Satz war er dort, schlug den Riegel zurück und drehte, da ihm die Rechte den Dienst versagte, den Schlüssel mit der linken Hand um.

Pater Luciano bemerkte seinen Fluchtversuch, hob den Knüppel und wollte noch zuschlagen. Da ging die Tür auf, und Gianni schoss wie von der Sehne geschnellt hinaus.

»Maledetto!«, rief der Pater und eilte ihm nach. Damit aber gab er drei weiteren Schurken die Gelegenheit, die Tür zu erreichen und in der Dunkelheit unterzutauchen.

Als er zurückkehrte, hielten seine Helfer einen einzigen Schurken am Wickel und sahen ihn betroffen an. »Es tut uns leid, Hochwürden, aber wir haben nicht geglaubt, dass die Kerle nach den Prügeln, die sie bekommen haben, noch fliehen könnten«, entschuldigte sich der Sagrestano.

Obwohl der Pater sich ärgerte, weil ausgerechnet der Anführer entkommen war, machte er eine beruhigende Geste. »Schon gut! Bei den Hieben, die wir den Banditen versetzt haben, werden sie so bald nicht wiederkommen. Den Kerl da liefert den Bütteln aus. Ihm ist der Verkauf auf die Galeeren sicher.«

Der Mann begann zu fluchen. »Der Teufel soll dich holen, Pfaffe! Wir kriegen dich schon noch, und dann wirst du die Hiebe abbekommen. Ich freue mich schon darauf!«

Der Kerl scheint zu hoffen, seine Auftraggeber würden ihn befreien, dachte der Pater. Zu seinem Leidwesen konnte dies durchaus möglich sein, denn die Feinde des deutschen Königs hatten viel Einfluss in der Stadt. Zudem gab es etliche Würdenträger, denen Friedrich III. als deutscher König gleichgültig war und die ihn nur nicht als römischen Kaiser sehen wollten.

Mit dem Gefühl, in einem Kampf gegen Windmühlen zu stehen, bedankte der Pater sich bei seinen Helfern und sah dann zu, wie sie das Pfarrhaus verließen und den gefangenen Banditen mit sich schleppten. Er selbst fragte sich verzagt, was er noch unternehmen konnte, um den Besuch des Königs in Rom zu ermöglichen.