24 de septiembre,
atardecer
Hogar de Próculo Creón, Roma
El amo y el ama están cenando. El amo dice:
—Te lo aseguro —bebe vino y luego se seca la boca—, está llegando a un punto en que afecta al negocio.
—¿Ah, sí? —pregunta el ama.
El amo me hace señas para que me acerque. Doy tres pasos rápidos hacia adelante y le echo vino en su copa vacía. Él levanta la mano y paro. Sócrates sigue con el agua.
El amo dice:
—No sé por qué tienen que hacerlo en el foro. ¿Te lo imaginas? Estoy ahí intentando negociar un trato…, y oigo esos cánticos asesinos.
—¿Cómo lo hicieron? —pregunta el ama.
—Había docenas. Sacaron al pobre desgraciado de su litera dándole patadas y chillando. No sé cómo consiguieron verle con las cortinas echadas, pero lo vieron. Lo sacaron al centro de la plaza y empezaron a arañarlo y desgarrarlo…, hasta que se convirtió en un montón de carne sanguinolenta. Eso me pareció, al menos. Yo salí corriendo. No quería verlo.
El ama menea la cabeza.
—Terrible. Aunque era un desgraciado, según he oído decir.
El amo se encoge de hombros.
—Yo nunca había tenido problemas con Faón. Entre los libertos de Nerón los había mucho peores. Créeme.
Intento recordar lo que dice el amo. Nerón querrá saberlo. Faón. El foro. Un montón de carne sanguinolenta.