Domenica 18 agosto 2013 Mattina

Non so cosa fare, quindi suono il campanello. Forse avrei dovuto telefonare. Non è educato presentarsi la domenica mattina senza preavviso, vero?

Mi scappa da ridere, sono molto agitata, non so davvero cosa sto facendo.

Nessuno viene ad aprire. Sono sempre più nervosa; mi avvio lungo il vialetto, sul lato della casa. Ho un déjà-vu: è proprio come quella mattina, quando sono venuta qui e ho preso la bambina. Non ho mai avuto alcuna intenzione di farle del male: adesso ne sono certa.

Sento un chiacchierio, ma non sono sicura che sia reale. Invece Anna è proprio lì, con sua figlia, sotto il portico. La chiamo e mi tiro su, per farmi vedere oltre la recinzione. Lei mi guarda; mi aspetto che reagisca con rabbia o spavento, ma non sembra nemmeno sorpresa di vedermi.

«Ciao, Rachel.» Si alza in piedi, prende la bambina per mano e la attira verso di sé. Mi scruta senza sorridere. Ha gli occhi rossi; è pallida, struccata.

«Cosa vuoi?» mi chiede.

«Ho suonato il campanello.»

«Non l’ho sentito» replica. Prende la bambina in braccio e si volta, come se stesse per entrare in casa, poi si ferma. Non capisco perché non si sia messa a gridare.

«Anna, dov’è Tom?»

«È uscito. Una rimpatriata con gli amici dell’esercito.»

«Anna, dobbiamo andarcene da qui.»

Lei scoppia a ridere.