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Chinchewe, Malawi, Ostafrika

Bakili verließ die Straße und ging den staubigen Pfad hinunter, der ins Dorf Chinchewe führte.

Das Haus der Familie war bescheiden, selbst gebaut aus sonnengetrockneten Tonziegeln und einer rostenden Wellblechplatte als Dach. Drinnen bemühte Bakilis Mutter sich um ein kleines, rauchiges Feuer. Darüber kochte ein Topf mit Wasser, aber es war kein Mais darin.

»Hast du uns Fisch mitgebracht?«, fragte der Großvater.

»Nein.« Bakili lächelte triumphierend. »Ich habe Geld.«

Bakilis Familie starrte voller Verwunderung auf den Hundert-Kwacha-Schein.

»Eine weiße Dame mit einer Kamera hat mit mir gesprochen. Und dann hat sie mir das hier gegeben.«

»Dann werden wir heute Abend gut essen«, sagte seine Mutter mit einem Lächeln zu ihm. »Ich werde später auf den Markt gehen. Sie steckte sich den kostbaren Geldschein in eine Falte ihres Kleides.

»Was ist mit dem Fisch?«, wiederholte der Großvater.

Bakili öffnete den Deckel seines Topfes.

»Sie haben aus diesem See schon zu viel herausgeholt«, murmelte der Großvater und betrachtete die kleine Sprotte mit Widerwillen. »Als ich ein Kind war, wimmelte es darin von Fischen, so dick wie dein Arm.«

»Es ist nicht der See, der mir Sorgen macht«, erwiderte Bakilis Mutter. »Es ist die Ernte.«

»Ohne Regen?« Der alte Mann spuckte aus. »Da gibt es keine Ernte.«

Jetzt sagte seine Mutter zu ihm: »Bakili, du musst gehen und das Feld bewachen. Dein Bruder war die ganze Nacht hindurch da draußen.«

Bakili sank das Herz. Er hasste es, das Feld zu bewachen, vor allem, weil er furchtbare Angst vor den Rudeln von Pavianen hatte, die in regelmäßigen Abständen über das Getreide herfielen. Einige dieser Kreaturen waren größer als er.

»Geh jetzt«, befahl ihm seine Mutter. »Und sag Kamuzu, er soll sofort hierher zu mir kommen. Ich brauche ihn, um ihn nach Feuerholz zu schicken.«

Bakili trottete den Pfad seiner Vorfahren entlang, auf die Höhe zu, die über dem Dorf lag.