28

Alle ihre Instinkte drängen sie, hier zu verschwinden, und zwar sofort, solange sie noch die Möglichkeit dazu hat, aber sie rührt sich nicht. Sie fühlt, wie er sich nach oben bewegt, geräuschlos, obwohl die Schmerzen in seinem Bein ihn ein wenig humpeln lassen.

Mit einem Mal weicht alle Wut von ihr. Man kann andere Leute nicht einfach gehen lassen, selbst wenn man es eigentlich sollte. Sie nimmt zwei Stufen auf einmal, holt ihn auf dem mit rohem Zement bedeckten Absatz vor der Bude ein.

Sie sehen sich an. »Wisch dir das Gesicht ab, Baz«, sagt er, aber nicht mit der alten Demi-Stimme, sondern ganz sanft.

Mit dem Ärmel ihres Shirts versucht sie sich den Dreck aus dem Gesicht und die Nässe aus den Augen zu wischen. Gern würde sie ihm sagen, dass er auch nicht so toll aussieht, aber sie traut ihrer Stimme nicht. Er stößt die Tür auf.

Es ist keine zwei Tage her, seit sie die Bude verlassen haben, um den Job zu erledigen, den Fay ihnen aufgetragen hatte, aber es fühlt sich an, als wäre viel mehr Zeit vergangen, es fühlt sich irgendwie an, als müsste der Raum ganz anders aussehen. Tut er natürlich nicht, höchstens, dass er vielleicht noch ein bisschen unordentlicher wirkt als vorher. Eine Glühbirne hängt an einem langen Kabel von der Decke, auf dem Tisch in der Mitte stehen lauter schmutzige Teller und Gläser. Kleidungsstücke liegen wahllos verstreut auf den Schlafmatten der Jungen, die Simse unter den großen Fenstern sind nackt mit Ausnahme dessen, wo Demi seinen Platz hatte: Niemand hat seine Sachen angerührt, seine Matte ist ordentlich aufgerollt, und obendrauf steht ein altes Paar Turnschuhe, die wegzuwerfen er sich nicht entschließen konnte. Demis Fenster geht auf den ausgetrockneten Fluss, durch die schmierige Scheibe sieht man jedoch nichts als dunkle Nacht. Das Fenster auf der anderen Seite des Raums ist mit den Lichtern der Stadt gesprenkelt und dem orange funkelnden Feuer, das irgendwo im Barrio brennt. Der Herd zur Linken ist offen und kalt, auch die Tür zu Fays Zimmer rechts in der Ecke steht offen. Der Raum ist stickig und verströmt einen säuerlichen Geruch nach Rauch und alten Kleidern.

Fay ist allein, sie sitzt in ihrem üblichen Sessel am Ende des Tisches, ein Krug mit Wein in Reichweite, ihr Handy neben dem Glas, aus dem sie trinkt, vor sich eine Zinnuntertasse, auf der sich Zigarettenstummel türmen. Von den dunklen Ringen unter den Augen abgesehen, ist ihr Gesicht totenbleich, ihr Haar bildet ein struppiges Gewirr in Orange, ihre cremefarbene Jacke ist fleckig und zerknittert. Sie sieht aus, als hätte sie eine Woche lang nicht geschlafen. Sie rührt sich nicht, blinzelt nicht einmal, als sie hereinkommen und in der Tür stehen bleiben, starrt nur zu ihnen herüber, als seien sie eine Erscheinung, nicht real.

Demi ergreift als Erster das Wort. »Hey, Fay«, sagt er, »ham dir was mitgebracht.«

Ihr Blick zuckt hinunter zu dem dicken Kasten, den er in der Hand hält, und ihre Augen weiten sich ein wenig, als sie erkennt, worum es sich handelt. Baz rechnet damit, dass sie jetzt anfängt zu toben und sie zu beschimpfen, doch stattdessen verzieht sich ihr Mund auf eine Weise, die man fast als Lächeln bezeichnen könnte. Sie schüttelt den Kopf. »Wie seid ihr hier reingekommen? Ich hab die Jungen alle rausgeschickt, dass sie nach euch Ausschau halten. Hab ihnen gesagt, wo sie sich hinstellen solln, jedem Einzelnen. Was habt ihr mit ihnen gemacht, Demi?«

»Glaubst du nicht, dass wir schlau genug sind, um an einem Trottel wie Giacomo vorbeizukommen?«

»Hab geglaubt, ihr wärt schlau genug, euch von hier fernzuhalten. Was hast du gedacht, Baz? War’s deine Idee, nach Hause zu kommen? Nein.« Sie schüttelt den Kopf. »Nehm nicht an, dass du’s warst – du hast ’n Sinn dafür, was sicher ist. Den hat Demi nicht, stimmt’s, Demi?« Sie kippt etwas Wein aus dem Krug in ihr Glas. Ihre Hand ist unsicher, wie Baz bemerkt, doch ihre Stimme ist klar. Selbst wenn sie kaum mehr stehen kann vom Wein, hat Fay trotzdem immer noch eine gestochen scharfe Aussprache.

»Was soll das heißen, Fay? Wir sind hier nicht willkommen? Und das hier«, er hält den Kasten hoch, »das interessiert dich wohl auch nicht, all die wertvollen Sachen, die wir dir gebracht ham. Hältst es einfach irgendwo versteckt, dass wir nicht an das Zeug rankommen.«

Fay zuckt mit den Schultern. »Hab die Jungen da draußen hingestellt, damit sie euch warnen, herzukommen, Demi, aber es sind nur noch drei da, und die taugen alle nix. Hab keinen Guten mehr, seit du weg bist und Miguel auch weg ist, weil er jetzt bei Eduardo ist.« Das Handy vibriert, rutscht seitwärts über den Tisch, bis Fay es in die Hand nimmt, die Nachricht liest und es wieder hinlegt. »Eduardo ist der neue große Mann, Demi, ihm gehört jetzt alles. Der neue Señor. Hat jetzt alle Schattenmänner unter seiner Gewalt. Moro ist Rattenfutter. Die Polizei hat ihn gefunden, mit’m Gesicht im Dreck, da, wo er hingehört. Und jetzt kommt Eduardo her, euretwegen.«

»Wer hat ihm Bescheid gesagt?«

»Ich hab ihm gar nix gesagt, der Junge kann selber denken. Lässt die Gegend überwachen. Ihr seid gut, aber ihr seid nicht unsichtbar.«

»Wenn er so schlau ist, wie kommt’s dann, dass die Polizei hier alles niederreißt?«, sagt Baz.

»Wenn hier alles abgerissen ist, was kommt dann? Schicke Büros, schicke neue Häuser. Der Fluss fließt bald wieder, das sagen jetzt alle. Das Barrio wird der Traum eines reichen Mannes, und wer kontrolliert diesen Traum? Wollt ihr’s wissen?«

»Dein Sohn«, sagt Demi.

»Mein Sohn sitzt bald auf so ’nem Berg von Geld, dass er ’ne lange Leiter braucht.«

»Und er wird dir Schutz gewährn?«, sagt Demi bitter. »So wie Señor Moro?«

»Is ’n Unterschied.« Sie nimmt einen großen Schluck Wein. »Das hier ist Familie.«

In Baz’ Kopf erscheint ein Bild von Raoul, mit geisterhaftem Lächeln, der Körper gegen den Drahtzaun gesunken. Raoul war Familie. Und ihr fällt noch etwas ein. Sie erinnert sich an das, was Señora Dolucca ihr über ihren Mann und die Straßenmädchen erzählt hat. »Und der Captain – ist der auch Familie? Hat er dir auch Schutz gegeben?«

Sie runzelt verblüfft die Stirn. »Was willst du damit sagen?«

»Der Captain, er hat dir Schutz gegeben, als du zuerst in die Stadt gekommen bist.«

»Typisch Baz. Weißt immer mehr, als du sagst. Aber bei dieser Sache liegste verkehrt: Der Captain gibt niemals, der Captain nimmt. Als dieser Captain noch ’n einfacher Uniformträger war, auf der Straße seine Runden gemacht hat, da hat er mich genommen, hat mich genommen, als ich noch nicht wusste, wie die Stadt funktioniert, hat erst mich genommen und dann, als das Kind kam, hat er’s Kind genommen ...«

»Der Captain ist Eduardos wirklicher Vater!«

»Wirklich ist er auf jeden Fall, der Captain. Vielleicht hat Blutsverwandtschaft nicht so viel zu bedeuten, Baz ...«

»Dein Sohn geht uns nix an, Fay.« Demis Stimme ist hart, ganz geschäftsmäßig, will es jedenfalls sein. »Wir sind gekommen, um uns einen Anteil von dem zu holn, was uns zusteht.« Er hält den Kasten hoch. »Durch drei teilen klingt fair. Was sagst du?«

Fay zuckt mit den Schultern und zeigt wieder ihr Beinahelächeln. »Nur zu, Demi. Mach das alte Ding auf.«

»Deine Rente«, sagt Demi. »Bringt uns von hier weg. Weißte das noch?« Er klappt den Deckel auf, blickt hinein, und dann weiten sich seine Augen, als wäre er von einer Wespe gestochen worden. »Was ist das?« Er kippt den Kasten. Es fällt nichts heraus außer einem bisschen Kleingeld und einigen kleinen Plastiktüten mit weißem Zeugs. »Baz!«

»Ich? Ich hab nur den Ring genommen und ein paar Dollar, um dich freizukriegen.«

Fay grunzt. »Jeder fasst mal rein in den Honigtopf. Glaubst du, ich lass ihn da stehen, bis die ganze Welt reingefasst hat? Vergiss es, Demi. Dieser Kasten hier, das warn immer nur kleine Fische, und wir sind jetzt der kleinste Fisch im ganzen Fluss.« Sie greift plötzlich zum Glas und nimmt einen Schluck. »Kleine Fische werden gefressen, es sei denn, sie verändern sich oder sie sind verdammt schnell und schlau genug, sich keinen Ärger einzuhandeln.«

»Der Fluss ist tot«, sagt Baz. »Niemand würde neben diesen Schlammstreifen irgendwas hinbauen.«

Fay schiebt ihren Sessel zurück und erhebt sich etwas unsicher. »Ihr seid beide tot, wenn ihr nicht verschwindet. Tot oder Lumpenfetzen und Haut und Knochen auf’m Berg. Wollt ihr das? He? Er ist nämlich unten. Also, wollt ihr das? Könnt gern gucken, hier.« Sie zeigt auf das zur Stadt gelegene Fenster. Demi wirft ihr einen Blick zu, und Baz kommt herbeigelaufen, um zu gucken.

Wenn sie sich ein bisschen den Hals verrenken, können sie auf die Gasse hinunterspähen, die an dem Haus vorbei zum Fluss führt. Dort unten sind etwa fünf, sechs, vielleicht sieben Gestalten zu erahnen, einige von ihnen mit Taschenlampen, und sie sind offenbar schon dabei, das Haus zu betreten.

»Sie kommen, Demi!«

Fay steht am anderen Ende des Zimmers, müht sich mit einer Rolle Seil ab. »Keine Zeit mehr fürs Dach, ihr müsst durchs Fenster. Dieses hier. Baz, die Tür!«

Immer einen Ausweg zur Verfügung haben, das hat sie ihnen gepredigt.

Baz rennt zur Tür, schließt sie und schiebt den Riegel vor. Demi lässt den Kasten fallen, reißt das Fenster auf der Flussseite auf, verknotet das Seil und wirft es hinaus. Hier geht es weiter nach unten als im Haus der Doluccas.

Demi kann ihre Gedanken lesen. »Sieh’s positiv, Baz – wenigstens fahrn keine Polizeiautos da unten rum.«

Nein, es ist eine andere Sorte Haie, die ihnen dort ans Leder will.

Sie klettert auf die Fensterbank, doch bevor sie ihre Beine nach draußen schwingt, dreht sie sich noch einmal um und sieht Fay an, die hinter ihnen steht, ganz dicht, voller Sorge. So hat sie Fay noch nie erlebt, nicht einmal, wenn Señor Moro seine Besuche gemacht hat. Baz möchte etwas sagen, aber es ist zu schwer. Auch Demi scheint im Moment eher klein als groß, kein Aufplustern, kein prahlerisches Gerede. Wie ein geprügelter Hund sieht er Fay an, doch Fays Blick ist auf Baz gerichtet.

»Los, Baz!«, sagt Fay. »Sieh zu, dass du hier wegkommst.«

Baz hört Schritte auf der Leiter, ein Rütteln an der Tür, und sie schwingt sich über den Sims, packt das Seil fest mit beiden Händen, klemmt es sich zwischen die Schenkel und lässt sich nach unten gleiten. Gleich darauf folgt Demi, rutscht mehr, als dass er klettert, verbrennt sich die Hände, rauscht fast in sie hinein. Die letzten zwei Meter springt sie, landet weich, kauert sich sofort in den Schatten. Demi trifft eine Sekunde später auf dem Boden auf, grunzt und fasst sich ans Bein. Das Seil kommt sogleich hinterher gesegelt.

Baz blickt nach oben, sieht gerade noch Fays weißes Gesicht im Fenster, bevor es verschwindet. Es gab Zeiten, da pflegte Baz, wenn sie auf dem Weg zu ihrem Boot war, sich noch einmal umzudrehen und zu diesem Fenster in dem alten, baufälligen Gebäude hochzublicken, und da leuchtete dann dieses Licht. Sie musste dabei immer an weiches Gold denken.

Sie wendet sich ab und geht, ohne etwas zu Demi zu sagen, los, am Ufer entlang Richtung Flusskrümmung, instinktiv auf ihr Boot zusteuernd, ihren Unterschlupf. Wie viel Zeit bleibt ihnen, bevor die Männer, eilig die Treppe heruntergepoltert in ihren italienischen Schuhen, wieder aus dem Haus heraus sind, um nach ihnen zu suchen? Wenige Minuten höchstens. Sie geht schneller. Fay wird ihnen Auskunft geben ... Paquetito, Raoul, Jungen, an deren Gesichter sie sich schon kaum mehr erinnern kann, alle weg, weil Fay es gemeldet hat, wenn sie ihr Ärger gemacht haben, und Demi und Baz haben ihr jetzt großen Ärger eingebrockt, haben ihn ihr direkt an die Tür gebracht, ihr vor den Füßen abgeladen, und dieser Ärger wird nicht so einfach wieder verschwinden wie das Eis, das Demi für so kostbar hielt und das einfach weggeschmolzen ist.

Vielleicht ist es diesmal anders. Fay hat einen anderen Eindruck gemacht als sonst, hat ihnen geholfen zu fliehen. Vielleicht wird sie doch nichts sagen?

Ihre Schritte klingen furchtbar laut, es geht über Kieselsteine und allerlei Gerümpel und die ganze Zeit rauscht das Barrio leise im Hintergrund.

Sie wird langsamer, als sie plötzlich merkt, dass Demi nicht neben ihr ist. Er schlurft hinter ihr her, hält sich den verletzten Arm.

»Alles klar bei dir?«

Er antwortet nicht, versucht nur verbissen Schritt zu halten, aber sie kann hören, dass er heftig atmet, als würde bei jedem Schritt, den er macht, ein empfindlicher Nerv gereizt.

Wenn die Männer jetzt kommen, haben sie keine Chance.

»Du musst dich beeiln, Demi!«

»Was glaubst du, was ich tu?«

Und dann gibt es, irgendwo um die Ecke, einen hohen dünnen Schrei. Es könnte ein Kind, könnte auch eine Frau sein. Dergleichen hört man so manches Mal im Barrio und kümmert sich nicht weiter darum, aber Demi erstarrt, und es sieht so aus, als würde er umkehren wollen. »Es war nicht Fay, Demi!« Baz packt ihn am Arm, schüttelt ihn. »Niemand tut Fay was. Was glaubst du denn? Eduardo wird sie nicht anrühren. Sie ist seine Mutter, seine richtige Mutter. Komm weiter.«

Sie zieht an ihm, einmal, zweimal, doch erst als eine Gestalt am Fenster erscheint und eine Taschenlampe ihren Strahl aufs Geratewohl über den Uferweg schickt, setzt er sich ruckartig in Bewegung und folgt ihr.

Sie haben kaum zehn weitere Meter zurückgelegt, da ertönt vom Fenster her ein Ruf, und als Baz sich umdreht, sieht sie, dass der Lichtstrahl jetzt systematisch vorgeht, sich langsam und sorgfältig in alle dunklen Winkel und Ecken gräbt, die sich zwischen Gerümpel, Bauschutt und den verrottenden umgestürzten Bootsrümpfen bilden. Sie gehen, so schnell sie können, so schnell Demi kann, ein Zwischending aus Gehen und Laufen. Sie gelangen an die Krümmung. Wenige Sekunden noch, dann sind sie außer Reichweite, aber der Lichtstrahl hat sie fast eingeholt. Sie packt Demi, zieht ihn zur Seite, schiebt ihre Finger unter den Rand des Bootsrumpfes, wo sie ihr Wasser lagert, und stemmt ihn hoch. »Kriech da rein, Demi«, sagt sie hastig. »Ich führ ihnen ein Tänzchen vor. Du bist zu langsam.«

»Okay, aber nur dies eine Mal. Nächstes Mal ich wieder.«

»Klar doch.«

Er krabbelt unter den umgedrehten Rumpf, sie schiebt von hinten nach. »Rühr dich nicht vom Fleck, hörst du. Lieg einfach still, bis ich dich hole.«

»Ich kann nicht atmen.« In gedämpftem Klageton.

»Wenn sie dich erwischen, atmest du gar nicht mehr.« Sie lässt den Rumpf herunter und sprintet dann zurück ins offene Gelände. Augenblicklich wird sie vom Lichtstrahl erfasst.

»Da ist einer!«

Sie rennt, als wolle sie das Licht abschütteln, schlägt Haken nach recht, nach links, läuft im Zickzack, als hätte sie etwas verloren. Sie will, dass sie etwas näher kommen, dass sie das Gefühl haben, sie könnten sie problemlos einfangen, ohne groß nachdenken zu müssen.

Noch nicht, sagt sie sich. Sie müssen ganz nahe sein, die Hände schon nach ihr ausstrecken, sie muss ihren Atem praktisch im Nacken spüren. Also bleibt sie stehen, blickt wie zu Tode erschrocken zurück, lässt sich vom Lichtstrahl blenden, damit sie sie deutlich sehen und erkennen können, was für ein verschüchtertes kleines Ding sie ist, harmlos, leichte Beute.

»Du da! Bleib stehen. Du kommst eh nicht weit!«

Sie kneift die Augen zu, zählt langsam bis drei, schützt sich vor dem blendenden Licht und gibt ihnen Zeit, noch näher zu kommen.

Einer der Männer schreit plötzlich: »Das ist das kleine Miststück, das meine Maschine geklaut hat!«

Baz wirbelt davon, öffnet ihre Augen in die Dunkelheit, lässt die Pupillen sich weiten. Jetzt kann sie sehen. Sie wirft Blicke nach links und rechts, um sich zu orientieren, rennt zum Rand des getrockneten Schlamms und begibt sich auf ihren Weg in den Fluss hinein, wobei sie sich möglichst schnell und ungezwungen bewegt, damit es leicht aussieht und ganz ungefährlich scheint. Sie blickt sich um, hält diesmal eine Hand vor die Augen, um sie vor dem Licht abzuschirmen. Dann verschärft sie das Tempo noch ein bisschen, damit sie sich sicher fühlen auf dem Untergrund, erreicht die Boje und hält sich daran fest, als wäre sie außer Atem und wüsste nicht mehr ein noch aus.

Die Männer, vier an der Zahl, kommen ihr in einer Linie nach, erst mit schnellen Schritten, dann aber plötzlich langsamer, als der Schlamm weicher wird und sie bis zu den Knöcheln einsinken. Noch ein Stück weiter, und sie versinken richtig, so wie Demi, aber sie wird keinen Finger rühren, um ihnen zu helfen. Ihr Herzschlag beruhigt sich, während sie das Geschehen beobachtet und die Entfernung abschätzt.

»Komm her, du! Ich reiß dich in Stücke, das schwör ich dir!«

Das ist wieder der Wütende, jung und schmalgesichtig, der den anderen ein Stück vorausgeeilt ist. Er ist der Mann, der von Demi vom Motorrad geworfen wurde, der Wächter vom Berg, den sie eingeschnürt haben wie ein Stück Schweinebauch. Er will sie verprügeln, will ihr heimzahlen, was sie ihm angetan haben. Bestimmt war das ein übler Gesichtsverlust für ihn. Niemand verliert gern sein Gesicht, schon gar nicht diese Männer, lieber würden sie dich töten und den Hunden und Ratten zum Fraß überlassen.

Kommt, sagt sie im Stillen, noch ein kleines bisschen näher. Und alle stapfen sie weiter, waten hinein in den Schlamm, knietief inzwischen, der Wütende fünf Schritte voraus. Sie kann den Schweiß auf seinem Gesicht glänzen sehen, Schlammspritzer auf seinem Jackett, und schon schwappt der Schlamm um seine Oberschenkel. »Hey!«, ruft er und jetzt klingt Anspannung und Besorgnis in seiner Stimme durch. »Ich kann mich nicht bewegen.«

Die anderen drei beachten ihn nicht, haben genug mit sich selbst zu tun, schreien Baz an, rufen sich gegenseitig etwas zu. Einer von ihnen hat sein Handy gezückt, ein anderer fuchtelt mit einer Pistole und schießt eine Ladung ab, die an Baz vorbeipfeift.

»Daro!«, schreit einer der anderen. »Bist du bescheuert? Hör auf damit, sonst legst du uns noch alle um, eh!« Aber Daro, der Mann mit der Pistole, verliert sein Gleichgewicht, rudert mit den Armen wie eine Windmühle und gibt noch einen Schuss ab, bevor er in den Schlamm kippt. Die anderen beiden waten weiter. »Warum bleibste stehen, Rico?«

Rico, der Schmalgesichtige, antwortet nicht. Er hat seine Pistole gezogen, richtet sie mit zitterndem Arm auf Baz. Der Schlamm geht ihm bis zum Bauch. Sein Mund zuckt angespannt, denn jetzt hat er richtig Angst, seine Worte klingen wie ausgespuckt. »Du hast uns reingelegt, du Aas. Uns hierhergelockt. Ich knall dich ab, ich schwör’s«, aber er schießt nicht. »Ich schwör’s, außer wenn du was holst ...« Er beginnt vornüberzukippen, versucht sich nach hinten zu lehnen, schafft es jedoch nicht. Die Pistole fällt ihm aus der Hand, hektisch greift er danach, bekommt dadurch noch mehr Schlagseite. Die Pistole sinkt unter die Oberfläche. »Jesus, Maria ...« Keine drohenden Worte mehr jetzt.

Wenn er stillhält, dann kann er, vermutet sie, sein Gesicht vielleicht noch fünf Minuten aus dem Schlamm heraushalten. Sie tritt aus der Deckung der Boje heraus. »Du hast Freunde«, sagt sie. »Vielleicht helfen die dir.«

»Du könntest ’n Seil holn, irgendwas ...«

»Du musst stillhalten, sonst verschluckt dich der Schlamm.«

»Was bist du für eine?« Seine Atmung ist abgehackt, panisch, aber er hat das Zappeln eingestellt, das Kinn ist nach oben gereckt, der Nacken steif. »Du hast kein Mitgefühl ... Herrgott!«

Sie denkt darüber nach. Mitgefühl? Haben diese Leute Mitgefühl für Raoul oder irgendein anderes Kind gezeigt, das sie auf dem Berg eingesperrt haben? Sie kann jetzt gehen, die Männer stecken alle fest: in ungerader Linie, bis zu den Bäuchen, stumm, jeder völlig der eigenen Anstrengung hingegeben, sich aus dem Schlamm zu befreien. Wie die Klammern auf Mama Balis Wäscheleine hängen sie da, bald in die eine, bald in die andere Richtung geneigt. Drei sind es noch, der, den sie Daro nannten, ist fast verschwunden.

»Für euch hab ich kein Mitgefühl«, sagt sie.

Sie hat sieben Leute gesehen, als sie in der Bude aus dem Fenster blickte, daher können die übrigen jeden Moment nachkommen, um zu sehen, was los ist. Drei Personen also, eine von ihnen Eduardo. Vielleicht kommen sie angelaufen, um diese vier zu retten. Vielleicht auch nicht. Baz hat nicht die Absicht, es abzuwarten. Sie wirft einen letzten Blick zum Boot hinaus. Keiner hat jemals den Weg dorthin gefunden, nicht einmal Demi. Und in ihrem Traum ist das Wasser gekommen und das Boot ist darauf geschwommen ... Für einen kurzen Moment ist sie versucht, hinauszugehen und sich dort zu verstecken, dort, wo ihr nichts und niemand etwas anhaben kann, aber das sind törichte Gedanken, kindische Gedanken, reine Träumerei.

Träumereien bringen nichts, bringen einen vor allem nicht in Sicherheit. »Halt still«, sagt sie zu Rico. »Der Schlamm verschluckt dich in null Komma nix, wenn du zappelst.«

Er hält den Kopf zum Ufer zurückgebogen, vielleicht um nicht sehen zu müssen, wie nahe sein Gesicht dem Schlamm ist. Er antwortet nicht. Diese Männer sind nicht daran gewöhnt, sich von Kindern etwas sagen zu lassen, sich von irgendjemandem außer ihrem Boss etwas sagen zu lassen. Sie jagen. Sie handeln. Sie schüchtern Leute ein. In Zukunft vielleicht nicht mehr.

Sie läuft mit leichten Schritten davon, lässt die Männer zurück, ohne auf die Beschimpfungen der beiden hinter Rico zu achten. Jetzt ist nur noch eins zu tun: abhauen, in die Nacht verschwinden, das Barrio verlassen, die Stadt verlassen, weit, weit weg gehen, dahin, wo sie keiner kennt.

Sie sieht den Strahl der Taschenlampe, gerade als sie das umgestürzte Boot erreicht – sie kommen.

Als sie den Rumpf anhebt, liegt Demi zusammengerollt da, ganz wie ein braver Hund. Er dreht den Kopf und greift dann nach der Hand, die sie ihm hinhält. »Ziehst mich immerzu hoch, Baz.«

»Hast ja kaum Gewicht.«

Er legt seinen Arm um ihre Schulter, sie einen Arm um seine Taille, und so, halb gehend, halb humpelnd, lassen sie den Fluss rasch hinter sich, schlagen den Weg ein, den Baz kurz zuvor schon einmal benutzt hat und der sie in die Nähe des Marktes führen wird.

Nach zwanzig Minuten machen sie Rast. Der Fluss liegt weit hinter ihnen und das Barrio ist für seine Verhältnisse sehr still. Nach Baz’ Schätzung ist Mitternacht längst vorüber und sie ist hundemüde. Sie macht sich Gedanken um Lucien. Fragt sich, ob sie wirklich am Norte-Bahnhof auf ihn warten können. Dürfen sie das wagen? Wird Eduardo sich wirklich so viele Umstände machen, um sie zur Strecke zu bringen? Warum sollte er?

Schließlich erreichen sie den Markt und bauen sich ein Nest unter einem der Verkaufsstände, aus Plastikstreifen, Papier und Pappe. Baz stöbert ein paar zerdrückte braune Bananen auf und sinkt dann neben Demi nieder. Das Fruchtfleisch ist so weich, dass es fast zerfließt, und hilft wenig, den Hunger zu stillen, doch sie sind an Hunger gewöhnt. Sie werden morgen essen. »’n ganzen Teller mit Wurst, so hoch, dass kein Hund drüberspringen kann«, murmelt sie.

»Fettsack-Gebäck, Baz. Wenn ich mal reich bin, ess ich nix andres als Fettsack-Gebäck.«

»Ich werd nie mit ’nem Fettsack zusammenarbeiten, Demi. Fettsäcke bleiben stecken, wenn sie durch ’ne enge Gasse rennen, bleiben stecken, wenn sie durch ’ne Tür gehn. Wenn du fett werden willst, such dir ’ne neue Partnerin.«

Sie rollt sich neben ihm zusammen, legt einen Arm unter ihren Kopf und schließt die Augen. Sie hat ein Gefühl von Sicherheit, die Nacht ist warm, jegliche Probleme scheinen weit weg.

Lange schweigen beide, und Baz ist schon fast eingeschlafen, als Demi sagt: »Sie wollte mir Geld geben, Baz. Hat keinen Wirbel um den Kasten gemacht, hat nur versucht, mir einen Haufen Dollars in die Hand zu drücken. Grade als ich aus dem Fenster raus bin – genau so war’s.« Seine Stimme scheint aus großer Entfernung zu kommen.

»Das ist gut, Demi«, bringt sie noch heraus. »Wir brauchen Dollars für die Zugfahrt.«

Doch sie hört ihn nicht mehr sagen: »Darum geht’s nicht, Baz, das ist nicht das, was ich dir sagen will«, denn da ist sie schon eingeschlafen.