Clovis Blackfield

Londres, 26 de junio de 2010

Lo primero que hacía Clovis Blackfield nada más levantarse era mirar por la ventana de su loft de Albert Enbankment. Le encantaba contemplar el Parlamento y el Big Ben al otro lado del Támesis. Para un marchante como él, aquel cuadro no tenía precio; no lo cambiaría ni por su gratificante sueldo como asesor de Time.

Se preparó un café negro y encendió un Marlboro. A la primera calada sonó el timbre.

Miró por la ventana y vio una furgoneta de FedEx. Se puso un batín y bajó las escaleras: un cadete hindú le sonrió como sólo un asiático puede hacerlo a esas horas de la mañana. Firmó y le dio vuelta al sobre:

A Coruña, Galicia, Spain.

¿?

De aquel sitio sólo recordaba a Shirley McLane en la BBC contando su experiencia en el Camino de Santiago, una ruta medieval que atraviesa Europa y termina en el Finisterre, el fin del mundo romano.

Metió el CD en el portátil y apareció en la pantalla un video doméstico algo chapucero.

¿Al Qaeda?

Una figura borrosa con voz distorsionada hablaba delante de un faro.

“Hola Clovis, espero que te acuerdes de mí. Lo que te voy a contar es la historia del mayor fraude jamás cometido en el mundo del arte. Un timo en el que, aunque no lo sepas, tuviste mucho que ver. Pero empecemos por el principio”.