100.

Cathy warf einen verstohlenen Blick zur Wohnungstür und fragte sich: Ob Kez abgeschlossen hat, als ich geschlafen habe?

Kein Schlüssel steckte im Schloss, doch Cathy glaubte sich zu erinnern, dass Kez ihn hatte stecken lassen, als sie hereingekommen waren.

Falls die Tür wirklich verschlossen war, hieß das, dass sie nur über den Balkon hinauskonnte.

Cathy ermahnte sich, sich zu beruhigen. Es gab keinen Grund, in Panik zu geraten – nicht, wenn das alles nur Märchen waren, erfunden im Drogenrausch.

Nur dass sie da nicht mehr so sicher war. Und eine der vielen Seltsamkeiten bei dem Ganzen war, dass Kez diese unzusammenhängenden, unvollständigen Geschichten auf eine Art und Weise erzählt hatte, als wären sie vollkommen normal, als glaube sie, dass Cathy sie sich anhören und sagen würde: »Hey, das war interessant. Jetzt lass uns essen gehen.« Als bestünde gar kein Risiko, Cathy zu erzählen, was sie, Kez, den Leuten angetan hatte, die sich über sie lustig gemacht hatten, oder es zumindest anzudeuten.

Es sei denn, Kez betrachtete es als ungefährlich, weil Cathy sich in sie verliebt hatte.

Cathy wusste immer weniger, wie sie wirklich über Kez dachte, über die Geschichten, über alles.

Nur einer Sache war sie sich sicher.

Sie wollte hier raus.

Je eher, desto besser.

»Warum gehen wir nicht aus«, fragte sie, »was essen?«

»Ich dachte, du wolltest wieder nach Hause«, entgegnete Kez und nahm einen Zug von ihrem Joint.

»Ich meinte«, korrigierte sich Cathy, »was zum Mitnehmen für den Heimweg.«

»Du hasst mich jetzt, nicht wahr?«, fragte Kez in plötzlich leidenschaftslosem Ton.

»Natürlich nicht!«, erwiderte Cathy. Ihr Magen verkrampfte sich.

»Was dann? Liebst du mich?«, fragte Kez.

Die Ironie in ihrer Stimme machte Cathy nervös.

»Vielleicht«, antwortete sie. »Ich glaube, ja.«

»Ich bin froh, dass du ›vielleicht‹ gesagt hast«, sagte Kez. »Ich bin froh, dass du noch immer ehrlich sein kannst. Das ist einer der Gründe, warum ich dich auserwählt habe, das alles mit mir zu teilen.«

Auserwählt.

»Darf ich dir noch eine Frage stellen?«, fragte Kez.

»Sicher.«

»Wirst du irgendwem erzählen, was ich dir gerade erzählt habe?«

»Natürlich nicht.«

»Du bist also doch nicht ganz so ehrlich«, sagte Kez.

»Ich bin ehrlich«, erwiderte Cathy. »Und du hast mir auch nicht wirklich was erzählt.«

Sie fragte sich, was geschehen würde, wenn sie einfach zur Tür ging und versuchte, sie zu öffnen.

»Essen wir«, sagte Kez unvermittelt.

Sie legte den Joint ab, stand auf, ging in die Küche und nahm Hemd und Schläger. Dann ging sie zur Wohnungstür, schob den Riegel zur Seite und öffnete sie.

Man brauchte gar keinen Schlüssel von innen.

Die Spannung strömte aus Cathy heraus wie Luft aus einer Dekompressionskammer.

Die Tür war nicht verschlossen gewesen. Das bedeutete, dass Kez ihr wirklich vertraute und keinen geheimen Plan verfolgte. Sie hatte ihre tiefsten Geheimnisse mit ihr geteilt, mit der Frau, die sie liebte.

Erleichterung und ein Gefühl der Wärme erfüllten Cathy, als sie gemeinsam nach unten und in die schwüle Luft hinausgingen.

Sie wandten sich in Richtung Garage.

Cathy schaute auf das 44er Hemd und den Baseballschläger unter Kez’ linkem Arm.

Sie dachte über die dunklen Flecken nach.

Kez holte die Fernbedienung aus der Tasche. »Du weißt doch, dass ich dir nie wehtun würde, oder?«, sagte sie.

Das Garagentor öffnete sich, und Cathy schaute Kez in die Augen. Die Sonne ließ die Iris golden schimmern, und in den Augen spiegelte sich eine Hoffnung, dass Cathy beinahe überwältigt war.

Sie gingen in die Garage und stiegen in den Golf.

»Alles okay?«, fragte Kez.

Sanft und fürsorglich.

»Alles okay«, antwortete Cathy.

Sie war so verwirrt wie schon seit langer Zeit nicht mehr.

Aber sie war bei der Frau, die sie liebte.

Und die diese Liebe erwiderte.