Si los ángeles existen

no creo que lean

nuestras novelas

sobre frustradas esperanzas.

Ni, ¡ay, me temo!,

nuestros poemas

llenos de reproches contra el mundo.

Los alaridos y las convulsiones

de nuestras obras teatrales

deben, sospecho, acabar

por crisparles.

En horas libres de sus deberes

angelicales, es decir inhumanos,

prefieren ver

las comedias de gags

de la época del cine mudo.

A nuestros plañideros,

rasgadores de vestiduras,

crujidores de dientes,

prefieren, creo,

al infeliz

que agarra por la peluca a otro que se ahoga

o hambriento devora

los cordones de sus zapatos.

De cintura para arriba, pechera y ambiciones,

y un ratón asustado más abajo,

en la pernera del pantalón.

¡Sí, seguro,

se lo pasan en grande!

Una persecución en círculo

convierte en perseguidor al perseguido.

Una luz en un túnel

resulta ser el ojo de un tigre.

Cien catástrofes

equivalen a cien cómicas piruetas

al borde de cien precipicios.

Si los ángeles existen,

deben, espero,

disfrutar de lo lindo

con la hilaridad en el columpio del terror,

que ni siquiera grita socorro, socorro,

porque todo sucede en silencio.

Me atrevo a suponer

que aplauden con sus alas

y que de sus ojos caen lágrimas

de, por lo menos, risa.