O heilig Herz der Völker, o Vaterlandl

Allduldend gleich der schweigenden Mutter Erd’

Und allverkannt, wenn schon aus deiner

Tiefe die Fremden ihr Bestes haben.

Sie ernten den Gedanken, den Geist von dir,

Sie pflücken gern die Traube, doch höhnen sie

Dich, ungestalte Rebe! dass du

Schwankend den Boden und wild umirrest.

Du Land des hohen ernsteren Genius!

Du Land der Liebe! Bin ich der deine schon,

Oft zürnt’ ich weinend, dass du immer

Blöde die eigene Seele leugnest.

Doch magst du manche Schöne nicht bergen mir,

Oft stand ich, überschauend das holde Grün

Den weiten Garten, hoch in deinen

Lüften auf hellem Gebirg und sah dich.

An deinen Strömen ging ich und dachte dich,

Indes die Töne schüchtern die Nachtigall

Auf schwanker Weide sang und still auf

Dämmerndem Grunde die Sonne weilte.

Und an den Ufern sah ich die Städte blühn,

Die Edeln, wo der Fleiss in der Werkstatt schweigt,

Die Wissenschaft, wo deine Sonne

Milde dem Künstler zum Ernste leuchtet.

Kennst du Minervas Kinder? sie wählten sich

Den Ölbaum früh zum Lieblinge, kennst du sie?

Noch lebt, noch waltet der Athener

Seele, die göttliche, still bei Menschen,

Wenn Platons frommer Garten auch schon nicht mehr

Am stillen Strome grünt, und ein dürftger Mann

Die Heldenasche pflügt, und scheu der

Vogel der Nacht auf der Säule trauert.

O heilger Wald! o Attika! traf Er doch

Mit seinem furchtbarn Strahle dich auch, so bald?

Und eilten sie, die dich belebt, die

Flammen entbunden zum Äther über?

Doch wie der Frühling wandelt der Genius

Von Land zu Land. Und wir? ist denn Einer auch

Von unsern Jünglingen, der nicht ein

Ahnden, ein Rätsel der Brust, verschwiege?

Den deutschen Frauen danket! sie haben uns

Der Götterbilder freundlichen Geist bewahrt,

Und täglich sühnt der holde klare

Friede das böse Gewirre wieder.

Wo sind sonst Dichter, denen der Gott es gab,

Wie unsern Alten, freudig und fromm zu sein,

Wo Weise, wie die unsren sind, die

Kalten und kühnen, die Unbestechbarn?

Nun! sei in deinem Adel, mein Vaterland

Mit neuem Namen, reifeste Frucht der Zeit!

Du letzte und du erste aller

Musen, Urania! sei gegrüsst mir!

Noch säumst und schweigst du, sinnest ein freudig Werk,

Und sinnst, das von dir zeuge, ein neu Gebild,

Das einzig wie du selber, das aus

Liebe geboren,und gut, wie du, sei.

Wo ist dein Delos, wo dein Olympia,

Dass wir uns alle finden am höchsten Fest?

Doch wie errät der Sohn, was du den

Deinen, Unsterbliche, längst bereitest?