I
»Aber das ist wunderschön, mein Freund«, sagte Hercule Poirot voller Bewunderung. »So klar – so wunderschön klar.«
»Sie reden, als ob es sich um eine Suppe handelt«, brummte der Inspektor. »Für Sie mag es ja klar wie Brühe aussehen – aber für mich ist da immer noch ein erheblicher Anteil Undurchsichtigkeit dabei.«
»Aber nicht doch. Jedes Detail passt genau an seinen Platz.«
»Selbst dieses?« So, wie er es bei Mrs Hubbard gemacht hatte, holte Inspektor Sharpe seine zwei roten Haare hervor.
Poirots Antwort entsprach dem, was auch Sharpe gesagt hatte: »Ah – ja«, sagte er. »Wie sagen sie immer so schön im Radio? Der eine dumme Fehler.«
Ihre Augen trafen sich.
Hercule Poirot sagte: »Nicht einer von ihnen ist am Ende wirklich so klug, wie er gedacht hat.«
Inspektor Sharpe war stark versucht zu sagen: »Selbst Hercule Poirot nicht?« Aber er hielt sich zurück.
»Und das andere, mein Freund, ist das alles arrangiert?«
»Ja, die Bombe platzt morgen.«
»Werden Sie selbst dabei sein?«
»Nein. Ich werde in der Hickory Road 26 sein. Cobb hat die Sache unter sich.«
»Nun, da wünsche ich ihm viel Glück.«
Mit ernster Miene hob Hercule Poirot sein Glas. Es enthielt crème de menthe.
Inspektor Sharpe hob sein Whiskyglas.
»Auf die Hoffnung«, sagte er.