6
La reunión

Jim mira una y otra vez sus zapatillas de deporte. No tiene claro si los pies le han crecido o si siguen igual. Los nota distintos dentro del calzado. Necesita mover los dedos, levantar los talones y admirar la forma en que se alinean, como dos viejos amigos. Se alegra de que vuelvan a tenerse el uno al otro. Se le hace raro no cojear, caminar como los demás. Puede que al final no sea tan raro como creía. Puede que a veces uno necesite verse privado de algo para poder valorarlo en su justa medida.

Sabe que debe su salvación a Paula y Darren. Preocupados por su continuada ausencia, habían cogido el autobús hasta Cranham Village. Habían llamado a la puerta y las ventanas de la autocaravana. En un primer momento, creyeron que Jim se habría ido de viaje. Sólo cuando ya se marchaban, reconoció Paula más tarde, pensaron en otras posibilidades.

—Pensamos que te habías muerto o algo así.

Fue Darren quien se encaramó al techo de la autocaravana y arrancó de cuajo la lona desplegable. Quisieron llevarlo directamente a urgencias, pero Jim temblaba de tal modo que decidieron prepararle un té primero. No sin esfuerzo, arrancaron la cinta que sellaba ventanas, puertas y armarios. Sacaron mantas y comida. Vaciaron el inodoro químico. Le dijeron que estaba a salvo.

Es Nochevieja, falta poco para que anochezca. Jim no puede creer que haya estado tan cerca de rendirse. Era algo innato en él, lo de tirar la toalla. Sin embargo, ahora que ha superado el bache, que está trabajando de nuevo, con su sombrero, delantal y calcetines naranja, comprende que habría sido un gran error. Estuvo a punto de rendirse, pero algo se lo impidió y ahora sigue adelante.

Las gotas de lluvia cuelgan como cuentas ensartadas al otro lado de los cristales. Fuera de la cafetería reina la oscuridad. Pronto será hora de echar el cierre. El señor Meade y los empleados empiezan a envolver las pastas sobrantes con film transparente. Los escasos clientes que quedan apuran sus bebidas, se ponen los abrigos y se disponen a volver a casa.

Paula se ha pasado la tarde hablando del vestido de fiesta que se pondrá para ir con Darren a celebrar la Nochevieja en el club deportivo y social. Él, por su parte, ha pasado mucho rato en el lavabo, haciendo algo con su pelo para que parezca que no se ha hecho nada. A las cinco y media, el señor Meade se pondrá el esmoquin que la señora Meade ha alquilado en Moss Bross y se reunirá con ella abajo. Acudirán a una cena de gala con baile que culminará con un espectáculo pirotécnico a medianoche. Moira, descubren, ha quedado con un chico de la banda musical y los acompañará en el minibús a un concierto de Nochevieja. La cafetería cerrará sus puertas y todo el mundo tendrá a donde ir excepto Jim, que volverá a la autocaravana y hará los rituales.

—Deberías venir con nosotros —le dice Paula mientras retira los platos vacíos y las latas de refresco de una mesa. Jim saca su bote de espray y su paño para limpiar la mesa—. Te vendría bien. A lo mejor hasta conoces a alguien.

Jim le da las gracias pero rehúsa el ofrecimiento. Desde que Darren y ella lo encontraron en la autocaravana, tiene que asegurarle una y otra vez que está bien. Aunque se sienta asustado o triste, y a veces experimenta ambos sentimientos a la vez, tiene que obligarse a sonreír y levantar el pulgar.

—Por cierto, ha vuelto a llamar —añade Paula.

Jim replica que no quiere oír el mensaje de Eileen.

—Pero es la tercera vez que llama —insiste Paula.

—Creía que habías dicho que… —Jim enmudece bruscamente y las palabras se quedan flotando en el aire—. Creía que habías di… dicho… que sólo me traería pro… pro… pro…

—Sí que te traerá problemas —lo interrumpe Paula. Puesto que sólo queda un cliente en la cafetería, la joven deja la bandeja sobre la mesa. Se saca una peluca azul del bolsillo y se la pone de cualquier manera sobre la cabeza. Parece una sirena—. Pero problemas de los buenos. Y el caso es que tú le gustas.

—No… quie… quiero saber na… da de eso.

Jim se siente tan confuso por lo que Paula acaba de decir, y por lo que él siente al respecto, que sin saber muy bien cómo se descubre rociando la mesa del único cliente. El hombre se queda perfectamente inmóvil. Aún no ha terminado su café.

—Tú verás —le dice Paula—. Voy a cambiarme —añade, y se marcha.

—Perdone, ¿tiene hora?

La pregunta parece formar parte de la cafetería. Jim apenas la oye. Forma parte de la banda musical juvenil que agota su limitado popurrí de Año Nuevo en la planta de abajo, junto al deslumbrante árbol de Navidad de fibra óptica; forma parte del constante trasiego de gente que anda a lo suyo, así que Jim no cree que tenga que ver con él y sigue frotando la mesa. El hombre se aclara la garganta. Formula la pregunta de nuevo, más alto esta vez, proyectando un poco más la voz.

—Perdone que le moleste. ¿No tendrá hora, por casualidad?

Jim mira de reojo en su dirección y, horrorizado, se da cuenta de que el desconocido lo observa sin disimulo. Es como si todo se detuviera de pronto, como si alguien hubiese apagado las luces y el sonido. El hombre se señala la muñeca para indicar que no lleva reloj. De hecho, ni siquiera tiene la marca de la correa.

—Le ruego que me perdone —añade. Apura la taza de café y se seca la boca con una servilleta de motivos navideños. Jim sigue rociando la mesa y frotando.

El desconocido viste ropa de sport que alguien se ha tomado la molestia de planchar: pantalón beige, camisa a cuadros, chaqueta impermeable. Parece la clase de persona que tiene que proponérselo para relajarse. Al igual que la ropa, su pelo ralo es de un tono indefinido, entre marrón y gris, y su piel es tersa y pálida, lo que sugiere que pasa la mayor parte del tiempo a cubierto. Junto a la taza descansan sus guantes de conducir, doblados. ¿Será médico? No parece probable que haya sido jamás paciente. Huele a limpio. Es un olor que Jim recuerda vagamente.

El desconocido aparta la silla hacia atrás. Se levanta. Y entonces, justo cuando está a punto de marcharse, parece cambiar de idea.

—¿Byron…? —susurra—. ¿Eres tú? —La voz se ha vuelto más gruesa con la edad, menos marcadas las consonantes, pero resulta inconfundible—. Soy James Lowe. No sé si me recordarás…

Le tiende la mano, como una invitación. Los años se esfuman como por arte de magia.

De pronto, Jim querría perder la suya, no tener ninguna mano, pero James sigue esperando, y hay tal amabilidad en su quietud, tal paciencia, que Jim no puede ignorarlo. Adelanta su mano y la posa sobre la de James. La suya está temblando, pero la de James está limpia y suave al tacto, y caliente también, como cera de vela recién derretida.

No es un apretón de manos al uso. Se parece más a un lento y delicado engarce. Por primera vez desde hace más de cuarenta años, Jim pega su palma derecha a la de James Lowe. Los dedos de ambos se tocan, se deslizan y entrelazan.

—Querido amigo —dice James con un hilo de voz. Y, viendo que de pronto Jim niega con la cabeza y parpadea, aparta la mano y le ofrece la servilleta con motivos navideños—. Lo siento —añade. No queda claro si se disculpa por haber estrechado la mano de Jim, por haberle ofrecido una servilleta usada o por haberle llamado «querido amigo».

Jim se suena la nariz, como insinuando que está resfriado. Mientras, James se ajusta la cremallera de su chaqueta. Jim aún está secándose la nariz, y James cierra la cremallera hasta arriba.

—Pasábamos por aquí de camino a casa, mi mujer y yo. Quería enseñarle el páramo, el lugar donde nos criamos. Ahora está haciendo algunas compras de última hora antes de volver a Cambridge. Su hermana vendrá a pasar el Año Nuevo con nosotros.

Hay algo infantil en él, con la cremallera cerrada del todo, tapando el cuello de la camisa. Puede que se dé cuenta de ello, porque se la queda mirando, frunce el entrecejo y la baja hasta un punto intermedio.

Hay tanto que asimilar… Que James Lowe se haya convertido en un hombre de cincuenta y pico años, de escasa estatura y pelo ralo. Que esté allí, en la cafetería del supermercado. Que viva en Cambridge y tenga esposa. Una cuñada que los visita por Año Nuevo. Y una chaqueta impermeable con cremallera.

—Margaret me ha dicho que fuera a tomar un café. No hago más que estorbarla. Me temo que sigo careciendo de espíritu práctico. Hay cosas que nunca cambian. —Desde que se han estrechado la mano, James no parece capaz de mirarlo a los ojos—. Margaret es mi esposa. Yo soy su segundo marido.

Jim asiente. No tiene palabras.

—Ha sido un golpe —prosigue James—. O sea, ver que Cranham House ya no está, ni los jardines. No tenía intención de ir hasta allí; el GPS debió de equivocarse. Cuando vi esas casas no tenía ni idea de dónde estaba. Luego recordé haber oído que iban a construir allí un nuevo complejo residencial. Pero había dado por sentado que conservarían la casa. Nunca imaginé que la derribarían.

Jim escucha y asiente una y otra vez, como si no estuviera temblando, ni sostuviera un bote de detergente antibacteriano, ni llevara puesto un sombrero naranja. De vez en cuando, James hace pausas entre las frases, ofreciéndole la oportunidad de intervenir, pero lo más que Jim acierta a articular son unos «humm», intercalados con bocanadas de aire.

—No tenía ni idea, Byron, del tamaño de Cranham Village. No puedo creer que los promotores se salieran con la suya. Debió de ser muy duro ver desaparecer la casa. Y el jardín. Debió de ser muy duro para ti, Byron.

Cada vez que oye su verdadero nombre es como si lo golpearan. Byron. Byron. No lo ha oído ni pronunciado en cuarenta años. Lo conmueve la familiaridad y amabilidad con que James lo dice. Sin embargo Jim, que no es Jim sino Byron aunque lleva mucho tiempo siendo otro (ese tal Jim, ese hombre sin raíces ni pasado), no puede articular palabra. Intuyéndolo, James continúa:

—Pero a lo mejor no te costó verla desaparecer. A lo mejor querías que la echaran abajo. Al fin y al cabo, las cosas no siempre salen como creíamos. Nadie volvió a pisar la Luna, Byron, después de 1972. Echaron una partida de golf, recogieron muestras y luego nunca más se supo. —James hace una pausa, con el rostro crispado por la concentración, como si rebobinara su última frase y la escuchara de nuevo—. No tengo nada contra el golf, lo que pasa es que me parece una vergüenza que se pusieran a jugar en la faz de la luna.

—Sí. —Por fin una palabra.

—Pero para mí es fácil ponerme sentimental acerca de la Luna, tanto como ponerme sentimental acerca de Cranham House. La verdad es que no había vuelto desde hacía muchos años.

Jim abre la boca. Busca a tientas las palabras, trata de atraparlas al vuelo, pero se le resisten.

—La ven… ven… vendieron.

—¿La casa?

Jim asiente. Pero James no parece confuso ni azorado, ni siquiera sorprendido por su tartamudeo.

—¿Los fideicomisarios?

—Ajá.

—Lo siento. Lo siento muchísimo, Byron.

—No que… quedaba dinero. Mi padre se de… desentendió de todo.

—Eso me constaba. Qué cosa tan terrible. ¿Y qué ha sido de tu hermana Lucy? ¿Dónde está?

—En Londres.

—¿Vive allí?

—Ca… casada con un banquero.

—¿Tiene hijos?

—Nos dis… dis… distanciamos.

James asiente con pesar, como si lo entendiera, como si la ruptura entre ambos hermanos fuera inevitable, dadas las circunstancias, pero no por ello menos lamentable. Decide cambiar de tema y pregunta a Byron si sigue en contacto con alguno de sus compañeros de escuela.

—Mi mujer y yo fuimos a una de esas reuniones de antiguos alumnos. Vi a Watkins, ¿te acuerdas de él?

Jim dice que sí, que se acuerda. James le explica que Watkins entró en la City tras pasar por Oxford. Se casó con una agradable francesa. Y añade que las fiestas son más cosa de Margaret.

—¿Y qué te ha traído aquí, Byron?

Él le explica que trabaja allí, limpiando mesas. James no parece sorprendido y asiente con entusiasmo, como si fuera una noticia maravillosa.

—Yo ya estoy retirado. Me acogí a una prejubilación. No quería tener que estar pendiente de los últimos avances tecnológicos. Y el tiempo debe medirse con precisión absoluta. Uno no puede permitirse el lujo de cometer errores.

Jim siente que le flaquean las piernas, como si acabaran de golpearle las rodillas con un objeto contundente. Necesita sentarse, todo da vueltas a su alrededor, pero no puede hacerlo, está trabajando.

—¿El tiempo?

—Soy físico nuclear. Mi mujer solía decir que mi trabajo consistía en arreglar el reloj. —James sonríe, pero a juzgar por cómo lo hace, no cree haber dicho nada gracioso. Su sonrisa es casi un rictus—. El mío era un trabajo difícil de explicar. Cuando lo intentaba, Margaret veía que la gente parecía cansarse o tener prisa. Aunque tú lo entenderías, claro está. Siempre fuiste el más inteligente de los dos.

James habla de átomos de cesio y de algo elevado a menos veinticuatro. También menciona el observatorio de Greenwich, las fases de la Luna, la fuerza gravitatoria y las oscilaciones de la Tierra. Jim lo escucha, oye las palabras pero no las reconoce como sonidos dotados de significado. Son más bien como un murmullo ininteligible, ahogado por la confusión que reina en su interior. Se pregunta si ha oído bien, si James Lowe ha dicho que él, Jim, era el más inteligente de los dos. Puede que esté mirando a su viejo amigo con los ojos como platos o haciendo una mueca, porque éste parece vacilar.

—Cuánto me alegro de verte, Byron. Estaba pensando en ti, y de pronto aquí estás. Cuanto mayor me hago, más debo reconocer que la vida es extraña. Está llena de sorpresas.

Mientras James habla, la cafetería no existe. No existe nada más que ellos dos y una desconcertante colisión de pasado y presente. Luego se oye un ruido procedente de la barra, el chorro de vapor de la máquina de café, y Jim levanta los ojos. Paula lo está escrutando. Se vuelve hacia el señor Meade y le dice algo al oído, y entonces él también deja lo que estaba haciendo y observa a los dos amigos.

James no ve nada de todo esto. Vuelve a juguetear con la cremallera, bajándola y subiéndola.

—Hay algo que debo decirte —empieza.

Y todo el rato, mientras escucha a James Lowe, Jim no le quita ojo al señor Meade. El encargado sirve dos tazas de café y las deposita en una bandeja. La voz de James y los movimientos de Meade se funden, convertidos en parte de la misma escena, como una banda sonora montada sobre la película equivocada.

—Se me hace muy difícil —comenta James.

El señor Meade coge la bandeja de plástico. Va derecho hacia ellos. Jim debe buscar el modo de excusarse. Debe hacerlo cuanto antes. Pero el encargado está tan cerca que Jim oye cómo las tazas de café traquetean, nerviosas, en sus platitos de porcelana.

—Perdóname, Byron —dice James.

El señor Meade se detiene junto a la mesa con la bandeja de plástico.

—Perdona, Jim —dice.

Jim no tiene ni idea de qué está pasando. Es como otro accidente ajeno a toda lógica. Meade deja la bandeja al borde de la mesa. Señala las tazas humeantes y también un plato de tartaletas de manzana.

—Les he traído un refrigerio. Invita la casa. Por favor, caballeros, tomen asiento. ¿Aromatizado?

—¿Cómo dice? —responde James.

—¿Desean aromatizar los capuchinos con un poco de cacao en polvo?

Los caballeros convienen en que sí, ambos desean aromatizar sus capuchinos. El señor Meade saca un pequeño dispensador y esparce una generosa capa de cacao en cada taza. A continuación deja tenedores, cuchillos y servilletas sobre la mesa. Deposita el azucarero entre ambos.

—Bon appétit —dice, y también «que disfruten» y «Gesundheit».

Luego da media vuelta y se dirige presuroso hacia la cocina, sin aminorar la marcha hasta que se encuentra a una distancia prudente.

—¡Darren! —grita, súbitamente autoritario—. El sombrero.

Jim y James se quedan unos instantes contemplando la cortesía del café y las tartaletas como si nunca hubiesen conocido tal abundancia. James saca una silla para Jim. Éste, a su vez, le tiende una de las tazas y una servilleta de papel. Le ofrece la tartaleta más grande. Se sientan.

Al principio, los dos amigos de infancia no hacen nada excepto comer y beber. James corta su tartaleta de manzana en cuartos y se lleva cada trocito a la boca con escrupulosa meticulosidad. Ambos se recrean en la degustación del tentempié, como si quisieran extraerle hasta la última gota de valor nutritivo. Son insignificantes, esos dos amigos de mediana edad, uno alto, el otro bajo, uno tocado con sombrero naranja, el otro enfundado en una chaqueta impermeable, y sin embargo ambos se miran con expectación, como si el otro tuviera la respuesta a una pregunta que, de momento, no osan formular. Sólo cuando han terminado de comer, James Lowe retoma la conversación.

—Como iba diciendo… —Dobla la servilleta por la mitad y la vuelve a doblar hasta obtener un diminuto cuadrado—. Hay un verano que nunca olvidaré. Éramos niños.

Jim intenta beber su café, pero las manos le tiemblan tanto que renuncia.

James posa una mano sobre la mesa a modo de ancla y con la otra se tapa los ojos, como si se escondiera del presente y no viera sino el pasado.

—Ocurrieron cosas. Cosas que ninguno de los dos acababa de comprender. Fueron cosas terribles que lo cambiaron todo.

Su rostro se ensombrece y Jim sabe que James está pensando en Diana, porque de pronto él también está pensando en ella. Es lo único que alcanza a ver. Su pelo como una nube dorada en torno al rostro, su piel pálida como el agua, su silueta bailando en la superficie del estanque.

—Su muerte… —dice James, y no puede continuar. Hay un largo silencio que ninguno osa romper. James logra recobrar la compostura—. Su muerte es algo que aún llevo dentro.

—Sí.

James busca a tientas su bote de espray antibacteriano, pero cuando lo coge se da cuenta de su incongruencia y vuelve a dejarlo donde estaba.

—Intenté hablarle a Margaret de ella. De tu madre. Pero hay cosas que no se pueden explicar.

Jim asiente, o acaso niega con la cabeza.

—Era como… —James se queda sin palabras de nuevo, y de pronto Jim ve con meridiana claridad al chico que fue, la intensa quietud que siempre caracterizó a James Lowe. Es tan obvia que no comprende cómo ha podido escapársele—. Aparte de los diarios, nunca he sido un gran lector. No descubrí los libros hasta que me jubilé. Me gusta Blake. Espero que no te moleste lo que voy a decir, pero… tu madre era como un poema.

Jim asiente. Lo era. Un poema.

James es incapaz de seguir hablando de ella. Se aclara la garganta, se frota las manos. Finalmente alza la barbilla, tal como solía hacer Diana, y pregunta:

—¿Y tú, Byron, a qué dedicas tu tiempo libre? ¿También lees?

—Planto cosas.

James sonríe como si dijera «por supuesto».

—De tal palo, tal astilla —comenta. Y entonces, sin previo aviso, su sonrisa se convierte en un gesto de dolor, y hay tal sufrimiento en su rostro que Jim se pregunta qué ha sucedido—. No duermo bien —añade James con dificultad—. Me cuesta conciliar el sueño. Te debo una disculpa, Byron. Te la debo desde hace muchos años.

James cierra los ojos, pero las lágrimas le rebosan de todos modos. Sus puños apretados descansan sobre la mesa. Le gustaría tender la mano por encima del tablero y coger la de James, pero una bandeja de plástico se alza entre ambos, además de los más de cuarenta años transcurridos, y lo abruma tal sentimiento de consternación que es incapaz de mover los brazos.

—Cuando supe lo que te había pasado, cuando supe lo de Besley Hill, y la muerte de tu padre, y todas las cosas terribles que vinieron después, me sentí fatal. Intenté escribirte. Muchas veces. Quería visitarte, pero no fui capaz. Eras mi mejor amigo, y no hice nada.

Jim mira alrededor con impotencia y descubre al señor Meade, a Darren y a Paula observándolos sin disimulo desde la barra. Sorprendidos, todos tratan de fingir que están atareados con algo, pero no quedan clientes en la cafetería, sólo pueden reordenar los platos de las pastas, y no engañan a nadie. Paula le dice algo por señas. Tiene que hacerlo dos veces porque Jim no reacciona.

«¿Estás bien?», le pregunta articulando en silencio.

Jim asiente brevemente.

—Lo siento, Byron —insiste James—. Me he pasado la vida lamentándolo. Ojalá… Dios mío, ojalá no te hubiese hablado de esos dos segundos de más…

Esas palabras llegan hasta lo más hondo de Jim. Se deslizan por debajo de su uniforme naranja y lo calan hasta los huesos. Mientras tanto, James se frota las mangas de la chaqueta con las manos. Coge sus guantes de conducir y se los pone.

—No —dice Jim—. No fue culpa tuya.

Con movimientos torpes y precipitados, se lleva la mano al bolsillo y saca su llavero. James lo mira con gesto confuso mientras intenta separar la llave del aro. Los dedos le tiemblan tanto que no sabe si podrá hacerlo. Se le queda la uña atrapada en la argolla plateada, pero finalmente logra liberar el llavero, que descansa en la palma de su mano.

James mira el escarabajo de bronce como si no diera crédito a sus ojos. No mueve un solo músculo. Jim también observa el llavero. Es como si ambos lo vieran por primera vez. Las suaves alas plegadas. Las pequeñas líneas grabadas en el tórax. La cabeza aplanada.

—Cógelo —dice Jim—. Es tuyo.

Se lo vuelve a ofrecer, a la vez ansioso por devolvérselo y aterrado por lo que sucederá cuando regrese a la autocaravana sin su talismán. Todo se vendrá abajo. Lo sabe, y sin embargo también sabe que debe devolver el llavero.

James Lowe, que no comprende nada de todo esto, asiente en silencio.

—Gracias —dice con un hilo de voz. Coge el escarabajo y lo gira entre los dedos, sin acabar de creer que lo haya recuperado—. Dios mío, Dios mío… —musita sonriendo, como si lo que Byron le ha devuelto fuera una parte intrínseca y añorada de sí mismo. Y entonces añade—: Yo también tengo algo tuyo.

Ahora es James quien se estremece. Hurga en el bolsillo interno de su chaqueta mientras mira al techo con los labios entreabiertos, como esperando que sus dedos encuentren aquello que buscan, hasta que al fin saca una cartera de ante. La abre y extrae algo de uno de los compartimentos.

—Ten.

Deposita una tarjeta arrugada en la palma de Jim. Es el cromo del globo Mongolfier, el primero de la colección de Brooke Bond.

Resulta difícil explicar cómo sucede todo a continuación. Están sentados frente a frente, estudiando sus respectivas pertenencias recuperadas, cuando de pronto James se levanta y parece quedarse sin fuerzas. Antes de que se caiga, Jim se incorpora rápidamente y lo sostiene. Se quedan así unos instantes, dos hombres hechos y derechos abrazándose. Y ahora que han vuelto a encontrarse después de tantos años, no pueden deshacer el abrazo. Se aferran el uno al otro, sabiendo que, cuando se separen, se comportarán como si nunca hubiese pasado.

—Me alegro de volver a verte —le dice James al oído—. Me alegro mucho.

Jim, que no es Jim, que es Byron al fin y al cabo, murmura:

—Sí, yo también.

—Tout va bien —añade James haciendo de tripas corazón. O mejor dicho, sus labios articulan las palabras en silencio.

Ambos se separan.

Se estrechan la mano a modo de despedida. A diferencia de la primera vez, a diferencia del abrazo, es un gesto rápido y formal. James saca de su cartera una vieja tarjeta de visita. Señala los números de teléfono y dice que el del móvil no ha cambiado.

—Si alguna vez pasas por Cambridge, ven a vernos.

Jim asiente y dice que sí, que lo hará, por más que sepa que nunca saldrá del páramo de Cranham, que siempre estará allí, al igual que su madre, y ahora que lo ha encontrado de nuevo no volverá a desentenderse del pasado. James Lowe se da media vuelta y sale de la vida de Jim tan discretamente como ha entrado.

—Eso tiene que haber sido duro —observa Paula—. ¿Estás bien?

Darren sugiere que tal vez le apetezca un trago de algo fuerte. Jim pregunta si lo disculpan un segundo. Necesita aire fresco.

Alguien le tira del codo y, al mirar, Jim ve al señor Meade. Sonrojado, el gerente le dice que quizá estaría más cómodo si… si… No puede decirlo, tal es su bochorno. Si se quitara el sombrero naranja.