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»Hier stinkt’s wie in einem Faschopuff.« Sie nahm die Flasche Aftershave in die Hand, schob die Brille hoch und studierte das Etikett. »Für diesen Kapitalistendreck gibst du Knete aus.«

»Genau!« Er drehte das Kinn hin und her und betrachtete sich im Spiegel. »Hast du die Bullenfotze gesehen? Ultrascharf! Mit der würde ich gern mal ’n Fight machen.«

»Scheiße!« Sie ließ die Flasche ins Becken fallen, aber sie zerbrach nicht. »Dir juckt mal wieder der Schwanz.«

»Kannst ja mitkommen.« Er zog sich ein frisches Hemd an.

Sie packte ihn beim Hosenbund. »Du flennst schon wieder heimlich, stimmt’s?«

»Die Obersau hält sich für Schweinchen Schlau, das tickt man doch sofort.«

»Und?« Sie ließ ihn los. »Das muss man verkraften. So hart muss man sein.« Ganz nah kam sie an sein Gesicht. »Es werden Typen dabei kaputtgehen.«

»Scheiße!«, brüllte er. »Verfickte Scheiße! Fotzenromantik. Hör endlich auf, mit diesen Sätzen um dich zu schmeißen. Er ist tot!«

»Nicht so tot wie du.«