100

-Vinga, va, maleït correu.

—Calma’t. El correu electrònic hauria d’arribar en qualsevol moment.

—Quant de temps fa que esperem?

La Julia i l’Ing-Marie s’abocaven damunt de l’ordinador de la periodista de successos i anaven actualitzant la pàgina de Hotmail una vegada i una altra.

En aquell mateix segon va aparèixer un nou correu, del remitent E. W.

—Ens comuniquem a través de les nostres adreces personals perquè no es pugui veure a les de la feina —va dir l’Ing-Marie.

Va fer clic a imprimir i totes dues juntes van marxar cap a la màquina. Es van quedar en silenci l’una al costat de l’altra i van veure com sortien pàgina rere pàgina de fotografies de l’Elisabeth Hjort estirada a la taula d’autòpsies.

—Uix, potser no les hi hauries hagut de demanar totes —va dir la Julia, i va tancar els ulls per no veure les imatges del cos destrossat de la dona.

I de cop i volta era allà. La impressió que havien estat esperant. La fotografia del cap colpejat i, a la imatge, rapat de l’Elisabeth Hjort. Exactament com l’Aron Klinthede, havia rebut un impacte fort al crani. Amb un objecte cobert amb roses esculpides. Sinuoses. Negres.

La font que l’Ing-Marie tenia a l’SKL havia dit que «aquell dibuix no s’assemblava a res», com a mínim a res que la font hagués vist. Però en bona part era similar a un dibuix preciós que la Julia i l’Ing-Marie havien contemplat. En diverses ocasions.