134.

Je ne connaissais pas le pauvre homme étendu sur la table de Claire, nu comme au jour de sa naissance. Je savais seulement que sa mort était peut-être liée à la tragédie du Del Norte. Claire avait décollé et rabattu la peau du crâne du patient sur son visage, tel le haut d’une chaussette retroussé, puis avait scié le sommet de sa tête et retiré son cerveau.

Elle tenait maintenant un éclat de balle entre le pouce et l’index.

— Le projectile a d’abord traversé quelque chose, ma chérie, me dit Claire. Un morceau de bois, peut-être. Quoi que ce soit, ça en a réduit la vélocité et l’impact, mais n’en a pas moins tué ce type au final.

J’appelai Jacobi.

— Tu sais quoi faire, Boxer. Raconte-lui ton histoire mais reste simple, me dit-il.

Puis il me passa le poste du chef.

Je rapportai à Tracchio la version brute de l’histoire, à savoir que Wei Fong, un ouvrier du bâtiment de trente-deux ans, venait de mourir ce matin, et qu’il était resté dans un état végétatif pendant des mois au Laguna Honda Hospital, suite à une blessure par balle à la tête, inopérable. Qu’il s’était récolté ladite balle le jour où Alfred Brinkley avait abattu certains passagers du Del Norte.

— Le sixième projectile de Brinkley a joué les balles perdues, lui expliquai-je, et a fini par tuer Wei Fong.

— Vous avez mon numéro de portable ? me demanda Tracchio.

Les mains de Claire, fermes en temps normal, tremblaient en glissant l’éclat de balle dans une enveloppe transparente. Nous signâmes toutes les deux la paperasse et j’appelai le laboratoire.

J’entendis Claire qui parlait au mort allongé sur la table :

— Cher Mr Fong, je sais que vous ne pouvez pas m’entendre, mais je tiens quand même à vous dire merci.

Le Pathfinder de Claire était garé à côté du parking des ambulances. Je poussai le linge du pressing posé sur le siège passager et bouclai ma ceinture.

— Ça m’évoque vaguement les tueries du gang Manson, remarquai-je alors que nous démarrions. Deux séries d’assassinats : Sharon Tate et ses amis, les époux LaBianca. Deux équipes de flics qui bossent côte à côte pendant des semaines avant de comprendre que les tueries ont été perpétrées par les mêmes personnes. Et maintenant, ceci : l’équipe de Macklin qui bosse sur l’affaire Wei Fong, n’aboutissant à rien.

— Jusqu’à ce qu’il meure. Tu as bien tout pris avec toi ? me demanda Claire.

— Oui, j’ai tout.

L’éclat de balle se trouvait dans ma poche de poitrine. L’arme était dans un sachet en papier sous scellés, entre mes pieds. Nous prîmes la 280 jusqu’à César Chavez Street puis, de là, nous nous dirigeâmes vers l’ex-chantier naval d’Hunters Point, où l’intérieur d’un bâtiment en béton bleu et gris abritait le labo criminel.

Claire se gara sous l’un des trois palmiers Phénix montant la garde dans le parking, et je descendis du véhicule.