el moho del hierro en los rincones,

retorcía esquinas,

y lascivos encuentros

en los tugurios nocturnos.

Desde el alma de la luna,

atormentada desde adentro,

ensayaba ridículas muecas

frente al espejo de agua,

rumoreaba de lo bohemio

que era señalar con un dedo

el tupido rostro de la luna.

Era homicida de la noche

y en penumbra le hurtaba las horas,

la esbozaba con la mirada pero sin juicio,

en un extraño duelo.

Veía que la gracia no estaba allí,

sino en aquella oscuridad

que conquistaba en un segundo

todos los ojos parcos

y sus inertes sombras,

era una mentira asomada

a una cara engañosa y blanca.

Hay un acantilado en mi corazón

donde reposan las aves

antes de partir a lontananza,

desconchan el barniz

de los barcos al zozobrar

y en la orilla de la mar...

un tenue silencio.

Agraciado de nobleza y acierto,

sosegado de muerte,

descanso de por vida,

tan solo me dedicó al quehacer diario

de remar y remar...

Y remar y remar,

a contracorriente.