Paul legte den Bleistift weg - er musste die Finger der linken Hand benutzen, um die Finger der rechten zu lösen - und steckte die Hand in das Eis. Dort ließ er sie, bis sie fast völlig taub war. Als er sie herauszog, schien die Schwellung ein wenig zurückgegangen zu sein. Er wickelte das Handtuch darum und sah hinaus in die Dunkelheit, bis es zu kribbeln begann. Er legte das Handtuch weg, ballte und streckte die Hand eine Weile (die ersten paar Male verzog er das Gesicht wegen der Schmerzen, aber dann wurden die Muskeln lockerer), dann schrieb er weiter.

Als die Dämmerung kam, rollte er langsam hinüber zum Bett, torkelte hinein und schlief fast auf der Stelle ein. Er träumte, dass er sich in einem Schneesturm verirrt hatte, aber es war kein Schnee; es waren fliegende Seiten, die die ganze Welt erfüllten, jedes Richtungsgefühl zerstörten, und jede Seite war mit Schreibmaschine vollgeschrieben, aber überall fehlten die N und T und E, und er begriff, wenn er noch am Leben war, wenn dieser Schneesturm endete, dann würde er sie alle selbst von Hand nachtragen und Wörter entziffern müssen, die fast gar nicht da waren.