Komm heim! Das Jahr machte dich alt;

Lass die grauen Steine; schling das Tuch

enger um den Leib

Denn die Nacht ist kalt.

Er wird deinen Ruf nicht hören. Komm heim!

Nichts erwartet dich hier, nur die Fluten

Am Strand,

Der schmale Schatten des Felsens und die Spuren

Von Möwen im Sand,

Und Holz und Seetang,

Unter fahlem Mond.

Komm heim! Er wird deinen Ruf nicht hören;

Nur des Nachtwinds Böen

Wehen über den Strand,

Wo ewig im Sand

Nur der Wogen

Muscheln auf grauen Steinen singen,

Und weiß Schaumglocken im Sog

Der Nordsee klingen.

E. J. Pratt, »On the Shore«