21.

Wie ein Immigrant, der im Hafen von Nordamerika eine Nummer gezogen hat, schöpfe ich neue Hoffnung. Ich hoffe, meine Freundschaft zu erneuern. Ich hoffe, den langen Weg zur Präsidentschaft zu beschreiten. Ich hoffe, mit Mary von vorn anzufangen. Ich hoffe, meine Verehrung für Dich wiederaufzunehmen, für Dich, der sich meinem Dienst niemals verweigert hat, in dessen blitzendem Gedächtnis ich weder eine Vergangenheit habe noch eine Zukunft, dessen Gedächtnis niemals im Sarg der Geschichte eingefroren ist, in den deine Kinder, amateurhaften Leichenbestattern gleich, die Körper des jeweils anderen stopfen, ohne sich die Mühe zu machen, sie genau auszumessen. Nicht der Pionier träumt den amerikanischen Traum, er hat sich längst durch Tatendrang und Methode eingeschränkt. Der Traum besteht darin, dass ein Immigrant in die Nebelschwaden über New York eintaucht, der Traum besteht darin, als Jesuit in den Städten der Irokesen zu wirken, denn wir wollen die Geschichte mit ihren aufgeblasenen Fehlschlägen nicht zerstören, wir wollen nur, dass die Wunder zeigen, wie freudig prophetisch die Vergangenheit war, eine Möglichkeit, die uns besonders auf dem Ladedeck unserer breiten Revers einleuchtet. In unseren Bündeln stecken unbrauchbare Maschinengewehre, sie stammen aus dem letzten Krieg, die Indianer werden beeindruckt sein und ihre Waffen strecken.