97.
Un sachet en plastique contenant la lettre des ravisseurs était posé sur mon bureau de façon à ce que Conklin que moi puissions la lire de concert.
SI VOUS APPELEZ LA POLICE, ELLE EST MORTE.
SI NOUS RESSENTONS LA MOINDRE PRESSION,
ELLE MOURRA.
Nous étions encore ébranlés par ces mots, incapables de nous débarrasser du sentiment désagréable qu’en travaillant sur l’affaire Ricci/Tyler, nous risquions d’avoir provoqué la mort de Madison.
Quand Dave Stanford arriva à midi, nous remîmes la lettre du ravisseur au FBI. Conklin avança une chaise à Stanford et nous lui ouvrîmes nos dossiers.
Une heure plus tard, il n’y avait qu’une seule piste : Les Whitten, à Boston, et les Tyler, de Pacific Heights, n’avaient qu’un point commun : le Registre Westwood.
Nous nous répartîmes les noms des clients que Mary Jordan avait photocopiés dans le Grand Livre, puis commençâmes à passer des coups de fil. Une fois résolue la quadrature du cercle, nous fûmes prêts à partir.
Conklin et Macklin montèrent dans la voiture de Stanford. Et Jacobi et moi fûmes à nouveau coéquipiers pour la journée.
Ça faisait du bien de sentir la masse de Jacobi près de moi, de voir sa trogne derrière le volant.
— Désolé de te dire ça, mais t’as l’air lessivée, dit-il.
— Cette affaire me rend malade. Mais maintenant que tu en parles, Jacobi, je me pose une question : ça t’est déjà arrivé de me mentir quand j’avais une mine épouvantable ?
— Je ne crois pas, non.
— J’imagine que c’est une des choses que j’adore chez toi.
— Ah, ne va pas me faire une déclaration à l’eau de rose, c’est pas le moment, dit-il avec un grand sourire.
Il vira à droite dans Lombard Street et gara la voiture.
Au cours des cinq heures qui suivirent, nous retrouvâmes et interrogeâmes quatre clients du Registre Westwood et leurs nounous. À l’heure où le soleil illuminait une bande de nuages roses semblables à de la barbe à papa, nous avions rejoint Macklin et les autres au palais de justice.
La réunion fut brève car tous nos efforts combinés ne nous avaient procuré que des louanges pour le Registre Westwood et leurs jeunes filles au pair cinq étoiles.
Vers 19 heures, nous décidâmes de faire un break jusqu’au lendemain matin. Traversant Bryant Street, je sortis ma voiture du parking et pris la direction de Potrero Hill.
Les réverbères s’allumaient déjà un peu partout dans la ville lorsque je me garai devant chez moi. Je m’apprêtais à ouvrir la portière quand quelque chose projeta un cône d’ombre sur moi, du côté passager.
Mon cœur battant à tout rompre, je tournai vivement la tête et aperçus une silhouette sombre. Il ne me fallut que quelques secondes pour comprendre. Mais, même alors, je n’en crus pas mes yeux.