Neulich hatte ich einen Traum. Ich war ein Superheld. Aber kein normaler. Ich war ein alternder Superheld. Ich war Fifty-Man. Ein Held in den besten Jahren. Ich trug ein blaues, eng anliegendes Kostüm. Deutlich zeichnete sich ein recht großes Glied ab. Tut mir leid, so war das halt in dem Traum. Auch der Oberkörper war muskeltechnisch gesehen sehr gut ausgebildet. Aber man sah einen deutlichen Bauchansatz und Rettungsringe an den Hüften. Fifty-Man war halt nicht mehr zwanzig, was auch an der Zahl fünfzig, die auf Brusthöhe meines Kostüms prangte, unschwer zu erkennen war.

Leute, die schon einiges hinter sich hatten. Da gab es Falten-Woman, eine schöne, aber reife Frau, deren Körper noch gut in Schuss war, deren Gesicht jedoch die Spuren des Alters zeigte. Sie konnte mit Lichtgeschwindigkeit laufen und trug dabei passend zu ihrem Gesicht einen Faltenrock und eine Gesichtsmaske aus Creme und Gurkenscheiben. Auch Bett-Man, ein achtzigjähriger Hero, der in einem fliegenden, mit allerhand technischem Gerät ausgestatteten Altenheimbett für Recht und Ordnung kämpfte, gehörte zu den Superhelden, die ich zu meinen Freunden zählen durfte.

Der Traum begann mit einer Fahrt in der S-Bahn. Ich war in Zivil unterwegs, als ganz normaler Bürger. Neben mir saß ein junger Rotzlöffel, brüllte in sein Handy und hatte die Füße auf dem Sitz vor sich liegen. Ich bat ihn in sehr freundlichem Ton, doch etwas leiser zu sprechen und die Füße - wenn möglich - vom Sitz zu nehmen. Er sagte »Verpiss dich, Alter« und telefonierte weiter. An der nächsten Station stieg ich aus, zog mich heimlich und blitzschnell um, flog der S-Bahn hinterher, drang krachend durch ein Fenster ein und landete direkt vor dem Rotzlöffel. »Fifty-Man«, stöhnte der erschreckt und nahm sofort die Füße vom Sitz. Aber mein Zorn war noch nicht verraucht. Ich packte ihn mit einer Hand, drehte ihn ein paar Mal um seine eigene Achse, bis ihm speiübel war und zwang ihn dann, sein Handy zu essen. »Lass es dir eine Lehre sein«, donnerte ich. »Ich sah vom Himmel aus, wie du den Herrn neben dir behandelt hast - habe Respekt vor dem Alter, oder es wird dir übel ergehen.« Dann flog ich davon.

Fast unverwundbar. Nur »Old Spice«, der gute, alte Herrenduft konnte mich - weiß der Geier warum - ernsthaft verletzen. Aber das wusste niemand, außer Falten-Woman, aber die hielt dicht. Mein Erzfeind, Wampen-Man, ein Superheld, mit einem gewaltigen, zerstörerischen Blähbauch, versuchte schon lange hinter das Geheimnis meiner Verwundbarkeit zu kommen. Aber vergeblich. Einmal hatte ich mich vor meinem Super-Kumpel Demenzos verplappert. Aber der vergaß zum Glück mit Supergeschwindigkeit.

Der Traum endete mit einem gewaltigen Kampf. Ich war bei einer Patrouille auf Wampen-Man gestoßen, und hatte ihn mit meinem Hitzeblick schon fast zerschmort, als plötzlich dessen bösartiger Verbündeter Tatter-Man auftauchte. Tatter-Man, ein uralter Kämpfer aus der Parkinson-Sippe, zitterte und vibrierte in so hoher Taktzahl, dass man ihn praktisch nie zu fassen bekam. Aber ich schaltete eine - meinen Feinden bisher unbekannte Kraft -, meinen Slow-Motion-Modus ein. Alles verlangsamte sich. Ich konnte Tatter-Man jetzt gut erkennen, packte zu und schlug … die Augen auf. Ich war hellwach, der Traum vorüber. Schade eigentlich.