»Wahrscheinlich ist er nicht so weit gefahren«, stimmte ich ihr zu. Wenigstens hoffte ich das.

Es waren keine anderen Scheinwerfer in Sicht, also fuhr Lois langsamer, kam beinahe zum Stehen und wendete. Kurz nachdem wir erneut die Stadtgrenze überquerten, erreichten wir eine Kreuzung. Lois bog rechts ab. »Hier sind kaum Häuser«, sagte sie. »Aber vielleicht sollten wir sicherheitshalber trotzdem noch ein Stückchen weiterfahren.«

»Einverstanden.«

Sie fuhr schnell. Wir hielten die Augen nach Randys Pick-up auf. Nachdem wir einen guten Kilometer nach Westen gefahren waren, bog Lois zweimal nach links ab, und wir rasten zurück nach Osten auf die Franklin zu.

Ein paar Häuserblocks hinter der Franklin fuhr Lois rechts, an der nächsten Kreuzung wieder rechts und wieder einen Kilometer nach Westen, ehe wir zur nächsten Querstraße durchstachen und zurück nach Osten fuhren.

Die ganze Zeit über hielten wir angestrengt Ausschau.

Hin und wieder kamen wir an einem hellen Pick-up vorbei. Die meisten parkten am Straßenrand oder in den Einfahrten der Häuser. Manchmal konnte ich schon von weitem erkennen, dass ein bestimmter Wagen nicht Randys sein konnte, doch gelegentlich musste ich aussteigen und näher rangehen. Keiner war der Richtige. Es handelte sich jedes Mal entweder um den falschen Hersteller oder um ein älteres Modell, oder es gab irgendeine Besonderheit: einen Aufkleber oder Dekorationen wie Würfel oder Collegeabzeichen oder eine Koboldpuppe am Rückspiegel, irgendetwas jedenfalls, was eindeutig nicht zu Randys Pick-up gehörte.

Zweimal sahen wir helle Pick-ups herumfahren. Einer kam uns entgegen. Als wir auf einer Höhe waren, konnten wir erkennen, dass der Fahrer ein stämmiger Mann mit Bart war. Der andere näherte sich von hinten. Hinter der Fahrerkabine war eine festmontierte Werkzeugkiste auszumachen.

Lois fuhr weiter. Wir blieben aufmerksam. Ich sah mich nicht nur nach Randys Wagen, sondern auch nach Casey um.

Plötzlich fuhr ein Block vor uns ein Pick-up über die Kreuzung.

»Hast du den gesehen?«, fragte ich.

»Ja.« Lois trat aufs Gas. »Konntest du ihn einigermaßen erkennen?«

»Nein.«

»Spricht was dagegen, dass es seiner ist?«

»Soweit ich sehen konnte nicht. Er könnte es sein.«

»Ich könnte nicht sagen, wie groß er war. Du?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Schien jedenfalls weiß zu sein.«

»Wenn es Randys Wagen ist, warum kurvt er dann noch durch die Stadt? Ich meine, er hat sie ja bereits eingesackt.«

»Vielleicht sucht er dich«, sagte Lois und fuhr schnell um die Ecke. Die Reifen quietschten. Ich kippte fast zur Seite und hielt mich über meiner Schulter am Sicherheitsgurt fest.

Als wir um die Kurve bogen, konnte ich in ziemlicher Entfernung vor uns rote Rücklichter erkennen, nicht aber das dazugehörende Fahrzeug. »Ich hoffe, er ist es«, sagte ich.

»Das werden wir rausfinden.« Lois trat aufs Gaspedal. An der nächsten Ecke hatten wir Vorfahrt und rasten über die Kreuzung. Es war kein anderes Auto in Sicht. Lois beschleunigte weiter. Wir holten auf.

Langsam konnte ich die groben Umrisse des Wagens erkennen. »Es ist auf jeden Fall ein Pick-up.«

»Dachte ich mir schon.«

»Was, wenn er es tatsächlich ist?«

»In meiner Tasche stecken ein paar Pistolen.«

Die Ledertasche stand im Fußraum. Ich erinnerte mich an ihr ungewöhnliches Gewicht.

»Zuerst müssen wir rausfinden«, sagte Lois, »ob er es wirklich ist. Dann werden wir …«

Zwischen zwei parkenden Autos vor uns kam ein Fahrrad auf die Straße gefahren.

»Scheiße!«, schrie Lois.

Im grellen Licht der Scheinwerfer drehte die alte Frau uns ihr Gesicht zu und grinste.

Lois riss das Steuer herum.

Aber nicht rechtzeitig. Ich glaubte nicht, dass sie es noch schaffen könnte. Die Fahrradhexe war so gut wie tot. Ich stellte mir vor, wie sie über die Motorhaube auf mich zuflog, mit dem Kopf voran, die umgedrehte Baseballkappe blieb auf ihrem Schädel, ihr heimtückisches, schnurrbärtiges Gesicht schlug durch die Windschutzscheibe …

Plötzlich war sie verschwunden.

Direkt vor uns stand stattdessen ein Auto. Ein parkender Lieferwagen.

Wir knallten mit infernalischem Lärm in die Seite. Ich spürte, wie ich nach vorn flog, aber ein Schlag gegen die Brust warf mich zurück.

Durch das Klingeln in meinen Ohren hörte ich eine Stimme. Es war Lois. Sie klang, als wäre sie zusammengeschlagen und ein paarmal getreten worden. »Wenigstens hab ich sie nicht erwischt.«

Ich ächzte.

»Alles in Ordnung?«, fragte sie.

Ich hing in meinem Gurt auf dem Sitz. Vor mir baumelte ein schlaffes Kissen aus der Ablage. Ein Airbag? Hatte der mir gegen die Brust geschlagen?

Die Windschutzscheibe war unbeschädigt, aber die Frontpartie von Lois’ Wagen war zerknautscht und hatte sich in die eingedrückte Seite des Lieferwagens gebohrt. Dampf oder Rauch stieg aus dem Motorraum auf. Ich hörte es zischen, knacken und klirren.

Ich sah Lois an. »Ich glaub, mir ist nichts passiert. Was ist mit dir?«

»Nur ein bisschen durchgeschüttelt. Du musst von hier verschwinden.«

»Was?«

»Geh. Und nimm das Ding mit.«

»Welches Ding?« Meinte sie den Airbag?

»Die Tasche. Auf dem Boden.«

»Ach so.«

»Beil dich«, sagte sie.

Ich löste den Sicherheitsgurt und bückte mich nach der Tasche neben meinen Füßen. Als ich sie hochhob und auf meinen Schoß stellte, öffnete Lois ihre Tür.

»Los«, sagte sie und stieg aus. »Schnell. Lauf weg.«

Ich stieß meine Tür auf. »Was ist los mit dir?«

Sie beugte sich vor und sah zu mir in den Wagen. »Ich kann nicht vom Unfallort weg. Aber du verschwindest. Los. Gleich taucht die Polizei auf. Ich will nicht, dass sie sehen, was in der Tasche ist.«

Plötzlich, endlich, begriff ich. Ich stieg mit der Tasche aus, schlug die Tür zu und wandte mich zu Lois. Sie taumelte zum Heck des Wagens. »Bist du sicher, dass du in Ordnung bist?«, fragte ich.

»Komm her. Hilf mir.«

Ich lief hinten um das Auto herum. Sie schwankte mir entgegen, als könnte sie sich kaum auf den Füßen halten. Ihr Haar war wirr, aber ich konnte weder Blut noch irgendwelche erkennbaren Verletzungen entdecken. Die Bluse war ihr an einer Seite von der Schulter gerutscht.

»Hilf mir zum Bürgersteig rüber«, sagte sie.

Ich legte einen Arm um sie. Sie stützte sich auf mich, und ich führte sie von dem Autowrack weg.

Überall um uns herum liefen Leute aus den Häusern in der Nähe ihre Verandatreppen hinunter und durch ihre Vorgärten. Viele von ihnen waren im Bademantel. Einige Frauen hatten Lockenwickler in den Haaren. Ich sah drei Leute, die mit ihren Handys telefonierten.

Leise sagte Lois: »Du bist nach dem Unfall hier vorbeigekommen. Du bist nichts als ein guter Samariter. Misch dich unter die Leute und verschwinde, ehe die Polizei auftaucht.«

»Okay.«

»Ist noch jemand in dem Auto?«, rief ein Mann irgendwo hinter mir.

»Nein, ich war allein«, sagte Lois.

Eine Frau mit einem Handy kreischte aus ihrem Vorgarten: »Polizei und Krankenwagen sind unterwegs!«

»Ist jemand verletzt?«, fragte ein kräftiger Mann, der von der anderen Straßenseite auf uns zugelaufen kam.

»Die Frau könnte verletzt sein«, antwortete ich.

»Mir geht’s gut«, protestierte sie. »Ich bin nur … durchgerüttelt worden.«

»Was ist mit dem Lieferwagen?«, fragte eine ältere Frau. »Sitzt da einer drin?«

»Es sollte jemand nachsehen.«

»Der gehört mir«, sagte ein Mann. »Wenn da jemand drin wäre, gäb’s Ärger. Wie zum Teufel ist das überhaupt passiert?«

»Herman, das ist doch egal.«

»Meiner Versicherung ist das nicht egal. Hat jemand gesehen, wie es passiert ist?«

Ein Chor von Stimmen antwortete: »Nein«, »Nichts gesehen«, »Hab nur diesen schrecklichen Knall gehört.«

»Ich helfe Ihnen«, sagte ein Mann und eilte zu uns.

»Hierher«, rief jemand anderes. »Kommen Sie hierher.«

Ich ließ Lois los, und zwei Männer halfen ihr hinüber zum Bürgersteig und legten sie ins Gras.

Aus der Ferne rief einer: »Hat schon jemand einen Krankenwagen gerufen?«

Verschiedene Leute antworteten: »Ja«, »Ist unterwegs«, »Schon erledigt.«

»Hat wirklich keiner was gesehen?« Der Mann klang verärgert.

»Ach, sei still, Herman.« Das war anscheinend seine Frau.

Auf dem Grünstreifen zwischen dem Bürgersteig und der Straße hatte sich eine kleine Gruppe um Lois versammelt.

»Wo tut es weh?«, fragte jemand.

»Ein Krankenwagen ist unterwegs«, meinte jemand anderes.

»Das wird schon wieder.«

»Versuchen Sie nicht, aufzustehen.«

»Bleiben Sie einfach ruhig liegen, Süße.«

»Irgendwas gebrochen?«

»Soll ich jemanden für Sie anrufen?«

»Der Krankenwagen ist bestimmt jeden Moment da.«

»Ich hole ihr eine Decke.«

Der letzte Satz stammte von mir. Niemand sah mich an, aber ich hörte ein paar Leute sagen: »Gute Idee.« Während ich über die Straße eilte und die Ledertasche an meiner Seite hin und her schwang, wurden die Stimmen leiser.

Als ich die Sirenen hörte, war ich bereits mehr als einen Häuserblock vom Unfallort entfernt.