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Jeffrey Mackingsley resta silencieux pendant le trajet jusqu’à son bureau et Angelo Ortiz comprit qu’il valait mieux ne pas parler. Il était visible que son patron était inquiet, et il savait pourquoi. Celia Nolan semblait sur le point de faire une grave dépression nerveuse.

L’équipe médico-légale les attendait. « On a de belles empreintes pour vous, Jeffrey », annonça d’un air satisfait Dennis, le chef du laboratoire. « Un bel index sur la sonnette de la porte et un pouce sur la voiture.

– Yen avait-il dans l’appartement de Zach ?

– Une quantité, celles de Zach. Rien d’autre. Il paraît que des déménageurs sont venus. Ils ont tout mis sens dessus dessous. C’est drôle – ils devaient porter des gants.

– “Drôle” signifie “étrange” pour vous ? demanda Jeffrey.

– Vous comprenez ce que je veux dire, patron. Vous avez déjà vu des déménageurs porter des gants ?

– Dennis, j’ai deux séries d’empreintes digitales que je veux faire comparer », dit Jeffrey. Il hésita, puis ajouta d’un ton ferme : « Et comparez les aussi à celles que vous avez relevées sur la sonnette et la voiture de Zach. »

Jeffrey était en proie à un combat intérieur. Si les empreintes de Liza Barton que Clyde avait conservées correspondaient à celles de la photo trouvée dans l’écurie, ce serait la preuve irréfutable que Celia Nolan était Liza Barton. Et si ces empreintes correspondaient à celles que Dennis avait relevées sur la voiture et la sonnette de Zach Willet, c’était la preuve irréfutable que Celia était présente sur la scène du crime qui avait coûté la vie à Zach.

Les empreintes d’un délinquant juvénile sont des preuves conservées illégalement, réfléchit-il, par conséquent inutilisables devant un tribunal. Mais peu m’importe, j’ai la conviction que Celia Nolan n’a rien à voir avec la mort de Zach Willet.

Dennis revint une demi-heure plus tard. « Gagné, monsieur le Procureur, dit-il. Les trois séries d’empreintes appartiennent à la même personne.

– Merci, Dennis. »

Jeffrey resta assis à son bureau pendant une vingtaine de minutes, tournant un crayon entre ses doigts, hésitant à prendre sa décision, pesant le pour et le contre. Puis, d’un geste résolu, il cassa en deux le crayon dont les éclats jonchèrent son bureau.

Il décrocha son téléphone et, sans passer par Anna, demanda aux renseignements le numéro de Benjamin Fletcher, avocat à la cour.