Kapitel 2

Das Auto der Peschmanns schnurrte über die französische Autobahn in Richtung Toulouse. Pia fuhr zügig, aber nicht rasant, und Pippas Vorfreude wuchs mit jedem Kilometer, den sie zurücklegten.

»Du wirst die Montagne Noire lieben«, sagte Pia. »Fischreiche Seen, schattige Wälder, aufregende Geschichte, köstliche Weine … und rosa Knoblauch.«

»Rosa?« Pippa riss sich vom Anblick der weiten Landschaft jenseits der Straße los und sah zu Pia hinüber.

»Rosa Knoblauch ist eine Spezialität der Gegend, er wird gern pur auf geröstetem Brot gegessen – eine Delikatesse«, erklärte Pia und grinste, als Pippa das Gesicht verzog. »Warte ab, bis du die berühmte Soupe à l’Ail rose de Lautrec serviert bekommst – du wirst ihr sofort verfallen.«

»Lautrec? Der Maler?«

»Nein – der Ort. Eines der schönsten Dörfer Frankreichs.«

»Und eines der am stärksten duftenden, möchte ich wetten«, sagte Pippa ironisch.

»Lass dich überraschen, meine Liebe. Nicht nur von der Suppe, sondern auch von der wunderschönen Landschaft, die erstaunlicherweise nicht von Touristen überlaufen ist. Manchmal denke ich, die Franzosen wissen nicht einmal, welch paradiesische Fleckchen sie hier haben – die meisten düsen ohne anzuhalten durch bis ans Mittelmeer.«

»Ich dachte, Chantilly-sur-Lac bietet alles, was das Urlauberherz begehrt?«, fragte Pippa erstaunt. »Restaurants, Pensionen, Souvenirläden, Campingplatz, Bootsverleih, Minigolfplatz …«

Pia bestätigte: »Ein Ferienort, wie er im Buche steht, dennoch ist es dort unter der Woche ruhig. In die Wälder verirrt sich kaum jemand, und selbst Revel, die nächste Marktstadt, ist eher Naherholungsgebiet als Hauptattraktion. Aber gerade das gefällt mir. Jeder Urlauber wird persönlich willkommen geheißen.«

»Bist du sicher, dass du nicht im Auftrag des Touristenbüros unterwegs bist? So, wie du schwärmst, solltest du dich dort bewerben.«

»Die Touristeninformation von Revel ist praktisch mein zweites Zuhause. Sie liegt mitten im historischen Zentrum. Meine Freundin Régine arbeitet dort. Wir planen, gemeinsam deutschsprachige Führungen durch die Umgebung und Wanderungen entlang der Rigolen anzubieten, um die Schwarzen Berge bekannter zu machen.«

»Du musst mich unbedingt auf eine dieser Wanderungen mitnehmen«, sagte Pippa mit leicht spöttischem Unterton, »damit ich Rigolen erkenne, wenn ich sie sehe.«

»Entschuldige, meine Begeisterung geht gerade mit mir durch.« Pia lachte. »Rigole sind kilometerlange künstliche Entwässerungsgräben, durch die das Wasser der Berge bis in die Stauseen geführt wird. Erst sie haben den Bau des Canal du Midi von Toulouse bis zum Mittelmeer erlaubt. Und der ist Weltkulturerbe und die älteste …«, Pia unterbrach sich selbst. »Ich halte schon wieder Vorträge. Am besten gehst du im Touristenbüro vorbei. Régine kann dir alles viel anschaulicher erklären.«

»Fährt ein Bus dorthin?« Pippas Interesse war geweckt.

»Pascal leiht dir ein Fahrrad, dann bist du unabhängig und nicht auf die seltenen Busse angewiesen. Besonders an Markttagen sind die rappelvoll.«

Pippa horchte auf. »Ich habe eine Schwäche für Märkte – und für das, was dort angeboten wird.«

»Revels Samstagsmarkt gilt als einer der besten. Dort bekommst du alles, was das Herz begeht.«

»In Knoblauchöl eingelegte Oliven und Ziegenkäse mit einhundert Prozent Fett? Baguette am laufenden Meter und Ströme von Cidre?«

Bei diesem Stichwort wanderten Pippas Gedanken zurück in den kleinen englischen Ort Hideaway, wo der selbstgekelterte Cider des Dorfwirtes ihr nicht nur das tägliche Glas Milch ersetzt, sondern auch durch aufregende Mordermittlungen geholfen hatte.

Pias Stimme weckte sie wieder aus ihren Erinnerungen.

»Hier wird eher Blanquette getrunken, ein spritziger Schaumwein, der dich innerlich von der Sommerhitze befreit – oder dagegen unempfindlich macht. Je nachdem, wie viel du davon trinkst.«

»Hör auf! Ich ahne jetzt schon, dass ich meinen Plan, bis zu meinem Geburtstag ein paar Pfund abzunehmen, vergessen kann.«

»Abnehmen? Dann hättest du dich in die kulinarische Einöde verkriechen müssen, aber nicht nach Chantilly-sur-Lac, wo sämtliche Straßen nach Knoblauchgerichten oder den dazu passenden Weinen benannt sind! Dort lebst du mitten in einer Speisenkarte!« Pia leckte sich die Lippen. »Ich liebe die französische Küche. Sie ist die beste der Welt …«

»Vorsicht«, gab Pippa zurück, »ich habe immerhin sieben Jahre in Italien gelebt – dort versteht man auch etwas von leckerem Essen. Da muss die französische Küche einiges auffahren, um mich zu überzeugen. Dann gibt es noch die deutsche Küche, die ich sehr schätze …«

»Du musst es wissen: Du bist halbe Engländerin, da ist man sicher besonders sensibilisiert.« Geschickt wich Pia einem freundschaftlichen Knuff ihrer Beifahrerin aus.

»Ich wünschte, ich hätte Freddys Statur«, sagte Pippa. »Er kann ungeheure Mengen verschlingen, ohne auch nur ein Gramm zuzunehmen. Eine Gemeinheit.«

»Da pfeif ich drauf. Mein persönliches Idol ist Marilyn Monroe, und ihre Figur kann man nur als saftig bezeichnen. Ihre Ausstrahlung übertrifft diese Twiggytypen um Längen.«

»Du wolltest sicher ›Breiten‹ sagen, gertenschlanke Pia Peschmann«, brummte Pippa.

Pia schüttelte lachend den Kopf. »Pascal wird von dir begeistert sein. Er liebt es, wenn einer Frau sein Essen schmeckt – und es wird dir schmecken!«

»Lass uns bitte das Thema wechseln, sonst halte ich es nicht mehr bis zum Mittagessen aus und zwinge dich, an der nächstbesten Raststätte rauszufahren …«

»Alles, was du willst«, sagte Pia. »Wenn du mir im Gegenzug erzählst, warum du keinen Moment gezögert hast, unser Haus zu hüten, obwohl dein Geburtstag ansteht. Warum sitzt du jetzt neben mir?«

»Es gab einige Gründe, deinen Vorschlag anzunehmen«, sagte Pippa. »Ich hatte Sehnsucht nach südlicher Sonne und warmem Badewetter. Außerdem freue ich mich auf die Übersetzungsarbeit.«

»Und der wahre Grund?«

Nach kurzem Zögern antwortete Pippa: »Ich habe vor einigen Wochen in Berlin die Scheidung eingereicht. Leonardo müsste jetzt alle Unterlagen erhalten haben. Ich wollte einfach weg sein, wenn er aufkreuzt, um seinem Ärger Luft zu machen.«

»Ich dachte, zwischen euch wäre längst alles geklärt. Ist er gegen eine Scheidung?«

»Wäre er nicht, wenn es ohne Aufwand, ohne Kraftanstrengung und vor allem ohne Kosten abginge. Aber das italienische Scheidungsrecht ist kompliziert. Wir haben drei lange Jahre vor uns, bis wir mit allem durch sind. Das wird ihm gar nicht gefallen.«

Pia warf ihr einen erstaunten Seitenblick zu. »Verstehe ich nicht. Es kann ihm doch nicht behagen, ewig getrennt zu leben.«

»Im Gegenteil: Das ist für ihn die ideale Situation. So kann er jeder Frau, die er um den Finger wickelt, glaubhaft versichern, dass ihm für eine festere Beziehung die Hände gebunden sind.«

»Und du selbst?«

»Ich will meine Hände endlich frei haben. Und nicht nur die!«, antwortete Pippa.

Sie blickte aus dem Seitenfenster und bewunderte einen schmucken Ort, der auf einem sonnenbeschienenen Hügel thronte. Natursteinhäuser standen eng beieinander, und der spitze Kirchturm ragte aus ihrer Mitte wie ein riesiger mittelalterlicher Wegweiser zum Himmel.

»Ist die Gegend nicht ein Traum?«, fragte Pia.

»In der Tat.« Pippa runzelte die Stirn. »Ich werde nur das Gefühl nicht los, dass du mir auch etwas verschweigst. Du malst mir Chantilly und Pascal und die Umgebung in derart glühenden Farben, dass ich allmählich misstrauisch werde. Ich habe dir meinen Grund, hierher zu kommen, genannt. Jetzt bist du dran: Wo ist dein Haken?«

Zu Pippas Verwunderung errötete Pia Peschmann tief und blieb stumm.

»Ich wusste es!«, rief Pippa. »Los, spuck’s aus.«

»Ich habe dir doch erzählt, dass das Haus jahrelang leer stand«, sagte Pia zögernd und verstummte wieder.

»Ja klar, deshalb muss es gründlich saniert werden«, gab Pippa zurück. Dann schlug sie sich an die Stirn. »Moment mal! Ein attraktiver Ferienort unweit Toulouse und ein Haus in Seenähe – das soll nicht verkäuflich sein? Was ist in dem Haus passiert, dass niemand es haben will?«

Statt zu antworten, blickte Pia konzentriert auf die Straße und beschleunigte, um einen vor ihnen fahrenden Wagen zu überholen, obwohl dieser sie nicht behinderte. Sie rasten einige Zeit lang auf der Überholspur dahin, bis Pia endlich wieder langsamer wurde und auf der rechten Spur einfädelte.

»Spukt es im Haus?«, drängte Pippa weiter. »Ist es das? Hofft ihr, dass der Geist sich verzieht, sobald er mich sieht, mitsamt meiner schrillen Hüte und Kappen?«

Ihr Scherz löste bei Pia nicht einmal ein Lächeln aus. Stattdessen sagte sie ernst: »Das nicht gerade.«

»Pia, bitte. Wie schlimm kann es schon sein? Ungeziefer? Damit werde ich spielend fertig. Solange es sich nicht um Mord und Totschlag …«

Sie brach ab, als sie Pia zusammenzucken sah, und stöhnte.

»O nein. Alles, bloß das nicht. Mein Bedarf an solchen Sachen wurde in den letzten zwölf Monaten für die nächsten zwölfmal zwölf Jahre gedeckt.«

»Du hast auf Schreberwerder und in Hideaway alle Geheimnisse aufgeklärt«, rief Pia. »Deine Art, unkonventionell zu denken, konnte sogar der Polizei auf die Sprünge helfen, oder etwa nicht? Und da dachten wir, du kommst nach Chantilly, und wir können zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen.« Sie runzelte die Stirn und fügte leise, wie zu sich selbst, hinzu: »Oder drei.«

»Es gab also einen Mord, der bis heute nicht aufgeklärt ist? Deshalb wollte niemand das Haus?«

Pia nickte, ohne den Blick von der Straße zu wenden. »So ungefähr.«

»Und ihr wollt wissen, was damals passiert ist?«

Wieder nickte Pia nur.

»Und ihr glaubt, ich bin die Richtige, um das herauszufinden?«

»Hm.«

»Dann möchte ich deinen ausufernden Redefluss jetzt unterbrechen«, sagte Pippa ironisch. »Sag nichts mehr, bis ein großer Milchkaffee vor mir steht. Ein ganz großer. Und eine Grappa.«

»In Frankreich heißt das Marc«, warf Pia schüchtern ein.

»Mir egal. Hauptsache, sie knallt und du zahlst. Da vorn ist eine Raststätte.«

Pia bog von der Autobahn ab und fuhr langsam auf den Parkplatz. Sie ergatterten eine Parkbucht, die gerade von einem roten Geländebus mit Kühlanhänger freigegeben wurde.

»Das war jetzt hoffentlich die letzte Pinkelpause«, sagte Achim Schwätzer genervt, während der Bus Fahrt aufnahm. »Ich habe gleich gesagt, wir sollen keine Frauen mitnehmen. Wer Frauen dabeihat, kann nicht im Zeitplan bleiben.«

Sissi Edelmuth, auf die seine Bemerkung gemünzt war, reagierte nicht. Sie strich sich die dunklen Locken aus dem Gesicht und schmiegte sich an ihren Mann, der glücklich lächelte.

»Muss Liebe schön sein«, bemerkte Tatjana Remmertshausen träge.

Achim Schwätzer lachte meckernd. Sein Sitznachbar Vinzenz Beringer stand daraufhin wortlos auf und setzte sich in die letzte Reihe. Dort zog er ein Buch aus der Jackentasche und vertiefte sich darin. Sein stets nachdenklich wirkendes Gesicht wirkte noch verschlossener als sonst.

»Was ist los, Vinzenz? Genervt? Das bin ich auch«, rief Schwätzer ihm hinterher.

Bruno Brandauer drehte sich auf seinem Sitz um und sah sie bittend an. »Jungs, seid doch nett zueinander. Wir sind auf einer so schönen Reise. Einer so schönen Reise.«

»Ist doch wahr«, brummte Schwätzer, »an jeder verdammten Raststätte müssen wir anhalten, weil eine der Damen mal dringend Pipi muss. Oder die Tünche auf dem Gesicht nachbessern. Ich habe doch gleich gesagt, wir sollen die Weiber nicht mitnehmen. Oder, Blasko? Was sagst du als Soldat dazu?«

Zwei Reihen weiter vorn blickte Blasko Maria Krabbe von seinem Klemmbrett auf. Seit Beginn der Fahrt schrieb er verbissen an einer Liste. »Was sage ich wozu?«, fragte er verwirrt.

»Zur Frauenquote an Bord«, säuselte Tatjana Remmertshausen und klimperte kokett mit den Wimpern. »Achim will wissen, ob unsere Anwesenheit dich stört. Er scheint Sissi und mich als feindliche Eindringlinge zu betrachten. Aber gegen so hübsche Feinde kann doch auch der beste Soldat nichts einzuwenden haben, oder?«

»Solange die Disziplin im Glied gewahrt bleibt«, sagte Krabbe todernst und wandte sich wieder seiner Liste zu. Das dröhnende Gelächter im Bus quittierte er mit einem verständnislosen Achselzucken.

Tatjana kicherte glockenhell und reckte den Hals, um die mitreisenden Männer zu mustern. »Wo ist eigentlich der schöne Jan? Kommt er nach?«

»Jan-Alex Weber hat abgesagt.« Gerald Remmertshausen sah seine Gattin forschend an. Als sie enttäuscht das Gesicht verzog, kräuselten sich seine Lippen ironisch. »Ich nehme an, wenn du das vorher gewusst hättest, wärst du zu Hause geblieben.«

Tatjana hatte sich wieder gefangen und zuckte betont gleichmütig mit den Schultern. »Frankreich ist ein großes Land. Es wird sich schon ein Zeitvertreib für mich finden, solange du mit deinem kostbaren Angelkram beschäftigt bist.«

»Tut mir leid, wenn ich wenig Zeit für dich habe, Tatti. Aber als Vorsitzender …«

»Du angelst Fische«, unterbrach sie ihn brüsk, »und ich mir Frankreich. Und nenn mich nicht Tatti – das dürfen nur meine Freunde.«

In der Reihe vor ihnen stießen sich Hotte Kohlberger und Rudi Feierabend grinsend an. »Das kann ja heiter werden«, flüsterte Hotte, und Rudi nickte begeistert.

Pippa streckte sich und blinzelte auf der Terrasse der Raststätte in die Sonne.

»So, Pia, jetzt mal Butter bei die Fische«, sagte sie, nachdem sie den letzten Schluck Milchkaffee getrunken und die Reste des Milchschaums mit einem Löffel sorgfältig aus der Schale gekratzt hatte. »Wer hat euch das Haus empfohlen? Und euch auch gleich von einem Mord erzählt? Was wisst ihr darüber?«

»Sagte ich doch: Pascal hat es empfohlen. Er hat einen Spottpreis für uns ausgehandelt, und wir haben ihm im Gegenzug versprochen, dass wir …« Sie unterbrach sich und zog eine Landkarte aus ihrer Umhängetasche, die sie auf dem einfachen Holztisch ausbreitete. »Wir wissen so gut wie nichts über die Tat. Deshalb brauchen wir dich.«

Sie zeigte auf einen Punkt auf der Karte und sagte: »Bald kannst du dich selber informieren. Es ist nicht mehr weit. Wir sind bereits in der Lauragais-Ebene, sozusagen am Fuße der Schwarzen Berge. Diese Gegend wird auch Pays de Cocagne genannt.«

»Pays de Cocagne? Schlaraffenland? Ich habe mich immer gefragt, wo das liegt.«

Pia lachte eine Spur zu schrill. »Genau – aber cocagne nennt man auch den berühmten Exportartikel dieser Gegend, die Färberwaidpflanze, aus der man Indigo gewinnen kann. Das blaue Gold, das Pastel, hat die Menschen hier früher reich gemacht. Einige der Pastel-Barone haben sich prunkvolle Schlösser bauen lassen. Heute nutzt man das Färberwaid kaum noch zur Farbstoffgewinnung, sondern eher im Kosmetikbereich und in der traditionellen chinesischen Medizin. Die Färberwaidwurzel wird zur Grippebekämpfung eingesetzt und …«

Pia stürzte sich in einen detaillierten Vortrag über die Vorzüge der Pflanze. Sie schaffte es, dass Pippa zu fragen vergaß, was genau Familie Peschmann ihrem Freund Pascal für die Vermittlung des Hauses eigentlich versprochen hatten.

»Die sind aber flott unterwegs«, sagte Pippa, als sie den roten Geländebus überholten, dessen Parkbucht sie an der Raststätte übernommen hatten. »Ich kann mir kaum vorstellen, dass man mit einem Kühlanhänger so schnell fahren darf.«

Amüsiert betrachtete sie den Aufkleber, der die Seite des kastenförmigen weißen Anhängers zierte: Eine buntschillernde Forelle sprang aus einem angedeuteten Bach, darunter stand in kühn geschwungenen feuerroten Buchstaben: Kiemenkerle e. V. Berlin.

»Hast du das gesehen, Pia? Wir haben es mit humorvollen Anglern zu tun. Diese Kombination ist mir gänzlich neu.«

Die beiden lachten, während Pia beschleunigte, um das Gespann hinter sich zu lassen.

»Da vorne ist schon die Mautstelle«, sagte Pia und wechselte auf die Abbiegerspur. »Hier fahren wir raus, und danach ist es nur noch ein kleines Stück über Land.«

Sie manövrierte das Auto an die Sperre der unbemannten Mautstation, schob ihre Kreditkarte in den Kartenschlitz und drückte die erforderlichen Knöpfe. Die Schranke vor ihnen rührte sich nicht.

»Was zum …«, fluchte Pia leise. »Na gut, dann eben so.«

Sie kramte Geld aus der Jackentasche und warf es ein. Die Münzen fielen deutlich hörbar in den Auffangbehälter im Inneren des Automaten, aber wieder rührte sich die Schranke keinen Millimeter. Hinter ihnen bildete sich eine Schlange, und als Pippa sich nervös umblickte, entdeckte sie den Bus mit den Berliner Anglern drei Wagen hinter ihnen.

Pia behielt die Ruhe und drückte den Rufknopf, um ihr Problem zu schildern. Niemand meldete sich.

»Das waren paradiesische Zeiten, als die Mautstationen noch bemannt waren«, sagte sie. »Geld wurde gewechselt, Quittungen wurden übergeben, ohne zu zerreißen, und die Schranke fuhr in Sekundenschnelle in die Höhe. Heute kannst du froh sein, wenn du jemand anderem die Bettelei um Hilfe überlassen kannst.« Sie seufzte und drückte noch einmal den Rufknopf.

Endlich knisterte es im Lautsprecher des Automaten, und eine Stimme quäkte: »Bitte zahlen Sie bargeldlos.«

»Das habe ich schon versucht«, rief Pia, »hat nicht funktioniert!«

»Bitte werfen Sie Bargeld ein«, forderte die Stimme sie auf.

»Noch einmal?«, protestierte Pia empört. »Kommt nicht infrage. Der Automat hat mein Geld geschluckt, also machen Sie bitte die Schranke auf!«

Zu Pippas Erstaunen reagierten die Fahrer der französischen Autos überaus gelassen auf die ungeplante Wartezeit. Sie rauchten gemütlich und unterhielten sich. In Deutschland würden alle schon wie besessen hupen, dachte Pippa, die hier sind nicht zum ersten Mal in dieser Situation …

»Könnte bitte endlich jemand von Ihnen kommen und die Schranke manuell öffnen?«, verlangte Pia noch einmal.

»Wir haben noch zehn Minuten Pause«, knisterte die Stimme und verstummte dann.

Pippa stieg aus dem Wagen, um sich die Beine zu vertreten. Auch aus dem Berliner Kleinbus kletterten etliche Männer und reckten neugierig die Hälse. Der Busfahrer, ein molliger rotblonder Mann mit roten Wangen, kam eilig zur Schranke, gefolgt von einem riesigen, vierschrötigen Kerl in kariertem Hemd und robuster Drillichhose, der an einen aufrecht stehenden Grizzlybären erinnerte. Ein weiterer Insasse des Busses, deutlich kleiner als die anderen, bemühte sich krampfhaft, mit den beiden Schritt zu halten. Sie trafen gleichzeitig mit einer zierlichen Französin an der Schranke ein, deren Schildchen an der adretten Weste sie als Angestellte der Autobahngesellschaft auswies.

Die Frau drückte planlos auf den Knöpfen des Automaten herum, ohne den geringsten Erfolg zu erzielen. Dann rüttelte sie vergeblich an der Schranke und hob die Hände in Richtung Autoschlange zu einer Tut-mir-ja-auch-leid-Geste.

Pia stöhnte und ließ den Kopf auf das Lenkrad fallen.

»Bruno, pack doch mal mit an«, sagte der Busfahrer zu dem karierten Riesen neben sich.

Dieser griff mit beiden Händen zu. Er riss die Schranke mit einem beherzten Ruck nach oben und aus ihrer Verankerung. Mit einem zufriedenen Nicken stellte er sie behutsam hochkant an den Automaten. »Jetzt können wir fahren, Rudi. Alles offen.« Er strahlte.

Die wartenden Autofahrer klatschten begeistert Beifall, und die Französin schüttelte dem Mann die Pranke, in der ihre Hand gänzlich verschwand. Dann winkte sie den Autofahrern zu und kehrte seelenruhig in ihre Pause zurück.

Pippa stand neben dem Auto und starrte ungläubig auf die Szene, bis Pia sie aufforderte, wieder einzusteigen. Sie fuhren los, gefolgt von sämtlichen Autofahrern – von denen keiner zahlte.

»Das lassen die durchgehen?«, fragte Pippa verblüfft.

»Im wahrsten Sinne des Wortes«, antwortete Pia und lachte. »Wir befinden uns in Okzitanien, meine Liebe, das ist ein recht spezieller Teil Frankreichs. Hier lebt ein ganz besonderer Menschenschlag. Alles geht – vorausgesetzt, ein Problem wird gelöst, ohne dass man dabei ins Schwitzen gerät …«

Pippa stimmte in die Heiterkeit ihrer Fahrerin ein. »Höchst sympathisch!«

Sie ahnte nicht, dass sie in den folgenden Wochen oft an Pias Worte denken – und lernen würde, nach dieser Maxime zu handeln …