Sie stellte ein Tablett mit Essen auf die Kommode, dann schob sie den Rollstuhl zum Bett. Sie half ihm, sich aufzurichten - ein dumpfer, stechender Schmerz flackerte in seinem Becken auf, ließ aber wieder nach -, dann beugte sie sich vor, und ihr Hals presste sich gegen seine Schulter wie der Hals eines Pferdes. Für einen Augenblick konnte er das Pochen ihres Pulses fühlen, und er verzog angewidert das Gesicht. Dann hatte sie ihm den rechten Arm fest um die Schultern gelegt und den linken unter die Gesäßbacken geschoben.

»Versuchen Sie, sich unterhalb der Knie nicht zu bewegen, während ich das hier tue«, sagte sie und schob ihn dann einfach in den Stuhl. Sie tat es so mühelos, als würde sie ein Buch in eine Lücke ihres Bücherregals schieben. Ja, sie war kräftig. Auch wenn er in guter Verfassung gewesen wäre, wäre der Ausgang eines Kampfes zwischen ihm und Annie fraglich gewesen. In seinem jetzigen Zustand wäre es, als würde man den Schriftsteller Wally Cox gegen den Boxer Boom Boom Mancini antreten lassen.

Sie legte das Brett vor ihn. »Sehen Sie, wie gut es passt?«, sagte sie und ging zur Kommode hinüber, um das Essen zu holen.

»Annie?«

»Ja?«

»Ich frage mich, ob Sie wohl die Schreibmaschine zur Wand drehen könnten.«

Sie runzelte die Stirn. »Warum, um alles in der Welt, sollte ich das tun?«

»Ein alter Aberglaube von mir«, sagte er. »Ich drehe immer die Schreibmaschine zur Wand, bevor ich zu schreiben anfange.« Er hielt inne, dann fügte er hinzu: »Tatsächlich sogar jeden Abend, während ich schreibe.«

»Sie meinen, so wie man nicht auf die Risse in Gehwegplatten treten oder nicht unter einer Leiter durchgehen soll, weil das Unglück bringt?«, sagte sie. »Ich tue diese Dinge niemals, wenn ich es vermeiden kann.« Sie drehte die Schreibmaschine herum, sodass sie nur die leere Wand angrinste. »Besser?«

»Viel besser.«

»Sie sind so ein Dummerchen«, sagte sie, kam zu ihm und begann ihn zu füttern.