En prison, elle s’était fait plein de copines. En raison de sa vieillesse, on la respectait. Dans la presse qui relatait l’affaire, on l’avait surnommée, presque par affection, « Mémé Cannabis ». Et tout le monde ici, pour parler d’elle, l’appelait, avec déférence, la vieille dame qui fait pousser des fleurs et de l’herbe interdite. En cours de promenade, on recherchait sa compagnie et les jeunes toxicos, curieuses de savoir comment elle s’était débrouillée, c’est quand même pas banal de cultiver de la « beuh » au bord d’une voie ferrée, venaient lui demander des conseils avisés. Lui en prodiguer aussi. Est-ce qu’elle ne pourrait pas, par exemple, la prochaine fois, essayer de faire plutôt pousser des coquelicots, pas les rouges, non les autres, les blancs avec de l’opium dedans ? Les détenues les plus endurcies, celles qui avaient tué père et mère, voire plus si affinités, celles qui avaient du sang sur les mains, du sang qui ne partirait jamais plus, celles-là aussi, malgré leur défiance initiale, avaient fini par la prendre sous leur aile. Mieux : d’une certaine manière et presque malgré elle, avec toute cette histoire qui la dépassait un peu, elle avait fini par devenir une caïd dans la détention.
Mémé Lucienne avait purgé sa peine avec dignité. Une peine symbolique, le tribunal ayant finalement retenu, pour ce qui la concernait, les circonstances atténuantes et même un manque de discernement, une altération de sa personnalité due à son grand âge. Ça l’avait bien arrangée d’être provisoirement devenue, dans l’esprit des juges, Alzheimer ou quelque chose dans le genre. Dans cette affaire, elle n’avait fait qu’obéir à sa gentillesse légendaire, elle avait voulu rendre service à Sofiane qui avait su abuser de sa faiblesse. Il était le seul véritable responsable. En plus, un arabe, ça tombait bien ! Elle lui avait juste prêté un coin de son potager pour qu’il puisse y planter ses graines, rien d’autre. Quant au cagibi qui sentait bon quand on en ouvrait la porte, elle avait juré sur la tête de ce pauvre Jules et même sur les oreilles de Jojo qu’elle n’y était pour rien, qu’elle ne savait rien : Juste des plantes aromatiques, madame la juge, des feuilles à faire sécher pour la tisane du soir, que Sofiane récolte et met dans des sachets pour les vendre sur les marchés. Vrai de vrai, madame la juge, voilà la vérité ! Si je mens, je vais où vous savez !
Mémé Lucienne mentait plutôt bien. Avec un aplomb qu’auraient pu lui envier certains serial killers.
Le jour du procès, on avait bien voulu croire à cette histoire tirée par les cheveux, à sa crédulité, à sa fausse innocence. Elle était sortie au bout de trois mois, sinon au bénéfice du doute, du moins au bénéfice de son âge, toute auréolée de sa gloire nouvelle.
Sofiane l’avait mauvaise. Il ne fallait pas exagérer quand même ! Elle avait palpé au passage, mémé Lucienne, et pas qu’un peu ! Alors pourquoi elle sortait avant lui ?
Condamné à six mois ferme, tout le monde était confiant, il allait les faire, tranquille. Avec les remises de peine pour bonne conduite il sortirait pour Noël. Pour l’occuper, le directeur lui avait même trouvé un travail. Pas n’importe lequel. Un travail de confiance : sortir et rentrer les poubelles, matin et soir, accompagné d’un surveillant.
Qu’est-ce qui lui avait pris alors, à Sofiane, de profiter d’un moment d’inattention du gardien pour filer en douce ? Un acte d’autant plus inutile qu’au moment de sa cavale il ne lui restait plus que quinze jours à tirer !
Faut être sacrément con, tout de même, pour faire ça ! Y’a des coups de pied au cul qui se perdent, avait conclu le père Germain en apprenant la nouvelle.
Il n’aurait pas l’occasion de mettre sa menace à exécution. Plus personne n’avait revu Sofiane à la cité des peintres après son évasion. L’avis de recherches lancé par la police n’avait rien donné. Il s’était volatilisé. Rue Matisse, là où il résidait, on murmurait qu’il était reparti au bled pour y refaire sa vie. Cela avait donné des idées à pas mal de gens dans le coin.