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Erschütterung

Der Traum zerfiel, knackte und krachte wie ein brüchiger Karton, der das Verpackte nicht mehr festhalten kann.

Jede Nacht wurde sein Säbelsieg über Salome unsicherer, unklarer. Wie früher eine Fernsehübertragung, die vom Programm einer benachbarten Frequenz gestört wurde. Ein Gewirr einander übertönender Stimmen. Bilder der tanzenden Salome wurden in hellen Blitzen von einer anderen Tänzerin durchbrochen.

Statt der starken und tröstlichen Vision seiner Mission und seiner Methode, statt dem Mut und der Zuversicht von Johannes dem Täufer, gab es nur noch Bruchstücke von Erinnerungen – scharf aufragenden Scherben, vor denen er zurückwich. Überwältigend und niederschmetternd vertraute Momente.

Eine tanzende Frau, deren lange Beine unter dem nach oben gerutschten Kleid zum Vorschein kommen, zeigt den kleinen Mädchen, wie sie tanzen müssen als Salome, wie sie tanzen müssen vor den kleinen Jungen.

Salome auf einem pfirsichfarbenen Teppich zwischen tropischen Pflanzen mit riesigen, tropfend feuchten Blättern. Salome, die den Jungen Samba beibringt. Die ihnen beibringt, wie sie sie halten müssen.

Die Schlange in ihrem Mund, die sich suchend und zuckend zwischen seine Lippen schiebt.

Später übergab er sich, und sie lachte. Keuchend und schwitzend übergab er sich auf den pfirsichfarbenen Teppich unter den großen tropischen Pflanzen. Sein Bauch krampfte sich zusammen, und um ihn herum drehte sich die Welt.

Sie brachte ihn in die Dusche, drückte ihre Beine an ihn.

Auf dem pfirsichfarbenen Teppich kroch sie auf einen Jungen und ein Mädchen zu, erschöpft und doch unersättlich. »Warte draußen, Schatz.« Stöhnend. »Bin gleich bei dir.« Das Gesicht glänzend vor Schweiß, rot. Die Lippen geöffnet. Die Augen wild.