¡Oh viejo padre! Estás como eras antes,

cuando te placía la sociedad de los mortales;

más calmo ahora, sólo eso,

y más sereno, como los bienaventurados.

Velas sobre esta casa donde el niño

aún pronuncia tu nombre y bajo tus ojos

juega feliz y brinca, tal cordero en el prado,

sobre la verde alfombra que le pone su madre.

Ella, algo alejada, lo mira con cariño

y admira su lenguaje, su tierna inteligencia

y sus ojos que ya florecen.

Y el esposo, tu hijo, le recuerda otro tiempo,

las brisas de mayo cuando suspiraba por ella,

los días del noviazgo

cuando humilde se vuelve el orgulloso.

Pronto cambió todo: seguro de sí

y más altivo, ahora se yergue entre los suyos;

doblemente querido

ve fructificar su labor cotidiana.

¡Callado abuelo! También tú viviste

y amaste. Por eso moras junto a tus hijos

como inmortal. Y a veces, la vida parece

venir de ti, como del Éter silencioso,

descendiendo sobre esta casa, varón apacible,

que ve crecer, madurar y dignificarse

año tras año esta felicidad modesta

que tú plantastes lleno de esperanza.

Estos árboles que tanto cuidastes

te ofrecen su verdor; como antes, rodean la casa

con sus brazos cargados de agradecidos dones,

y sus troncos son ya más firmes.

Y en la ladera de la colina

preparastes el suelo, tus alegres viñedos

ondean y se enlazan,

ebrios y cargados de racimos de púrpura.

Mientras, bajo la casa descansa, acumulado

por tu esmero, el vino prensado por ti

y que tu hijo aprecia tanto.

Así, para los días de fiesta, guarda

ese fuego añejo y puro.

Luego, durante la cena, donde se mezcla

la broma y lo serio, tras haber evocado

con los amigos cosas del pasado y del futuro,

cuando aún resuena el último canto,

él levanta la copa mirando tu imagen

y dice: «¡A ti vaya hoy nuestro pensamiento,

y que por siempre sean venerados

los genios bienhechores de esta casa!».

Y tintinean los cristales al brindar por ti,

y por vez primera, para que el niño sepa

que es un día de fiesta,

la madre le da un poco de este vino tuyo.