Oh, doctor A…

Oh, doctor A…

Quédese aquí,

no huya de mí.

Aunque prefiero morir

a invadir

su intimidad,

mi mente siempre barrunta

y al fin acaba de dar

con la máxima pregunta.

Esto no es una mofa,

conteste con decisión.

Deseche toda aprensión

y hábleme de su visión.

¿Dónde halla

las agallas

para ideas tan disparatadas?

¿Se trata de indigestión

y de una derivación

del mal sueño resultante?

¿Los ojos desorbitados,

los dedos agarrotados,

o la sangre galopante

con el ritmo apasionado

de un pulso desenfrenado?

¿O acaso será el licor

que genera ese escozor?

Tal vez un martini seco

le brinde su inspiración,

u otra combinación

donde cualquier ingrediente,

con efectos consiguientes,

siguiendo un extraño curso

le ofrece nuevos recursos;

o tal vez una mixtura,

marihuana más tequila,

le provoque una apertura

y le inspire retahílas

que le dan la sensación

de que la cosa ha arrancado,

y su crisma despejada

se lanza desaforada

al camino inexplorado.

Pues hay algo, doctor A.,

que lo vuelve extravagante.

Yo le leo con unción

y tengo un interrogante.

Hágame una descripción

de esa perversa poción

de donde emergen sus tramas,

ese secreto brebaje

que lo ha vuelto un personaje

en nuestra ciencia ficción.

Doctor A.,

quédese aquí…

Oh, doctor A…

Oh, doctor A…