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LE CHANTIER
DE JANNIT MAARTEN

En approchant de la porte Nord, Septimus perçut des éclats de voix.

— N’essaie pas de me retenir, père ! hurlait Lucy Gringe. Je ne me laisserai pas enfermer à nouveau. Je ne suis plus une enfant. Ce n’est pas toi qui m’empêcheras de partir à la recherche de Simon.

— Il faudra d’abord me passer sur le corps ! tonna Gringe.

— Avec plaisir !

— Arrêtez ça, vous deux ! intervint Mme Gringe. Je suis certaine que Lucy ne pense pas ce qu’elle dit. Pas vrai, mon cœur ?

— Bien sûr que si ! Sur ce, adieu !

— Tu n’iras nulle part !

— Oh ! Mais si.

— Oh ! Mais non.

Septimus atteignit la porte juste comme Gringe s’engouffrait à l’intérieur de la tour de garde. Quelques secondes plus tard, les lourdes chaînes qui actionnaient le pont-levis commencèrent à s’enrouler autour du treuil dans un bruit étourdissant. Gringe avait entrepris de relever la passerelle.

Lucy connaissait bien ce bruit pour l’avoir entendu chaque matin et chaque soir de sa vie. Évitant adroitement sa mère (une petite femme râblée qui présentait une ressemblance étonnante avec son mari), elle s’élança vers le pont.

— Lucy ! cria Mme Gringe en courant derrière sa fille. Arrête ! Tu vas te faire tuer !

— Tu t’en fiches pas mal ! lui rétorqua Lucy.