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Die Zuschauer auf
der Lower Main Street, auf den Gehsteig hinausgelockt durch das
Gekreisch und den Schuß, wurden jetzt mit einem neuen Spektakel
unterhalten: der Flucht des Vorsitzenden ihres
Stadtrates.
Buster beugte sich
in seinen Cadillac, so weit er konnte, und drehte den Zündschalter
in die EIN-Position. Dann drückte er auf den Knopf, der das Fenster
an der Fahrerseite heruntergleiten ließ. Er schloß die Tür wieder
und begann, sich durch das Fenster hineinzuwinden.
Er steckte noch
immer von den Knien abwärts draußen, wobei sein linker Arm von der
Handschelle um den Türgriff in einem scharfen Winkel hinter ihm
zurückgezogen war und die Kette auf seinem massigen linken
Oberschenkel lag, als Scott Garson herankam.
»Also, Danforth«,
sagte der Bankier ein wenig zögerlich, »ich glaube nicht, daß Sie
das tun sollten. Sie sind doch offensichtlich
verhaftet.«
Buster schaute unter
der rechten Achselhöhle hindurch, roch sein eigenes Aroma – das
inzwischen ziemlich pikant roch, wirklich ziemlich pikant – und sah
Garson auf dem Kopf stehend. Er stand direkt hinter Buster, und er
sah aus, als hätte er möglicherweise vor, Buster aus seinem eigenen
Wagen herauszuzerren.
Buster zog seine
Beine so weit an, wie er konnte, und dann ließ er sie vorschnellen,
kraftvoll wie ein Pony, das auf der Weide herumtollt und
ausschlägt. Die Absätze seiner Schuhe trafen Garsons Gesicht mit
einem Knall, den Buster als überaus befriedigend empfand. Garsons
goldgeränderte Brille zersplitterte. Er schrie auf, taumelte mit
den Händen vor seinem blutenden Gesicht rückwärts und stürzte auf
der Main Street hin.
»Ha!« knurrte
Buster. »Damit hast du nicht gerechnet, nicht wahr? Damit hast du
ganz und gar nicht gerechnet, du Schweinehund von einem Verfolger,
nicht wahr?«
Er wand sich
vollends in seinen Wagen hinein. Die Kette war gerade eben lang
genug. Sein Schultergelenk knarrte, als er sich unter seinem
eigenen Arm hindurchwand und auf den Sitz glitt. Er startete den
Wagen.
Scott Garson setzte
sich gerade noch rechtzeitig auf, um zu sehen, wie der Cadillac auf
ihn zukam. Sein Kühlergrill schien ihn anzugrinsen, ein riesiger
Chromberg, bereit, ihn zu zermalmen.
Er rollte sich
blitzschnell nach links und entging dem Tod nur um
Sekundenbruchteile. Einer der großen Vorderreifen des Cadillac fuhr
über seine rechte Hand und zerquetschte sie gründlich. Dann fuhr
der Hinterreifen darüber und vollendete das Werk. Garson lag auf
dem Rücken, betrachtete seine zermalmten Finger, die jetzt ungefähr
die Größe von Spachteln hatten, und begann, in den heißen blauen
Himmel emporzuschreien.