—¡Oh, Teotropía, mi real esposa!

—¡Oh, Teodendrón, mi real esposo!

—¡Qué hermosa eres, tú, la de finas mejillas!

—¡Qué delicado eres, tú, el de lívidos labios!

—Cuan prodigiosa liviandad la tuya

bajo tu acampanada estola,

quitártela sería provocar

algaradas en el imperio entero.

—Cuánta exquisitez rebosa tu aflicción,

mi dueño y señor,

sombra ceñida a mi sombra.

—El deleite he hallado

en las manos de mi soberana,

cual en hojas secas de palma

prendidas en mi manto.

—No obstante, alzarlas desearía al cielo,

Teodendrón, y rogar por nuestro único hijito,

que no es a imagen de nos.

—¡Por todos los santos, Teotropía!

¿Cómo no va a serlo

si engendrado con dignidad ha sido

por nuestras majestades?

—Presta imperial oído a la mi confesión:

Un pecador diminuto he parido.

Impúdico como un cochinillo,

gordezuelo y retozón,

todo pliegues y rollitos:

talmente así nos ha salido.

—¿Es, acaso, mofletudo?

—Es mofletudo.

—¿Es, acaso, glotón?

—Es glotón.

—¿Es, acaso, cual una manzana?

—Tú lo has dicho, señor.

—Y ¿qué opina el archimandrita,

en gnosis docto varón?

¿Qué opinan esos sagrados esqueletos

que son nuestros eremitas?

¿Cómo lograrán al diablillo

desarrebujar de la seda?

—Del poder divino depende

el milagro de la metamorfosis.

Mas, al contemplar la fealdad

de nuestro infante,

¿podrás evitar el grito

para no ahuyentar el sueño del maligno?

—Hermanados estamos en la pavura.

Condúceme ante él, Teotropía.