7

Justins ouders weigerden hem met zijn nieuwe naam aan te spreken.

“Hoe kun je van ons verwachten dat we je na al die jaren anders noemen? Het is onnatuurlijk.”

Hij deed niet eens een poging om hen te informeren over zijn noodlot. Hij wist dat ze niet echt aandacht voor hem hadden met al die eerste stapjes, woordjes en plasjes die elders in het huis gaande waren.

Justin was ervan overtuigd dat ze zich pas echt zorgen zouden maken over de omvang en oorsprong van zijn angst als ze hem werkelijk aantroffen met een geladen pistool in de ene en een afscheidsbrief in de andere hand. Maar dat was oké. Hij verwachtte niet veel van hen. Hij wist dat ze het druk hadden. Hij wist dat ze hadden geprobeerd goede ouders te zijn. Ze hadden hem aandacht geschonken toen hij jonger was, waren meegegaan naar dierentuinen en sportdagen, hadden lekkere dingen voor hem gekocht. Net gedaan of zijn cadeaulijstje echt naar de Kerstman ging. Hem een voorlichtingsvideo over seks gegeven.

Hij gaf ook toe dat zijn jongere broer leuker en volgzamer was, een minder groot beroep deed op hun wijsheid. De omstandigheden in aanmerking genomen was de voorkeur van zijn ouders voor de baby begrijpelijk, evenals hun gebrek aan begrip waar het de doem van hun oudste zoon betrof. Hij begreep het zelf niet helemaal.

Ze hadden geen commentaar gegeven op zijn metamorfose van onlangs, omdat ze in de weekendbijlages hadden gelezen dat je van tieners buitenissig gedrag kon verwachten, maar Justin merkte dat zijn moeder soms probeerde in zijn mond te gluren als hij wat zei. Hij vermoedde dat ze naar een tongpiercing zocht. De gedachte alleen al maakte hem misselijk; hij werd er treurig van dat zij meende dat dit het niveau was waarop hij functioneerde.

“Hallo, David,” zei ze, zoals gewoonlijk, op de morgen dat hij beneden kwam in een klaproosrood overhemd met ruches aan de voorkant en een witte broek aangesnoerd met een riem. Ze keek even naar haar man en ze wisselden een blik die deed vermoeden dat dit een kwestie van eerdere en wederzijdse zorg was. Justins vader schraapte zijn keel, terwijl hij de krant dichtvouwde.

“David,” begon hij alsof hij een verklaring ging afleggen.

Justin bracht zijn lepel naar zijn mond en wachtte af.

“David, ik wil weten, of liever, wij willen weten, eigenlijk willen we je vragen, je moeder en ik, het slaat eigenlijk nergens op, gewoon om te weten waar we mee te maken hebben, nou, ahum. Dat wil zeggen. Je bent toch geen homo?”

Justin stopte de lepel in zijn mond en bracht die toen langzaam terug naar zijn kom. Aan de andere kant van de tafel zoog zijn broer op een abrikoos.

“Nee nee nee!” Het jongetje lachte en zwaaide krachtig met zijn armen naar niemand in het bijzonder.

“Want als dat zo is, willen je moeder en ik je laten weten dat het prima is.”

Justin kauwde en slikte.

Zijn ouders keken elkaar even aan.

“En?” vroeg zijn moeder angstig.

Justin keek op alsof hij haar voor het eerst zag. “En wat?”

“Ben je…” Ze bloosde. “Je weet wel.”

“HO-MO-SEK-SU-EEL.” Zijn vader schreeuwde van ergernis.

Justin tilde zijn lepel op en dacht na over de vraag. Er druppelde melk van de lepel die, vol, halverwege zijn mond hing. Homoseksueel? Het was nooit echt bij hem opgekomen. Hij nam aan dat het mogelijk was. Alles was mogelijk.

“Niet dat ik weet,” zei hij uiteindelijk.

Zijn vader blies ongeduldig zijn adem uit en pakte zijn krant weer op. “Nou, dat is een hele opluchting,” snoof hij. “Het leven is al ingewikkeld genoeg zonder een zoon die flikker is.”