Mittwoch, 18. August 1982

Als Capuzzo anrief, schaute ich gerade aus dem Fenster meines Büros in Vigna Clara und beobachtete, wie ein philippinisches Pärchen einen kleinen Pudel Gassi führte, während ihre Arbeitgeber es sich wohl in irgendeinem Paradies fern vom stickigen, menschenleeren Rom gut gehen ließen.

»Hier sind zwei Detektive, die mit Ihnen sprechen möchten, Commissario.«

»Detektive?« Ich verstand nicht, wovon er redete.

»Die Herren heißen Pietro Marchini und Paolo Federico. Sie kommen von Commissario Capo Teodori.«

Detektive, Commissario Capo. Capuzzo und die Hierarchien.

»Das sind ehemalige Polizeibeamte, Capuzzo. Im Ruhestand. Lass die Detektive im Film.«

Die beiden betraten mein Büro. Sie ähnelten weder Aposteln noch Detektiven, sondern eher Dick und Doof im Ruhestand. Im Geiste verfluchte ich die beiden, Commissario Teodori und seine dämliche Tochter, die ich besser in den Knast geschickt hätte. Vielleicht wäre sie da sicherer als in Schwulenkneipen für Sadomasos.

Sie wirkten nicht sonderlich beeindruckt von mir und meinem Büro. Klar, für sie war ich nur ein junger Revierkommissar, in einem sehr ruhigen Revier zumal. Sie hingegen waren über sechzig und hatten Jahrzehnte bei der Squadra mobile auf dem Buckel, wobei ich mir gut vorstellen konnte, dass sie sich vor allem als Experten für Papierkram und Amtswege hervorgetan hatten.

Ich bat sie, auf den beiden Holzstühlen vor meinem Schreibtisch Platz zu nehmen, ohne ihnen ein Wasser oder einen Kaffee anzubieten. Mir lag daran, den Kontakt zu diesen beiden Bürokraten auf das Allernötigste zu beschränken.

»Also, Sie müssen Claudia nur beschatten und mir jeden Morgen einen schriftlichen Bericht zukommen lassen.«

»Meinen Sie nicht, dass eine mündliche Meldung besser wäre, Balistreri?«, fragte Pietro.

Pietro Marchini war der Toskaner aus Siena, ein Riesenkerl mit weißer Löwenmähne, der tatsächlich aussah wie Petrus und vermutlich steinreich war, wenn er ein Haus an der Piazza del Campo hatte. Und als guter Toskaner hielt er mit seinen Einwänden nicht hinter dem Berg.

Ich ließ mir nicht anmerken, dass ich das Wörtchen Commissario vor meinem Namen vermisste. Genau so hatte auch mein erstes Gespräch mit Teodori begonnen.

»Ich wüsste nicht, warum«, gab ich trocken zurück.

»Mündlich lassen sich mehr Wahrnehmungen und Eindrücke vermitteln«, insistierte der Apostel.

»Mich interessieren nur Fakten. Wir reden hier über eine simple Beschattung, nicht über ein Verbrechen.«

»Das macht keinen Unterschied«, ließ Paolo Federico in seinem südlichen Akzent fallen. Er war dünn, knochig, dunkel und hatte kurzes graues Haar.

Ich sah ihn interessiert an. »Es gibt keinen Unterschied zwischen einer simplen Beschattung und einem Verbrechen?«

»Gar keinen. Für beides braucht man sowohl Intuition als auch Fakten. Was das angeht, ergänzen Paolo und ich uns bestens, und das schon seit Jahren.«

Diese dumme Claudia Teodori war es nicht wert, einen Streit über kriminalistische Vorgehensweisen anzuzetteln.

»Machen wir es so. Morgens begnügen wir uns mit einem schriftlichen Bericht, und einmal in der Woche fassen wir zusammen.«

Damit entließ ich sie. Beim Hinausgehen brummelte Apostel Pietro irgendetwas auf Toskanisch, und der andere antwortete in breitem Süditalienisch. Die wenigen Wörter, die ich aufschnappte, waren keine Komplimente.