27

Gegen elf rief ich Devin über das Funkgerät an und erzählte ihm von der Schminke.
„Ist mir damals auch aufgefallen“, bestätigte er.
„Und?“
„Am Ende war’s doch wieder eine von diesen Zufälligkeiten. Schließlich waren Hardiman und Rugglestone ein Paar, Patrick.“ „Sie waren homosexuell, Devin, aber das heißt ja nicht, dass sie Transvestiten oder Tunten waren. In den Akten gibt es keinen Hinweis, dass sie jemals geschminkt gesehen wurden.“
„Ich weiß es auch nicht, Patrick. Es kam nie was dabei heraus. Hardiman und Rugglestone brachten Morrison um, und dann ermordete Hardiman Rugglestone, und selbst wenn sie damals eine Ananas auf dem Kopf getragen und in rosa Tutus gesteckt hätten, hätte das an den Fakten nichts geändert.“
„Aber irgendwas stimmt nicht mit den Akten, Devin. Das weiß ich genau.“
Er seufzte. „Wo ist Angie?“
„Im Bett.“
„Alleine?“ er kicherte.
„Was?“ fragte ich.
„Ach, nichts.“
Im Hintergrund hörte ich Oscars heiseres Gelächter.
„Los, spuck’s aus!“
Auf das Knistern des Funkgeräts folgte Devins erheitertes Seufzen. „Ach, Oscar und ich haben nur ‘ne kleine Wette abgeschlossen. „ „Auf wen?“
„Auf dich und deine Kollegin, wie lange ihr zusammen eingesperrt bleiben könnt, bis was passiert.“
„Und das wäre?“
„Ich hab gesagt, ihr bringt euch gegenseitig um, aber Oscar meint, ihr fangt noch vor dem Wochenende an, wie die Wilden rumzuvögeln.“
„Toll“, bemerkte ich. „Hab ihr beiden etwa euer PoliticalCorrectness-Seminar verpasst?“
„Bei der Polizei nennt man das >sensible Dialogführung<. Aber Sergeant Lee und ich sind der Ansicht, dass wir schon sensibel genug sind“, gab Devin zurück.
„Ganz bestimmt.“
„Hört sich an, als glaubt er uns nicht“, rief Oscar im Hintergrund. „Doch, sicher. Ihr zwei seid die Vorreiter der neuen Männlichkeit.“ „Echt?“ fragte Devin. „Meinst du, damit schaffen wir es, die Weiber aufzureißen?“
Nachdem ich aufgelegt hatte, rief ich Grace an.
Ich hatte den Anruf bis jetzt hinausgezögert. Grace war zwar tolerant und verständnisvoll, aber trotzdem war ich mir nicht sicher, wie ich ihr erklären sollte, dass ich fürs erste bei Angie wohnte. Ich bin nicht unbedingt ein Besitzergreifender Mensch, aber wenn Grace mich anrufen
würde und mir sagte, sie ziehe für ein paar Tage bei einem Freund ein, wüsste ich auch nicht, wie ich reagieren würde.
Doch kamen wir nicht direkt auf diesen Punkt zu sprechen. „Hi“, grüsste ich.
Schweigen.
„Grace?“
„Ich bin mir nicht sicher, ob ich mit dir reden will, Patrick.“ „Warum?“
„Das weißt du verdammt genau!“
„Nein, weiß ich nicht.“
„Wenn du mich hier an der Nase herumführen willst, leg ich auf“, drohte sie.
„Grace, ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst…“
Sie legte auf.
Einen Moment lang starrte ich das Telefon an. Dann atmete ich ein paarmal tief durch und rief erneut an.
„Was ist?“ fragte sie.
„Leg nicht auf!“
„Hängt davon ab, wieviel Blödsinn du mir erzählst!“
„Grace, ich kann nicht antworten, wenn ich gar nicht weiß, was ich verbrochen habe.“
„Bin ich in Gefahr?“ fragte sie.
„Wovon redest du da?“
„Beantworte meine Frage: Bin ich in Gefahr?“
„Soweit ich weiß, nicht.“
„Und warum lässt du mich dann bewachen?“
Mir lief es eiskalt den Rücken herunter.
„Ich lasse dich nicht bewachen, Grace.“
Evandro? Kevin Hurlihy? Der geheimnisvolle Mörder? Wer? „Blödsinn“, gab sie zurück. „Dieser Irre mit dem
Trenchcoat ist doch nicht von alleine auf diese Idee gekommen und hat…“
„Bubba?“
„Du kennst Bubba verdammt genau.“
„Grace, wart doch mal. Erzähl mir jetzt genau, was passiert ist.“ Sie atmete langsam aus. „Ich war mit Annabeth und meiner Tochter
– meiner Tochter, Patrick! – in St. Botolph essen, und an der Theke saß ein Typ, der mich die ganze Zeit anstarrte. Und zwar nicht gerade unauffällig, na, egal, aber es war auch nicht gerade einschüchternd. Und dann…“
„Wie sah der Typ aus?“
„Was? Na, er sah aus wie Frankenstein vor der Schönheitsoperation: groß, leichenblass, grässliches Haar, langes Gesicht, riesiger Adamsapfel.“
Kevin. Dieses Schwein. Ein paar Meter von Grace, Mae und Annabeth entfernt.
Dachte darüber nach, wie er ihnen das Rückgrat brechen würde. „Ich bring ihn um“, flüsterte ich.
„Was?“
„Erzähl weiter, Grace, bitte!“
„Zum Schluss nimmt er sich ein Herz, steht auf und kommt zu uns an den Tisch, wollte wahrscheinlich irgendeine lächerliche Anmache loswerden, aber in dem Moment kommt dein klapsmühlenreifer Freund wie aus dem Nichts herangeschossen und zerrt ihn an den Haaren aus dem Lokal. Vor über dreißig Leuten hat er den Typen mit dem Gesicht mehrere Male gegen einen Hydranten gehauen.“ „Oje“, entfuhr es mir.
„Oje?“ wiederholte sie. „Mehr hast du dazu nicht zu sägen? Oje? Patrick, der Hydrant stand genau vor dem Fenster, wo wir saßen. Mae hat alles mit angesehen. Er hat das Gesicht von dem Typ vollkommen demoliert, und sie hat zugeguckt. Sie hat den ganzen Tag geweint. Und dieser arme, arme Mann…
„Ist er tot?“
„Das weiß ich nicht. Ein paar Freunde von ihm kamen mit dem Auto vorbei und haben ihn weggefahren und dieser… dieser verfluchte Irre hat sich mit so einem mickrigen Henkersknecht einfach danebengestellt und zugeguckt, wie sie den Mann ins Auto geladen haben und weggefahren sind.“
„Dieser arme Mann, Grace, ist ein Auftragsmörder der irischen Mafia. Er heißt Kevin Hurlihy und hat mir heute morgen gesagt, er würde dir weh tun, um mir das Leben zu versauen.“
„Das soll wohl ein Witz sein!“
„Wäre mich auch lieber.“
Ein langer, drückender Moment des Schweigens trat ein. „Und jetzt?“ fragte Grace schließlich. „Jetzt muss ich damit klarkommen? Und meine Tochter auch, Patrick? Meine Tochter soll auch damit klarkommen?“
„Grace, ich…“
„Was?“ rief sie. „Was, was, was? Ha? Dieser Irre im Trenchcoat, soll der etwa mein Schutzengel sein? Soll ich mich etwa sicher fühlen mit dem?“
„Irgendwie ja.“
„Du hast mir das eingebrockt. Diese Gewalt. Du… O Mann!“ „Grace, hör zu…“
„Ich ruf dich später noch mal an“, sagte sie mit leiser, weit entfernter Stimme.
„Ich bin bei Angie.“
„Was?“
„Ich übernachte hier.“
„Bei Angie“, wiederholte sie.
„Sie ist möglicherweise die nächste Zielscheibe des Mannes, der Jason Warren und Kara Rider umgebracht hat.“
„Bei Angie“, sagte sie noch einmal. „Ich ruf später vielleicht noch mal an.“
Dann legte sie auf.
Ohne sich zu verabschieden, ohne zu sagen, „pass auf dich auf“. Nur ein „Vielleicht“.
Sie ließ sich mit dem Anruf zweiundzwanzig Minuten Zeit. Ich saß am Tisch, betrachtete so lange die Fotos von Hardiman, Rugglestone und Cal Morrison, bis sie vor meinen Augen zu einem einzigen verschwammen. In meinem Kopf nagten die immer gleichen Fragen, und ich wusste, dass die Antworten vor mir lagen, dass sie nur ein wenig außerhalb meines Gesichtsfeldes schwebten.
„Hi“, grüsste sie mich.
„Hi.“
„Wie geht’s Angie?“ erkundigte sie sich.
„Sie hat Angst.“
„Kann ich verstehen.“ Sie seufzte in den Hörer. „Wie geht’s dir, Patrick?“
„Ganz gut wohl.“
„Hör mal, ich entschuldige mich nicht dafür, was ich eben gesagt habe.“
„Das erwarte ich auch nicht.“
„Ich möchte dich bei mir haben, Patrick…“
„Gut.“
„… aber ich bin mir nicht sicher, dass ich dein Leben auch haben will.“
„Das verstehe ich nicht.“
Es summte in der Leitung, und ich merkte, dass ich Angies Zigarettenschachtel beäugte und unbedingt eine rauchen wollte. „Dein Leben“, erklärte Grace. „Diese Gewalt. Du ziehst die Gewalt an, stimmt’s?“
„Nein.“
„Doch“, widersprach sie sanft. „Ich war letztens in der Bibliothek. Ich habe die ganzen Zeitungsartikel über dich vom letzten Jahr rausgesucht. Als diese Frau umgebracht wurde.“
„Und?“
„Ich habe viel über dich gelesen. Und ich habe die Fotos gesehen, wie du neben der Frau kniest und bei dem Mann, auf den du geschossen hast. Du warst voller Blut.“
„Es war ihres.“
„Was?“
„Das Blut“, erwiderte ich, „es war von Jenna. Die Frau, die umgebracht wurde. Vielleicht war auch etwas von Curtis Moore dabei, von dem Typ, den ich angeschossen habe. Aber meins war es nicht.“
„Ich weiß“, sagte sie. „Ich weiß. Aber als ich mir die Bilder von dir ansah und diese Geschichte über dich las, da dachte ich, was ist das für ein Mann? Den Mann auf diesen Bildern kannte ich nicht. Ich kenne diesen Mann nicht, der auf Menschen schießt. Ich kenne ihn nicht. Es war wirklich seltsam.“
„Ich weiß nicht, was ich sagen soll, Grace.“
„Hast du schon mal jemanden umgebracht?“ Ihre Stimme klang scharf.
Zuerst antwortete ich nicht.
Schließlich sagte ich: „Nein.“
Einfach so hatte ich sie zum ersten Mal belogen.
„Aber du bist dazu in der Lage, oder?“
„Das ist jeder.“
„Vielleicht ja, Patrick. Vielleicht. Aber die meisten von uns bringen sich nicht selber in Situationen, in denen das notwendig werden könnte. Du schon.“
„Ich habe mir diesen Mörder nicht ausgesucht, Grace. Kevin Hurlihy habe ich mir auch nicht ausgesucht.“
„Doch“, widersprach sie, „hast du wohl. Dein ganzes Leben ist ein bewusster Versuch, dich mit der Gewalt zu konfrontieren, Patrick. Du kannst ihn nicht schlagen.“
„Wen?“
„Deinen Vater.“
Ich griff nach der Packung Zigaretten und schob sie zu mir hinüber. „Versuch ich auch gar nicht“, gab ich zurück.
„Kommt mir aber so vor.“
Ich nahm eine Zigarette heraus und klopfte mit ihr auf die Fotos von Hardiman, Rugglestones Leiche und dem gekreuzigten Cal Morrison.
„Worauf willst du hinaus, Grace?“
„Du hast mit Leuten wie… Bubba zu tun. Und Devin und Oscar. Du lebst in einer dermaßen brutalen Welt und hast so viele brutale Menschen um dich.“
„Aber das berührt dich doch nicht!“
„Doch, hat es bereits. Scheiße! Ich weiß doch, dass du eher sterben würdest, bevor mir jemand etwas antut. Das weiß ich.“
„Aber…“
„Aber zu welchem Preis? Was passiert mit dir? Du kannst dein Geld nicht als Müllmann verdienen und abends nach Seife duften, Patrick. Sie frisst dich auf, deine Arbeit. Sie höhlt dich aus.“ „Merkst du das schon?“
Lange Zeit sagte sie nichts.
„Noch nicht“, meinte sie dann. „Aber das ist fast schon
ein Wunder. Wie viele Wunder wird es wohl noch geben, Patrick?“ „Ich weiß es nicht“, erwiderte ich mit rauher Stimme.
„Ich auch nicht“, sagte sie. „Aber der Einsatz ist mir zu hoch.“ „Grace…“
„Ich lasse bald von mir hören“, verabschiedete sie sich, bei dem „bald“ zögerte sie leicht.
„Gut.“
„Nacht!“
Sie legte auf, und ich lauschte dem Freizeichen. Dann zerdrückte ich die Zigarette zwischen den Fingern und schob die Packung von mir.
„Wo bist du?“ fragte ich Bubba, als ich ihn endlich auf dem Handy erreichte.
„Vor Jack Rouse’ Laden in Southie.“
„Warum?“
„Weil Jack drinnen ist, Kevin auch und der Rest der ganzen Bande.“ „Du hast Kevin heute nicht schlecht erledigt“, bemerkte ich. „Ja, war wie Weihnachten.“ Er kicherte. „Der alte Kev lutscht sein Essen jetzt ‘ne Zeitlang durch’n Strohhalm, mein Lieber.“ „Hast du ihm den Kiefer gebrochen?“
„Und die Nase. Zwei auf einen Streich.“
„Aber, Bubba“, begann ich vorsichtig, „musste das vor Grace sein?“ „Warum nicht? Eins sag ich dir, Patrick, du hast ‘ne ganz schön undankbare Freundin!“
„Hast du Trinkgeld erwartet?“ fragte ich.
„Ich habe ein Lächeln erwartet. Ein Dankeschön oder
wenigstens ein dankbares Augenrollen wäre auch okay gewesen.“ „Du hast den Mann vor den Augen ihrer Tochter verprügelt, Bubba.“ „Ja und? Er hatte es verdient.“
„Das wusste Grace aber nicht, und Mae ist noch zu jung dafür.“ „Was soll ich sagen, Patrick? Schlechter Tag für Kev, guter Tag für mich. Oh, Scheiße, ja.“
Ich seufzte. Bubba Umgangsformen und Moralvorstellungen beibringen zu wollen ist genauso aussichtslos, wie einem Big Mac zu erklären, was ein Cholesterinspiegel ist.
„Passt Nelson noch auf Grace auf?“ wollte ich wissen.
„Mit Argusaugen.“
„Bis das alles vorbei ist, muss er dranbleiben, Bubba.“
„Das wird ihm gefallen. Ich glaube, er verliebt sich gerade in die Frau.“
Ich musste mich beinahe schütteln. „Und was machen Kevin und Jack?“
„Sie packen. Sieht aus, als hätten sie ‘ne Reise vor sich.“ „Wohin?“
„Keine Ahnung. Finden wir noch raus.“
Ich merkte, dass seine Stimme ein wenig enttäuscht klang. „Hey, Bubba!“
„Ja?“
„Danke, dass du auf Grace und Mae aufgepasst hast.“
Der Ton wurde freundlicher. „Na, klar! Das würdest du ja auch für mich tun.“
Wahrscheinlich ein bisschen unauffälliger, aber…
„Sicher“, bestätigte ich. „Musst du dich vielleicht eine Zeitlang dünnmachen?“
„Warum?“
„Vielleicht will sich Kevin an dir rächen.“
Er lachte. „Ja, und?“ Dann schnaufte er verächtlich: „Kevin!“ „Und was ist mit Jack? Er muss doch sein Gesicht wahren und dich zusammenschlagen lassen, weil du einen seiner Leute erledigt hast.“
Bubba seufzte. „Jack ist ein Wichser, Patrick. Das hast du nie verstanden. Sicher, er hat schon einige aus dem Verkehr gezogen, er ist gefährlich, aber nur für Leute, die verletzbar sind. Nicht für jemanden wie mich. Er weiß genau, dass er eine riesige Armee aufstellen muss, um mich zu erwischen. Und dass er sich auf einen Krieg einstellen muss, wenn er mich verfehlt. Er ist… als ich in Beirut war, haben wir immer Gewehre ohne Munition bekommen. Genau das ist er. Ein ungeladenes Gewehr. Und ich bin das abgedrehte Schiiten-Arschloch, das mit einem Lkw voller Bomben um die Botschaft kurvt. Ich bin der Tod. Und Jack ist zu feige, um sich mit dem Tod anzulegen. Ich meine, der Typ hat mal beim EES angefangen.
„Beim E-S?“ fragte ich.
„E-E-S. Der Edward-Everett-Schutzverein. Diese NachbarschaftsWachmannschaft. Weißt du nicht mehr? Damals in den Siebzigern?“
„Nicht mehr richtig.“
„Scheiße, Mensch! Das waren alles brave Bürger, die waren ganz heiß darauf, unsere Gegend vor Niggern, Latinos und anderen Leuten zu schützen, die komisch aussahen. O Mann, mich haben sie zweimal geschnappt. Dein Alter hat mir damals den Arsch versohlt, Mannomann, das…“
„Mein Alter?“
„Ja. Hört sich jetzt komisch an. Mensch, den ganzen Verein gab es ja nur so sechs Monate lang, aber so kleine
Gauner wie ich damals waren dran, wenn sie erwischt wurden, das stimmt schon.“
„Wann war das?“ fragte ich, während mir Bruchstücke von damals in Erinnerung kamen: die Treffen in unserem Wohnzimmer, laute, vor Selbstgerechtigkeit strotzende Stimmen, in Gläsern klappernde Eiswürfel und leere Drohungen gegen Autodiebe, Einbrecher und Graffitisprayer, die unsere Gegend unsicher machten.
„Keine Ahnung.“ Bubba gähnte. „Ich habe damals noch Radkappen geklaut, also war ich wahrscheinlich gerade erst aus dem Kindergarten raus. Wir waren so elf, zwölf Jahre. Wahrscheinlich ‘74 oder ‘75. Als wir mit den Schulbussen rumgekarrt wurden.“
„Und mein Vater und Jack Rouse…
„Waren die Anführer. Dann waren da noch, wart mal, Paul Burns und Terry Climstich und so ein kleiner Typ, der immer ‘ne Krawatte anhatte, der wohnte nicht lange in der Gegend, und dann, ach ja, zwei Frauen. Das vergesse ich nie – einmal wurde ich erwischt, als ich an Paul Burns’ Auto die Radkappen abmontierte, und plötzlich kriegte ich eine von hinten, na ja, nicht so schlimm, aber als ich mich umdrehte, waren das Frauen. Also echt!“
„Wer waren die Frauen, Bubba?“ fragte ich.
„Emma Hurlihy und Diedre Rider. Kannst du das glauben? Zwei Hühner treten mir in den Arsch? Der Wahnsinn! Hm?“
„Ich muss Schluss machen, • Bubba. Ich melde mich. Okay?“ Ich legte auf und rief Bolton an.